Форум журнала "Новая Литература"

Мамыко Галина. Рассказ «Гаммы на чужих ботинках».

...А за дверью спальни шептались и вздыхали. Он присел на край стула в гостиной, положил шило на стол и стал ждать своего часа. Входить в разгар событий было стыдновато. Повертел в руках банку с пивом и вернул обратно в карман. Потом слушал, как скрипит кровать, как тикают часы, как идёт жизнь. Потом всё-таки выпил полбанки пива. Хотел допить до дна, но увидел в открытом настежь окне Бога. Бог погрозил с небосвода пальцем. Гнилозубов потупился, виновато вздохнул, перекрестился и взглянул Богу в глаза. Бог улыбнулся и превратился в лето. У лета были крылья ворон, беззаботность воробьёв и радость свободы. И вдруг – чудо. Стало Гнилозубову на душе спокойно и так хорошо, что захотелось оторваться от земли, полететь на небеса и полюбить всех людей такими, какие они есть. Все жизненные передряги, что волновали его, показались размером с дождевого червяка.

И стали возникать в его голове такие мысли. Вот эти люди, там, за стеной, они хотят любить друг друга. Это их право на свободу. Так почему я должен нарушать эту волю свободных людей? Кто я такой, чтобы вмешиваться в чужие судьбы?

Он посмотрел на шило, взял и спрятал в один из пяти карманов. «Ах, шалун, ах, Мойдодыр!» – сказали за стеной голосом жены. И через пять минут дверь распахнулась, это госпожа Гнилозубова с Жабой-Молью решили пойти на кухню попить чая с бубликами и с коньяком. Они были абсолютно голые, а оттого родные и понятные каждому нормальному человеку, не только незваному зрителю с шилом в кармане. А ещё были они довольны всем на свете, кроме единственного. Того, что увидели перед собой в гостиной за круглым столом...

Очень круто! Художественно, умело, с заворотами, с красивыми до безумия мышами, с засосами страсти на шее… Это как раз один из тех меланхолических рассказов, после которых чувствительным гражданам смерть хочется повеситься. По идее, так о том самом - о низком без высокого в противовесе - писать противопоказано и самому автору, поскольку маячит момент интоксикации продуктами своего болезнетворного творчества. Сны, знаете ли, пасмурный взгляд на окрестности бытия, давление, хронический сплин… Надо иметь хоть сколько-то снисхождения к нашему беспросветному современнику, дать ему в очередной после очередного эволюционный шанс. В четверостишье, рассказе, в повести, романе, эссе. Это наш гуманитарный крест. Возразят, что тогда писать станет не о чем, без грязи-то… Да и ничего, зато черти будут сидеть под присмотром твоей покаянной бунтарской души, не тревожить безвинного читателя. Дар даден творцу, чтобы из какашек делать конфеты, а не наоборот. С приветом, свет Галина…

Просто восхитительный рассказ. Автор для меня высветился с какой-то совсем другой стороны, совсем неожиданной стороны) очень классно...