Форум журнала "Новая Литература"

Зуев Дмитрий. Рассказ «Парк Победы».

...В отдалении, за надсадом могильных ограждений он увидел женщину. Она стояла неподвижно у дальней решётки парка, будто дожидалась кого-то. Её волосы падали на узкие плечи и закрывали часть коротенькой бордовой куртки, такой короткой, что рукава её уходили далеко за полы, а низ не прикрывал белого свитера.

Женщина казалось ему достойной любви за одно только то, что была женщиной. Ему, не просто не знавшему женщины, а даже не знавшему радости общения с женщиной, любая казалась таинственной и заманчивой. Он поднялся, поставил на лавку стакан и пошёл к ней.

Он шёл вдоль забора, но забор не кончался, а преломлялся углами и каждый раз на месте калитки упирался в заросли. Когда он выбрался за ограду, женщина пропала. Он посмотрел на электронные часы, висящие на магазине вдали, за отлогим оврагом, забитым прошлогодней листвой. Он потряс головой, не поняв цифр на табло. Ему видна была лишь левая часть: вторую загораживала стеклянная стена павильона, отражающая зеркально всё те же «19».

Послышался шум со стороны парка. Он прищурил глаза, чтобы проникнуть взглядом сквозь заросли. На растрескавшейся дорожке трое, один из которых был высоким, в спортивном костюме, с огромной лысой головой, а двое других – пониже, один – в военном кителе, второй – в милицейской фуражке, тащили под руки ту самую девушку. Она каждый раз, вырываясь, не убегала, но цеплялась за руки и снова завязала в грубых объятьях.

Высокие сапоги, синие лосины, короткая куртка и длинные кудрявые волосы. Её красный рот выделялся на лице даже с расстояния. Она кричала, но шум проспекта заглушал её крик. Они тащили её к заброшенному зданию общественных туалетов.

Он прижался к ограде. В этот момент кучка людей застыла. Девушка лишь выгибала спину, как кошка над тазом с водой, яростно, но бессильно. Лысый схватил её за волосы и затащил в пройму, за ним в темноту шагнул военный. Третий остался на улице, встал спиной к бетонному зданию...

     А я перечитаю. Завтра.

     Я, как и говорил, перечитал.
     Сильный и жёсткий рассказ. Такое нужно запоминать. На всякий случай - вдруг снова натолкнёшься на этого автора.

     19:45 - то есть 1945 год. По моему.

      "...она должна жить в его память" - памятИ, опечатка. Но это мелочь.
     

     Разговор об этом вскорости рассказе ещё будет. И серьёзный.

 
Рассказ стилистически неровный, неряшливый. «Как капли марганцовки, проявлялись раздавленные ягоды старой брусники»  (хорошо, если бы ещё и без «проявлялись») и рядом банальное,  бесцветное, вязнущее в зубах -  « Женщина казалось ему достойной любви за одно только то, что была женщиной. Ему, не просто не знавшему женщины, а даже не знавшему радости общения с женщиной, любая казалась таинственной и заманчивой».  Или  - откуда взялось  «тот же забор» («Внутри парка – тот же высокий чёрный забор ), если до этого никакого забора не было? «Метался снег»,  через десяток строчек  -  «метался свежий морозный воздух».  Не много ли «метаний» на короткий текст?  И это не всё, примеры можно множить.

Искусственно   сконструированный сюжет. 40-50 лет спустя после смерти мужа старушка, - в начале рассказа  молодая, красивая девушка, - идёт на могилу, попадает в руки насильников, вырывается, однако ( вот она, надо понимать, разгадка рассказа),    - « каждый раз, вырываясь, не убегала, но цеплялась за руки».  Мне не хватает ума понять и воображения представить, для чего и как  человек, вырвавшийся из рук насильника, не убегает, а  цепляется за его руки.  Алогичность поведения введена автором сознательно, таким образом он показывает, что насилуемая желает быть изнасилованной и убитой, в этом, как следует из дальнейшего,  она видит глубокий символический смысл  - возможность отдать свою жизнь за погибшего на войне мужа.   Чтобы случайный свидетель преступления, некий Он, безучастно наблюдающий за происходящим,   не ломал себе голову, как юная особа превратилась в старушку,  автор воскрешает «обвешанного медалями» мужа, который говорит, что погибшая за него должна теперь жить в его память ( как жить, если мертва? – П.З.), и что всем нужно рассказать, как она вела себя в 19:45.  Ещё одна натужная   символизация, построенная на совпадении времени смерти (19:45) и  даты окончания войны (1945).

