Форум журнала "Новая Литература"

Сбитнев Виктор. Сборник стихотворений «Прозрачный мир».

В Мясном Бору – не на погосте,
    Когда ночная мгла густей,
    На сотню вёрст мерцают кости
    Убитых немцами людей.
    
    Они здесь шли снимать блокаду –
    С полмиллиона набралось, –
    Шли без разведки, скопом, стадом,
    Шли наудачу, на авось.
    
    И вот в Бору, где на болотах
    Осинник чахлый да ивняк,
    Ход необученной пехоты
    На пулемёты принял враг.
    
    Кругом кустарники да пади –
    Нигде не спрятаться, не встать,
    А с высоты калибры садят,
    И самолёты бреют гладь.
    
    Они здесь шли. И их не стало,
    И даже не было вестей,
    Лишь через годы замерцало
    Болото фосфором костей.
    
    Сюда потом по буеракам
    Солдаты вымостили гать,
    По ней ходили мы с собакой
    Их медальоны собирать.
    
    Близ чёрных ям – не на погосте,
    В разгар долиственной весны,
    Я понял, складывая кости –
    Зачем назвали Бор Мясным.
    
    – Их здесь легло полмиллиона, –
    Сказал копатель Ушаков. –
    Две сотни длинных эшелонов
    Красивых, крепких мужиков.
    
    Исчезли все. Легли, истлели,
    Никто их здесь не хоронил,
    Над ними певчие не пели,
    И даже братских нет могил.
    
    Как сходит снег – не на погосте –
    Когда погаснут небеса,
    В Мясном Бору мерцают кости…
    И этот свет слепит глаза.

Спасибо, Виктор! Нет слов...
У меня там как раз недалеко дед погиб под Старой Руссой 27 января 1942 года. Осколочное ранение в бедро. Хорошо одно: Братская могила есть в д. Старый Двор.

Беспросветно, беспечно, безвылазно живу на югах, потею по полгода, хожу на море в октябре. Мелкие вылазки за русским духом по столицам - не в счёт. В наших лесах - сплошные колючки, подъёмы, осыпи, буераки. Вчера вешенок принёс с дачи, ещё выскакивают, сковороду нагрел на закуску. Пили… Словом, эпическая тоска человека без веры, без корней. А тут будто погулял по вашим крещёным, заморским просторам, снежку поел, пальцы с мороза дыханием согрел…

У меня тоже нос местами морозом пощипало, хотя стихи по мне для «поэзии» слишком просты.

А по моему, настоящая, большая лирика, какой и должна быть.
И лучше о рассказанном Виктором не скажешь.