Форум журнала "Новая Литература"

* * *

От жизни мы сюрпризов ожидаем,
как ждут студентки-первокурсницы джедаев,
а раньше ждали принцев и джентльменов,
чтоб вырваться из маминого плена.
Стихи плели, от нежности скисая.
И замуж выходили, ожидая,
Что он придет и уведет от мужа,
который ей противен и не нужен.
Жизнь ускользала, жизнь летела мимо…
Да где же он, богатый, добрый, милый?
Но принцы  попадаются  так редко,
Как золотые яблочки на ветке.
А дочки подрастали и хотели,
Чтоб принцы к ним, как мотыльки летели…

Моя соседка, наркоту сбывая,
Ждет -  не дождется своего джедая.                             16/168



* * *

Когда от сугробов останутся лужи
и  взвизгнет задиристый крик петуха,
Встают   на опушке четыре подружки:
Калина, береза, рябина, ольха.

Они как приметы уральского лета,
Извечные спутницы нашей судьбы:
Полезные нам припасают советы,
Хранят для нас тайны лесной ворожбы.

Когда открываются настежь окошки,
И летняя ночь, словно вздох коротка,
Береза с ольхой примеряют сережки
И радостью светятся издалека.

Когда на душе от сомнения кисло
И кажется, что от тоски не уйти,
Калина с рябиной  багряные кисти
Развесят, как бусы на женской груди.

Они нас утешат, согреют, излечат,
Отвадят от дурости и от греха,
Нас гибкими ветками сдержат за плечи
Калина, береза, рябина, ольха.                                  20/188


* * *

Ах, какое встало чучело
у соседей в огороде.
Не встречала чучел лучше я
Ни в искусстве, ни в природе.

Пиджачок на нем с иголочки,
галстук прибыл от Версаче.
Эх вы, елочки-сосеночки!
Я влюбилась – не иначе.

Глазки я все утро строила,
День сидела на припеке.
Чучело меня расстроило,
Не поняв мои намеки.

Не влюбляйтесь, девки, в чучела
Во саду ли, в огороде
Вы достойны в жизни лучшего.
Нос держите по погоде.                                            16/ 204


* * *

Уже пришла пора неспешных дел.
Не хочется бежать и суетиться
Мне нравится смотреть, как реют птицы
И наступает времени предел.

Мне нравится моя вторая жизнь,
Когда вступая в пору совершенства,
Не различаешь боли и блаженства
И каждым ощущеньем дорожишь.           12.2006               8/212




В ПОЕЗДЕ

Повернись ко мне лицом,
Мой единственный попутчик.
Угости меня винцом.
То-то! Так-то будет лучше.

Расскажи мне о себе:
 кто ты, как ты и откуда.
Я соседка по купе,
А не левая приблуда.

Поезд катится в ночи,
Надо мною твоя полка –
Коль не спится, не молчи
Нам с тобою ехать долго.
 
Утром, коль не укачает,
Мы в купе закажем чаю,
И забудем всех на час.
Бог потом рассудит нас.          09.01.07     16/228



***

Вернемся к первозданной сути
Исконно русских древних слов,
Пока за иноземной мутью
Мы не утратили основ.

Среди друзей, среди знакомых
Пускай звучит родная речь.
Она нам не набьет оскомин,
И мы должны ее беречь.

Она нам, вроде, не чужая,
И надо бы ее любить,
А мы, вандалам подражая,
Ее  стараемся гнобить.

Но у нее свои законы,
Свои превратности судьбы,
Она в привычках непреклонна
И сразу встанет на дыбы.

Не видим мы ее пределов,
Хоть к ним стремились много раз,
И нам ее не переделать,
Скорей она изменит нас.                         20/248



* * *

Каким он был, последний день Помпей?
Брюллов смешал все на холстине в кучу:
Метущихся от ужаса людей
И пеплом набухающую тучу.
Струится страх в слепых  глазах старух
И молодых, укрывшихся плащами.
И смертный стон улавливает слух -
Вулкана грохот гибель предвещает.
Раскрытый рот не исторгает звук,
Горячий  воздух обжигает глотку.
И только сердца учащенный стук
Гремит набатом в этот миг короткий,
Который отражен на полотне.
Но там, за рамой, жизнь еще страшнее:
Мир будет погребен на самом дне
Могилы братской  с именем «Помпеи».

Кто ты на самом деле, Карл Брюллов:
Пророк, или попал случайно в точку?
С огнем играет мир, без лишних слов
Взобравшись на пороховую бочку.                      20/288


* * *
Трудно мне судить об этом,
но на завтрак будет лето,
вот на ужин будет осень,
а в обед в меню -  весна.

И зима, по всем приметам,
угостит нас белым цветом,
не спросив вперед совета,
очень добрая она.

Только мы тому не рады,
Надоели нам парады,
карнавалы, маскарады
и сафари на слонах.

Пусть все это очень мило,
элегантно и красиво,
но до перхоти уныло,
если смысла нет в стихах.   

Будут танцы на паркете,
поцелуи в лунном свете,
важно, чтобы в пируэте
не кружилась голова.

Пренебречь чужим советом
и потом жалеть об этом,
но не надо быть поэтом,
чтобы рифмовать слова.                   24/312




* * *

Ни слова, ни строчки, чтоб душу пронзала.
Зачем же ты, девочка, это сказала?

Скрутила, сплела, в узелочек связала
И нам, дуракам, как стихи показала.
.
Ни всплеска, ни взрыва, ни слез, ни восторга.
И толстая, толстая, толстая корка.

Я знаю, под коркою сердце подранка,
Но быть поэтессою  все-таки рано.

И боль отгорит, и сердце оттает…
А мудрости…этого всем не хватает.               10/322

* * *

Я выскочила утром из метро.
Витал мимоз неодолимый запах.
И что-нибудь о нежных, чутких лапах
Хотела я  добавить пару строк.

Томила сердце ранняя весна,
Еще не стаял снег на черных кочках,
Но где-то в теле, в самых нежных точках
Уже взыграла звонкая струна.

Куда идти, мне было все равно.
Свобода как синоним к слову вечность.
Слегка  смущала детская беспечность,
С которой распрощаться бы давно.

Все это морок – пагубный дурман,
Но от него не просто отказаться,
Как лодке от причала отвязаться,
Чтобы нырнуть в таинственный туман.

А, вынырнув, увидеть океан
И сразу не на шутку испугаться.      18/340





***
А что сказать?
Все было.
И жизнь изрядно била
Любила — не любили,
Любили — не любила.
Прошло.
Ведь все проходит,
Как будто без следа.
Так перед новой бурей
Спокойно спит вода                          10\350

                                                                                      ***
Мне шили свадебный наряд,
Как полагается невесте,
Но звезды правду говорят:
Не будем мы с любимым вместе.
Не знаю, что произойдет,
Но знаю: сбудется проклятье.
Быть может, небо упадет,
Когда я выйду в белом платье.
Не суждено мне быть женой.
И в этом главная - причина,
Что, предназначенный судьбой,
Уходит от меня мужчина.
Не просто выйдет он за дверь:
Нарушив вечные законы, 
Он растворится в полутьме,
В пределах сумеречной зоны.
Его напрасно буду ждать,
Он никогда не возвратится...
Его безумное лицо
Мне бесконечно будет сниться

Странно, здесь помещены очень хорошие стихи, но их посещают меньше. Значит дело все-таки в названии?