Патетическая многозначительность,  надуманный, вымученный, от лабораторного ума сюжет, серый язык с редкими, одна радость, изюминками.
 

     Я читал не одну тысячу рассказов в своей жизни, часто - именитых мастеров, но таких встречал немного. Своё мнение изложу подробно на днях.

     Ответ мой задерживается - загружен, к тому ж и приболел малость. Но дело это поправимое.-)

     "Мне не хватает ума понять и воображения представить, для чего и как  человек, вырвавшийся из рук насильника, не убегает, а  цепляется за его руки" (Згонников).
    Пётр, я понял это только часа три назад. Не знаю, докопался ли хоть сейчас до дна рассказа. Да и есть ли оно...
   
    Пётр, ты же сам говорил про "Галевина" Синичкина, что его не раз прочесть надо. Так и тут, кажись.

    Один насильник - в милицейской фуражке, второй вроде военного, третий - спортсмен. Всё правильно.
    Мой ответ по объёму может превысить обсуждаемый рассказ. Пишу то с краткостью, но тут иначе не выйдет. На днях обнародую.

     Не знаю, глянет ли сюда Зуев в ближайшие дни. На всякий случай спрошу.
     Дмитрий, в качестве иллюстрации - Парк Победы, фото автора. Этот реальный парк как-то воздействовал на формирование сюжета?

Да, Лачин,  фотографию делал я. Конкретно этот парк я описал. Но ничего подобного там не происходило. Это просто место действия, декорации. Таких парков в России много.

     Да, конечно, я и не имел ввиду, что это реальный случай, я именно про парк.
     А кладбище рядом с ним, где уже давно не хоронят, тоже реально?
     
     Ещё хотел спросить про "учёного Гапона" по телевизору, в начале рассказа. Это реальный человек? Я, признаться, знаю только Гапона времён первой русской революции.
   

Да, Лачин, реально. И это тот самый поп Гапон. Мне жаль, что карикатурность не стала явной. Драматизация и пафос здесь для меня были инструментом создания атмосферы абсурда. Я имитировал пафос. Для меня вопрос героизма победителей закрыт. Меня интересует только отношение современников к Войне. О самой Войне, о самом героизме (как части войны) писать я не беру на себя смелость.

     "Мне жаль, что карикатурность не стала явной".
     Жалеть особо не о чём. В тексте трудно что-то поменять.

    "Меня интересует только отношение современников к Войне".
     Значит, я правильно понял автора, пиша об этом рассказе (ещё не опубликовано).

     "О самой Войне, о самом героизме (как части войны) писать я не беру на себя смелость".
     Таким, как вы, и писать.
     Прошу учесть. 

     "...может, в этом рассказе так много всего, что я этого просто не замечаю, может, здесь неизмеримая глубина..." (Синичкин).
     Синичкин, как настоящий прозаик, почувствовал смутно, ЧТО он читает.

     Мне удалось убрать не более 5% слов из рассказа - при том, что почти из любого произведения, из классики тоже, могу убрать 10-30% текста, абсолютно не повредив сюжета и содержания.
     Из многих прозаических соч. Пушкина могу убрать больше, чем из этого рассказа, при том что Пушкин особо отличается краткостью.
   
      Вышло так:

    Лес уже обтаял. Но утром мягкий снег снова припорошил землю. Остались лишь кочки с прутьями карликовых берёз, похожих на вилы. Он шагал в сторону кладбища, прижимая к груди бутылку вина, спрятанную во внутреннем кармане пальто. На примятом ботинками снегу, как капли марганцовки, проявлялись раздавленные ягоды старой брусники.
    Он вышел из дому, когда по телевизору учёный Гапон рассказывал его отцу, что место красного в спектре солнечного света можно посчитать, подставив в непроверенную формулу двенадцать в квадрате. Он бродил по улицам, сворачивая в дворики, руководствуясь смутными воспоминаниями детства. Зашёл в душный павильон, купил вина, попросил продавщицу вытащить пробку и вышел на улицу. По корке недообтаявшего льда метался снег. Он слышал сотни раз, что время одиночества – старость. Но старики всегда казались ему самыми счастливыми людьми. Именно он, молодой и красивый, был самым одиноким в мире человеком. Если в собственный день рождения не с кем распить вино – не одиночество ли это? Близкие люди умирают, но остаются в памяти, ты хотя бы можешь сказать, что имел близких людей. Можешь искать в толпе похожие лица, любить человека за то, что он напоминает кого-то, искать женщин, похожих на оставившую тебя, искать дружбы человека, формой носа или манерой говорить похожего на старого друга. Конечно, всё это тяжело назвать счастьем. Но куда хуже – не знать близости вообще.
 
