Чхатарашвили Баадур.
Сборник рассказов «О бедности и смерти».
...«Солнце ночью опускается в море. Морем же плывёт оно на Восток, а утром поднимается на небо. Вечером, опускаясь в море, солнце рассыпает вокруг золото…» *
Бутхуз привалился спиной к стене кладбищенской молельни. Неподалеку лежали тела расстрелянных.
– Как тихо, даже птиц не слышно. Природа после стрельбы замирает, скорбит по убитым. А солнцу все равно. Катится себе к морю. Нет ему дела до нас.
Из-за окраинного дома появились люди. Впереди, со связанными руками, шли двое.
– Командир, этих живьём взяли.
– Сажайте их рядом, побеседуем, – Бутхуз повернулся к усаженному рядом. – Ополченец?
– Да.
– Откуда?
– Из ущелья.
– Там две деревни.
– С ближней, что у реки…
– Ну, и зачем ты здесь?
– Я свою землю защищаю…
– От кого? От них? – Бутхуз указал на мёртвых. – Что молчишь? Не отворачивайся. Их-то за что убивал?
– Я их не убивал, я солдат, а не убийца.
– Щенок ты, а не солдат. Там твои соседи лежат. Ты смотри, смотри, морду не отворачивай. Покажи руки, – Бутхуз развернул сидящего. – Грязные, в копоти, стрелял, значит.
– Я в ваших солдат стрелял, я не палач, – ополченец зарыдал...