Форум журнала "Новая Литература"

Авторские разделы => Ковсан Михаил => Тема начата: Михаил Ковсан от 29 Апрель 2021, 23:08:05



Название: Обсуждение: Повесть «Окаянные диалоги, или Текст на крови»
Отправлено: Михаил Ковсан от 29 Апрель 2021, 23:08:05
Ковсан Михаил. Повесть «Окаянные диалоги, или Текст на крови».

...Для недогадливых: те, чьи лица замечены не были, герои рассказа. Иначе, скажите на милость, зачем было их рассказчику замечать? А затем, что те получают ключи от соседнего рассказчику номера, и так же, как все постояльцы, почти всё время, когда не на море, проводят во дворике: влажный живительный бриз, ароматы, музыка и прочее-прочее, в том числе разговоры соседей, не услышать которые невозможно. А если те от мыслей своих о прекрасном (других мыслей в это время никак не бывает) тебя отвлекают, можно в комнату удалиться, или наушники надеть или, плюнув, воспринимать чужие беседы как звуки морские. Если какая семантика в мозгу и застрянет, бог с ней. Мозг и не такое рассчитан.

В первый же вечер, плавно в ночь перетекший, часть звуков сложилась в слова, а те – в совсем не подходящую месту и времени мелодраму...



Название: Re: Обсуждение: Повесть «Окаянные диалоги, или Текст на крови»
Отправлено: Лачин от 30 Апрель 2021, 07:51:38
      Если посмотреть, какие пять соч. возглавляют в данный момент главную стр., то есть 5 публикаций подряд, то такое в истории НЛ нечасто бывало. То же и др. журналов касается. Так держать, чёрт возьми. Коли бы всегда так.


Название: Re: Обсуждение: Повесть «Окаянные диалоги, или Текст на крови»
Отправлено: Рыбакрыбака от 30 Апрель 2021, 18:37:48
Ковсан неподсуден. Или даже так: его тексты составляют мнение о читающем. Берут за живое - значит человек извилист и умён, а на нет - и суда нет. Обойдётся Ковсан без него в своём прекрасном далёко. Рай не резиновый, как оголтелая и многоликая Масква. Мне его жаль: на что он тратит драгоценные мгновения жизни! На нас, когда мог бы на себя. Сидит в своём интеллектуальном гетто и строчит, строчит, строчит, а мимо проплывают кучевые облака, красивые женщины, лёгкое похмелье. Не достучишься, пусть строчит... Раз иначе не может. Результат у всех один, а книги останутся. Будут сиять над могилой...