    Над проспектом Победы метался от проезжающих автомобилей свежий морозный воздух. К дороге примыкал сквер с бетонными скамьями, за каждой из которых стояла гранитная плита с медным листом, покрытым именами погибших. Фамилий было так много, что ряд трёхметровых плит, исписанных мелким шрифтом, тянулся несколько сотен метров. Ровно посередине сквера, в углублении, горел в цветке пятиконечного лотоса вечный огонь. Ветки голых вязов проходили сквозь чёрную кованую решётку заброшенного парка.
    Парк Победы с его покосившейся сценой, на которой выступал когда-то по вечерам духовой оркестр, и бетонным цилиндром общественного туалета без крыши, без окон, с двумя зияющими проймами бывших дверей, стал обиталищем духов. Пересечённые трещинами дорожки обрывались, упёршись в заросли кустов, никуда не ведя.
    Внутри парка – тот же высокий чёрный забор отделял дорожки для прогулок от старого городского кладбища. Там давно никого не хоронили. Изредка показывались одинокие фигуры. В родительский день, под солнцем или дождём, дальнюю часть парка наводняли толпы разомлевших людей. Выдёргивали траву из кладбищенской земли, раскладывали печенье на лавках, наполняли стаканы, ставили их у изголовья могил, клали на них хлеб.
 

    Он пошёл по ломаной, поросшей репейником дорожке меж кладбищенских участков. Из виньеток, словно предъявленные проводнику паспорта, словно руки узников концлагеря, тянулись к нему блеклые, как исподнее, фотографии. Случались барельефы, покрытые нежно-голубым налётом. Он нашёл лавочку, бывшую не за оградкой: ему казалось, что смерть оставляет на прутьях калиток какой-то след.
    Он сел, пнул ботинком куст репейника, достал бутылку и вдруг осознал, что здесь, под землёй, лежат кости тысяч солдат и офицеров. Посмотрел на часы: семь сорок пять. До новостей по свободному радио оставалось восемь минут. Взял стакан с могильной плиты, вытряхнул из него травинки и налил вина.
    В отдалении, за надсадом могильных ограждений, он увидел женщину. Она стояла неподвижно у дальней решётки парка, будто дожидалась кого-то. Волосы падали на узкие плечи и закрывали часть коротенькой бордовой куртки, такой короткой, что рукава уходили далеко за полы, а низ не прикрывал белого свитера.
    Женщина казалось ему достойной любви только за то, что была женщиной. Ему, не знавшему не просто женщины, а даже радости общения с женщиной, любая казалась таинственной и заманчивой. Он поднялся, поставил на лавку стакан и пошёл к ней.
 
    Он шёл вдоль забора, но забор не кончался, а преломлялся углами и каждый раз на месте калитки упирался в заросли. Когда выбрался за ограду, женщина пропала. Посмотрел на электронные часы, на магазине вдали, за отлогим оврагом, забитым прошлогодней листвой. Потряс головой, не поняв цифр на табло. Он видел лишь левую часть: вторую загораживала стеклянная стена павильона, зеркально отражающая те же «19».
    Послышался шум со стороны парка. Он прищурился, чтобы проникнуть взглядом сквозь заросли. На растрескавшейся дорожке трое, один высокий, в спортивном костюме, с огромной лысой головой, двое других – пониже, один – в военном кителе, второй – в милицейской фуражке, тащили под руки ту самую девушку. Она каждый раз, вырываясь, не убегала, но цеплялась за руки и снова завязала в грубых объятьях.
    Высокие сапоги, синие лосины, короткая куртка и длинные кудрявые волосы. Красный рот выделялся на лице даже с расстояния. Она кричала, но шум проспекта заглушал крик. Её тащили к заброшенному зданию общественных туалетов.
    Он прижался к ограде. Кучка людей застыла. Девушка лишь выгибала спину, как кошка над тазом с водой, яростно, но бессильно. Лысый схватил её за волосы и затащил в пройму, за ним в темноту шагнул военный. Третий остался на улице, встал спиной к бетонному зданию.
    Он машинально отряхнул колени. 
 
