Вишняков Михаил. Сборник стихотворений «Кедровый посох».

Среди нешуточных вопросов,
 дел думных, внутренней борьбы
 поэзия – кедровый посох
 моей неизбранной судьбы.
 Ни мать и никакая дева
 его вручить мне не могла.
 В нём ветка жизненного древа,
 дождавшись позднего тепла,
 пробилась напряженным словом,
 явила из глубин души
 характер резкий и бессломный
 в столице и в степной глуши.
 Но я почувствовал не скоро,
 как бы фамильное родство,
 тщету, и бренность, и опору,
 и тяжесть посоха того.
 Средь всех откосов – перекосов,
 мной не осознанных вполне,
 прислушаюсь – кедровый посох
 постукивает в тишине.

Вишняков Михаил. Поэма «Весна Истомина».

…Счастья вдоволь. Значит, горя – вдоволь.
 Губы мне ресницами не режь.
 Почему у русских есть такая воля,
 Почему у русских есть такая доля, –
 ждать давно несбывшихся надежд?
 Страшно будет полюбить другую.
 Как другую можно целовать?
 Девочку красивую, чужую, –
 тихую, наивную, простую. –
 от дождя костюмом укрывать?
 Тоненькое платье смято в складку.
 Хлещет дождь и плачет на луну.
 Буйный ветер растрепал палатку.
 И тогда я записал в тетрадку:
 “Если любишь, то люби одну!”…

Вишняков Михаил. Сборник стихотворений «Земляника поспела».

Плечи в ситце, руки в белых маках.
 Сколько можно сниться, приходить,
 тучей оборачиваться, плакать,
 ерунду земную городить?
 Целовать ладони осторожно,
 провожать, как заметать следы,
 в твой Читинский железнодорожный
 техникум измены и беды.
 На бугре у трассы в воскресенье
 ждать автобус, укрывать коня,
 обжигаться черным подозреньем,
 блеском снега, криком воронья.
 Жить нелепо, горестно и сложно,
 тайно ждать свидания с тобой,
 и уйти, как в путь неподорожный,
 в ревность, одиночество и боль.
 Вспыхнуть вновь, как первый жар колосьев,
 и любить, и сколько хватит сил –
 быть последним, кто тебя не бросил,
 памяти твоей не изменил.

Вишняков Михаил. Сборник стихотворений «Тропинка детства».

Я родился для песен в непесенный полдень России.
 Тяжело дозревали намокшие в ливень хлеба.
 И крестьянские вдовы в несжатых полях голосили
 и ссыпали зерно в непроветренные погреба.
 Над большими дорогами шли косяки перелётных.
 Возвращались солдаты в шинелях, как небо, седых.
 Их встречали в полях. Обступали устало и плотно.
 И так долго глядели, так жадно глядели на них.
 Эта послевоенная осень. Как нивы сырые,
 с молоком материнским впитал непонятливый я
 боль несжатых хлебов и протяжные всхлипы России
 с её грозной судьбой, с драматизмом её бытия.
 Я родился на жатве. И вечером с хлебным обозом
 был отправлен домой, и, когда мы въезжали в село,
 у околицы ветер сломал молодую берёзу,
 и багряной листвою мою колею замело…

Вишняков Михаил. Поэма «Даурский трилистник (венок судьбы)».

Могила Ивана с отцовской рядом.
Сижу между них на пригорке:
– Как жить мне, отец? Что мне делать, Иван?

Вишняков Михаил. Сборник стихотворений «Пора стать забытым...».

Пора стать забытым,
 неизданным,
 сумевшим на шумной земле
 гордиться не новеньким
 “Избранным”,
 а тем, что осталось в столе.
 Так в должности горноспасателя
 есть право уйти под обвал.
 А слава?.. Хороших писателей
 вопрос этот не волновал.

Вишняков Михаил. Поэма «Кони двадцатого века».

Люди лечат коней на заре,
 переломы, ушибы и раны,
 и бинтуется каждый порез
 холодящим рассветным туманом.
 Но с годами сильней и сильней
 нам с тобой начинает казаться,
 что, совсем забывая коней,
 мы спешим добротой оправдаться.
 Кони, кони! В грядущих веках
 я хочу, чтобы вы уцелели,
 чтоб у памятников на мостах
 ранним утром подковы звенели!

Вишняков Михаил. Сборник стихотворений «Колодец».

Когда отец был молодой,
 а мать была молоденькой,
 они ходили за водой
 колодезной, холодненькой.
 Двадцатый век. Одна война
 с другой войной смыкаются.
 Вода в колодце так темна,
 что кровь не отмывается.
 Проселок наш не пел – хрипел
 От Колымы до Дайрена,
 Кому допрос, кому расстрел.
 Терпи, многострадальная!

Вишняков Михаил. Поэма «Мерзлые ангелы».

Лица белеют от хлада,
вынести душу из ада –
это же ангельский труд.
Всех их, нечистых и чистых,
видных и прочих марксистов,
на небеса вознесут.

Вишняков Михаил. Сборник стихотворений «Только бы даль отзывалась далекая...».

Слеза вскипает, но не брызнет.
 Сушь Бытия, песок земли,
 Где наши мёртвые при жизни
 Одной слезинки не нашли.