    Через несколько минут из проймы бетонного здания вышел лысый, сказал что-то коротышке в милицейской фуражке, тот осклабился и шагнул в чёрный проход. Спустя какое-то время зловещая компания вынырнула из цилиндра и зашагала, втянув головы в плечи, в сторону проспекта. Он дождался, пока они скроются из виду, поднялся и пошёл медленно к бетонной ротонде.
    Он шагнул через разбитый порог в темноту. На полу валялись листы жжёной фанеры, битое стекло, бутылки. В углу, в мороке, как тряпичная кукла, спиной к стене лежала она. На лице её размазанная тушь мешалaсь с помадой и кровью. Волосы клоками лежали на плечах и на животе. Она была без сознания. Лосины вывернуты пушистой изнанкой, спущены до щиколоток. Под окровавленным коленом – клочки белья. Куртка валялась разорванная рядом. Свитер держался на вороте, обмотанный вокруг шеи. Белый бюстгальтер порван посередине и раскинут в бока. Рёбра выпирали. Больше всего его поразило, что женщина, оказалось, не так молода. Ей на вид было семьдесят.
    Он достал телефон и посмотрел на часы в 20:13. Подумав, можно ли в такой ситуации звонить в милицию, убрал телефон, шагнул к выходу, чтобы убедиться, что по проспекту никто не идёт, но спиной наткнулся на стену. Свет проникал сквозь проём, но образовалась невидимая преграда.
    Из тела женщины выделился дух – белый старик в мундире, обвешанном орденами, – и стал говорить, что женщина погибла не просто так. Что она отдала жизнь за него, что теперь она должна жить в его памяти, что всем нужно рассказать, как она вела себя в 19:45, хоть он этого и не видел.
 
    Когда он зашагал в сторону больших ворот, парк погрузился в сумерки. По дорожке вилял широкий пунктир марганцевых капель. Он, пытаясь найти выход из парка Победы, думал, что эти капли – тоже кровь женщины, ибо на героя, как и на злодея, списывают не только всю пролитую кровь, но и всё похожее на кровь, и вообще все благородные жидкости. Исключение делают лишь для прозрачного молока матери, но его совсем не видно, даже на снегу.
 
 
 

Спасибо, Лачин. Так лестно, передать не могу. Забавно, что это ваше сообщение N1945.

    Чёрт возьми... Действительно.

     Можно убрать ещё одно слово: "пнул ботинком куст репейника" - убрать "ботинком". Пинают только ногой, а что герой именно в ботинках, ничего не меняет. К тому же известно, что погода довольно морозная, и, значит, люди именно в ботинках. Но "пнул куст" - такое словосочетание мне кажется неблагозвучным (а настоящая проза только выигрывает при чтении вслух или вслух про себя).
    Поэтому убирать это слово не стал. Так лучше, пожалуй.

    Позволил себе исправить одну опечатку: "На лице её размазанная тушь мешалась с помадой и кровью" - было "мешались".

     Ведьма "Вия" Гоголя, но наоборот. Это я понял уже дня три назад.
     По моему, я уже в силах написать о подобном сочинении. Я дерзну, ядрёна мать. Должно получиться.

     Дмитрий, выходит, фантастическое начало проявлено уже в начале рассказа? Где поп Гапон, давно умерший, вещает по телевизору. Или я не так что-то понял...

Рассказ как-то стразу пронзил, но не дал повода высказаться. Теперь пришло время. Конечно ляпы в тексте, прошедшем редактуру, недопустимы. Рассказ – очень короткая форма, и автор обязан довести его до блеска. С романами – дело сложнее, брак отчасти допустим. Раньше в издательствах тексты чистили профи, которые хорошо видели чужие ошибки, и, чтобы таки не допускать своих, сами не писали вовсе. Дело в том, что у Дмитрия на НОВЛИТЕ висит ещё шесть отличных текстов, почему они не увидели аудиторию НЛ – я не понял. Видимо редакторы раздела циклились на мелких огрехах и просмотрели редкий дар лапидарности, за которой прячутся подчас целые Вселенные. Раз уж у него нашлись добровольные помощники, то недурно было бы те отвергнутые тесты пересмотреть и поставить на повторное голосование. Подчас «на главной» появляются беспомощные «письки», а тут дельный материал прячется под спудом. Я уже как-то высказывался здесь, что с авторами надо работать, холить их, беречь, чесать им перед сном брюшко, они – золотой фонд всякого литературно-художественного издания. А наши осенённые ребята «на вахте» просто ставят авторам уды-неуды, как на конвейере, не опускаясь до работы с тем самым «фондом». Респект, Дмитрий, и упорства на пути к читателю, вы им нужны, я думаю…

     Ну что, Рыбак.... Молодец.... Терпеть я вас не могу. Но, справедливости ради - молодец.

     "редкий дар лапидарности..." Рыбак неплохо это подметил.

Лачин, там не совсем фантастическое. Что-то между аллегорией и ребусом. Числа. 12 лет по 12 месяцев. 12 в степени 2. 1905-й поп Гапон, 1917-й красный. Формула, которую никто не проверил, но которую использовали. Все те же ученые с формулами в телевизоре. Я не настаиваю, что это тонко. Я решил, что в тоне абсурда можно говорить так.

Спасибо, Рыбак!
Я пишу. Отправлю в НЛ новый текст скоро.
Отзывы важны мне вообще. А уж такие - как гонорар.)

     Ядрёна мать... А я то думал, что добрался до дна рассказа...

     Дмитрий, если не секрет - в каком году рассказ написан? Если не хотите разглашать, можете мне в личку, и никто не узнает. Или вообще не ответить - есть и такой вариант.

     "...у Дмитрия на НОВЛИТЕ висит ещё шесть отличных текстов..." (Рыбак).
     Дмитрий, ссылку можно?

     Ага, нашёл. Я ж думал - не может быть, чтобы первый рассказ на таком уровне был. Не бывает такого.

Не секрет. Рассказ прошлого года. Было два рассказа. Диптих, пардон. Комическая часть и трагическая часть. Я отправлял оба. Взяли один. По этой причине искусственность пафоса, думаю, не стала явной. Здесь второй. http://novlit.ru/blog/2017/01/06/dmitriy-zuev-retro-rasskaz/

     А первый - какой?
     Дмитрий, можете послать мне диптих в целости?

     Данный рассказ совершенно самостоятельно смотрится, так что не страшно. Но интересно видеть диптих.

Первый http://novlit.ru/blog/2017/01/06/dmitriy-zuev-retro-rasskaz/
И второй http://newlit.ru/~zuev_dmitriy/5794.html

     "По этой причине искусственность пафоса, думаю, не стала явной". 
     Ничего искусственного в данном произведении нет. В частности, в пафосе. Да и не особо проявлен пафос, он между строк, не для всех (как и 95% содержания).
     Рассказ абсолютно самостоятелен.

     "Раз уж у него нашлись добровольные помощники, то недурно было бы те отвергнутые тесты пересмотреть и поставить на повторное голосование. (Рыбак).
     Рыбак прав. Постараемся...

    Дмитрий, этот рассказ - вторая часть дилогии, после комической части?

Да, вторая, Лачин.

     Ага, я так и думал. Я бы тоже так скомпоновал бы.

     "Фамилий было так много, что ряд трёхметровых этих плит, исписанных мелким шрифтом, тянулся несколько сотен метров".
     Дмитрий, это гипербола? Неужели буквально?

Буквально. Это буквально.

     Каково же примерное количество? Сколько именно сотен метров?

Лачин, тяжело сказать сейчас. Я был там давно. Проспект. Вдоль проспекта - аллея. Идешь. С одной стороны - изгородь, с другой - деревья, за ними - кованые решетки. Потом деревья исчезают, попадаешь в сквер. Под ногами брусчатка, постаменты с мемориальными плитами эти тянутся. Вечный огонь, снова плиты.

    Пусть даже одна сотня метров - всё равно огромное количество выходит...
   

     "12 лет по 12 месяцев. 12 в степени 2. 1905-й поп Гапон, 1917-й красный".
     То есть 12 на 12 - 144? Назовите меня болваном, но я ещё не всё понял...
      144, 1905, 1917. Думаю, головой мотаю.
     
     Можете в личку, если не хотите здесь раскрыть. Или вообще пошлите к чёрту.

     Понял! Я идиот!
     Но почему "1917-й красный". Да, он красный, но почему вы это добавили?

       Да, чёрт! Ядрёна мать! Как я не сообразил!

     "Он вышел из дому, когда по телевизору учёный Гапон рассказывал его отцу, что место красного в спектре солнечного света можно посчитать, подставив в непроверенную формулу двенадцать в квадрате".
     Уразумел наконец...

     Рыбак говорит о стилистических ляпах, не уточнив, каких. Возможно, он и прав. Но два весьма придирчивых формалиста, Синичкин и я, огрехов не нашли вроде.
     Об уровне краткости - одного из элементов стиля - уже говорилось.

     Сегодня ночью, почти утром, я узрел данное произведение в полном объёме.
     Я пил кофе и думал о Ницше раннего периода (относительно раннего, во всяком случае, до разрыва с Вагнером). Вспомнил то место из "Рождения трагедии из духа музыки", где упомянут Дюрер. Это связалось с Зуевым, сидевшим в другом углу мозга. Вспомнился афоризм из заключительной части рассказа. И вдруг я понял "Парк Победы" целиком и полностью.  
     Сохранил спокойствие. Взглянул на часы. Было 5:30. Распахнул окно и закурил. Ручаюсь, что лицо оставалось спокойным. Сигарета подносилась ко рту движением твёрдым, без дрожи.

Не беспокойтесь, Синичкин, у меня с Жене онтологические противоречия.))

       Евгений, я понимаю вашу иронию.-) Честно говоря, пиша свой послед. пост, я знал, что могу вызвать такую реакцию. Вы в чём-то правы.

      Объяснение своей реакции на рассказ я непростительно задержал. Дам чуть позже.

     Дмитрий, у меня впечатление, что описанный вами город имеет население в 200 тыс.-1 млн человек. Так ли это, коли не секрет?

600 тысяч

      Точно среднее арифметическое между названными мною цифрами.
      Я начинаю сметь думать, что понял рассказ полностью.

     В предыдущем посте я ошибся. Ибо только после него, ночью, я понял, что в рассказе не один, а два фантастических персонажа.

     "У меня специфические вкусы, и я по возможности стараюсь держать их при себе" (Синичкин).
     И очень напрасно. Кому, как не писателям, говорить о своих литературных взглядах?   

     Нет, серьёзно. Я и не знал, что он вам это предлагает. Неплохое предложение, кстати. 
     Но и вы по своему правы - в роман можно вставить что угодно. Хоть целый трактат, хоть сборник стихов.
     Я имел ввиду, что на форуме не надо особо сдерживаться. Пусть начитанные люди почаще свои мнения высказывают. Для того лит. форумы и существуют.-)

     Дмитрий, а в момент написания рассказа была ещё милиция, а не полиция?

Нет, это необходимый анахронизм.

     Ага, учтём...

Зачем людей дразнишь, Лачин? Коль истину ты понял вдруг, открой её народу, друг! 

НЛ, кажется, возвращается к тому, чтобы обсуждать творения, а не творцов.  То, чего я ради посох кинул  на НЛ, но не найдя того, чего искал, забрал и посох, и следы его загрёб рукою нервною, дрожащей, вернул курильщик  сигареты, набитой зельем, знать, не рОдным, заморско-нидерландским, мыслеродным.  5:30, шесть без тридцати, давай, узревший, не томи!   

Евгений, Лачина я не подначивал.  Ты подал идею. Уверен, Лачин не с меньшим жаром, чем о революции, расскажет  о   литературе, искусстве.   Критерии - что настоящее, что поддельное? И есть ли они, могут ли быть вообще? Сфера чувственного и предельно индивидуального - как это можно измерить?           

     Пётр...
     
     Свой пост ко мне ты написал
     без малости стихами.
     Мол, "Лачин, что же замолчал?
     Мы сами тут с усами!"
     В тебе не только эссеист -
     в тебе поэты бродят.
     И я скажу, как ленинист:
     Прекрасно! Пусть там ходят!

    Последняя строка означает: пусть поэты ходят на здоровье в Згонникове. Строка дурацкая, но это импровизация, прошу простить.

     Пётр, мне самому несколько неловко, что я уже давно с умным видом бросаю многозначительные фразы. Дело в том, что мой ответ задержался, ибо вырос в объёме. Я думал, он будет вдвое больше самого рассказа, оказалось, в 8 раз, то есть вчетверо больше запланированного.

Лачин,  оценил.  Твои совсем стихи  почти по-ленински  рождают желание строить баррикады.  Правда, отзыва как не было, так и нет.  Догадываюсь,  написанное  учетверяется, перерастая в диссертацию.

     Пётр, не шути так!-)
     Просто у меня возня с примечаниями.

     http://newlit.ru/~lachin/5821.html Вот, разродился. Правда, вышло не в 8 раз больше рассказа, а в 4-5 раз. Надеюсь, содержания это не попортило.

      http://newlit.ru/forum/index.php?topic=5673.msg26684#msg26684 пост 34

      Ой, прошу прощения у Зуева. Это надо было сказать в обсуждении моей рецензии на Парк Победы... (ссылки на статьи на ту же тему). Пойду там скажу.
      Начало этого поста убираю, а то получается, что на его стр. себя пиарю.