Петухова Елена. Сборник стихотворений «Шутка юмора».

"Я все равно останусь здесь!
 Рассыплюсь бисером по строчкам,
 Вгрызусь в манерные крючочки
 Ревнивцев, чья бессмертна месть!
 
 Я голову собью о стенки
 И боль вложу – какая есть
 В стихи... и в них останусь – здесь,
 Живей сейчас живущей Ленки!
 
 Укол пера – фантома шалость –
 Под звук разбитого стекла
 Напомнит вам, что я – была!
 Жила ль? Неважно.
                                                                 Я – осталась!!!"
 ..............................................
 
 Вздохнул издатель строгий мой...
 От женских притомясь истерик,
 Печатать взялся и без денег.
 "Да оставайся! Черт с тобой!"

Петухова Елена. Сборник стихотворений «Сублимации любви».

Во мне погиб бисексуал,
 Поэт-чудак, невольник чести,
 Бродяга, шут  и с ними вместе –
 Эстет, гурман, оригинал,
 
 Секс-символ, вор, политик-плут,
 Актер... И даже эти строчки
 В моей задохлись оболочке...
 А я жива – нелегкий труд!
 
 И если чей-то взгляд-сверло
 Рентгеном жжет нетерпеливо,
 Бросаю дерзко: "Да – ранима!
 Зато – честна!  
                                  А вам – слабо?"

Петухова Елена. Сборник стихотворений «Приватный танец».

Нота "си" несмелая
В дуэте с низким "до"
Черное плюс белое –
В итоге – серебро.
Многоточья веские-
Шифр-полунамек.
И горят предерзкие
Строчки между строк

Петухова Елена. Сборник стихотворений «Одиночество».

Разбить витрину... Босиком шагнуть в промозглость.
 Найти себя в тылу былых врагов –
 Еще не разменявшейся на пошлость
 В азарте разгулявшихся торгов,
 
 Не рвущей с язв бинты остервенело,
 Стыдящейся мишенью выставлять
 Больной души истерзанное тело...
 Не сдавшей сокровенного в печать,
 
 Не тлеющей за маской томной нимфы
 И не запнувшейся о тонкой лести нить...
 Себя – не расколовшейся на рифмы –
 Найти. Обезоружить. И – убить.

Петухова Елена. Миниатюра «Интервью с вампиром».

– Му-у-ур! Скажи мне что-нибудь такое....

– Ты моя самая-самая... роковая... мне кажется, до тебя ничего не было, никого не было...

Иронично:

– Ну уж так и не было?  А жена как же?

Нервная затяжка. Пепел – прямо на постель. Еще одна.  На лице – досада.

– Не порть мне настроение... так хорошо лежим! Ты же знаешь – она меня не понимает, у нее своя жизнь...Она даже бы и не обиделась, если бы узнала...

– Так почему же не знает?

– Ну ты же знаешь, при моем положении... я должен думать о приличиях, об имени...

Петухова Елена. Рассказ «Девочка-виденье».

...Он никак не хотел возвращаться. Я тысячи раз прокрутила в                    голове уже просмотренный отрывок: мой давний знакомый и я одни                    в комнате, похожей на номер отеля, на столе шампанское и                    свечи, как в дешевых любовных романах, играет приятная музыка.                    Мы поднимаем бокалы, пьем, глядя друг другу в глаза и видя в                    них перспективу на ближайший вечер. Она нас радует, и мы                    начинаем танцевать – сначала робко, потом все теснее и теснее                    прижимаясь друг к другу. Пошло, конечно, и банально, но,                    воспитанная на голливудских фильмах и отечественных образчиках                    бульварного романа, ничего другого я придумать и не могла. В                    танце он начинает меня раздевать, становится жарко... На                    этом-то месте мне и должно было присниться что-то                    оригинальное, но именно в этот момент раздался телефонный                    звонок. И вот этот мой товарищ из сна, очевидно, упорхнул к                    той самой "девочке-виденью". А вечер был таким                    многообещающим... Я проворочилась с боку на бок еще пару                    часов; мне пришла даже в голову немилосердная мысль                    перезвонить Наташке и высказать ей, на кого она на самом деле                    была похожа, ворвавшись так бесцеремонно в мой сон, но чувство                    такта победило. Кто знает, может, я оторву ее тоже от                    чего-нибудь интересного, и, если в ее сне будет фигурировать                    мой знакомый, она уж точно мне этого не простит.                    Уснула я только под утро. Спала крепко, без снов, пока меня не                    разбудил знакомый голос. Это звонил ничего не подозревающий о                    моих снах друг, подававший в них большие надежды.

– Ты что, все еще спишь? – удивился он, слыша мой голос зомби...

Петухова Елена. Рассказ «Каблучки».

Я все-таки навернулась. Неизящно так загремела – в самый ответственный момент. Правда, удалось оттянуть этот позор на недельку – ровно столько времени мне было дано для того, чтобы, кандыбая походкой парализованного робота на новеньких шпильках, осознать, что понятие красоты относительно, а жертвы, запрашиваемые ею, вполне конкретны...

Петухова Елена. Рассказ «Козлы».

Генеральный директор издательства Владимир Иванович торжественно восседал за своим "генеральским" столом. Лицо его имело выражение победителя, а  в узеньких  зрачках  рулеткой крутились цифры. Он судорожно подсчитывал, на какую сумму ему удалось "обуть" дружественное конкурирующее издательство, переманив автора  "клубнички" новой волны.

Напротив него, съежившись и задвинув ступни  далеко под кресло, сидел герой дня – гигант современной порноиндустрии, низкорослый худощавый человечек без определенного возраста, но зато с определенно наметившейся лысиной. Он производил впечатление проигравшего и как-то терялся на фоне необъятного по сравнению с ним кресла. Интеллигентская сущность его бунтовала: предать издательство, которое вложило в раскрутку немаленькие бабульки... ай-яй-яй... Толстенький конверт в правом внутреннем кармане пиджака   лишь частично компенсировал это неудобство.

– Да бросьте вы, Павел Алексеевич! – пытался разрядить обстановку Владимир Николаевич. – Это же нормальная практика, раз там вас не ценят – что вам остается... Это, если хотите, и с человеческой даже точки зрения понять можно. Что вас смущает? Потиражные за последний заход не получили? Так ни к чему им пока знать о нашем разговоре. Вот выплатят все – тогда и скажете. Давайте-ка дернем по чуть-чуть за то, чтобы сотрудничество было успешным!..

Петухова Елена. Рассказ «Эстетствующие».

Воистину бывает время, когда все мысли только об одном!

...Вот уже двадцать минут, как среднестатистическая (и при этом довольно юная!) служащая не важно какой конторы не могла думать ни о чем другом, кроме желанного пакетика, сокрытого в недрах ее небольшой сумочки, стоящей на подоконнике. В ее головке шел беспрецендентный по значимости процесс: она прикидывала оптимальную траекторию движения, которая бы позволила как можно естественней добраться до этого предмета ее дум и чаяний, достать его и незаметно переместить... черт! а переместить-то и некуда: ни одного кармана как назло... значит – как можно незаметней протиснуть его между тесными брюками и животиком, и так вот, "по-кенгуровски", донести его до заветной комнаты с надписью "Ж"...

Напротив,  развалившись в кресле, сидел виновник ее терзаний: не так давно "подселившийся" в ее комнату сотрудник, и, не отрываясь, глядел на нее – как будто ожидал чего-то...

"Стоит ли волноваться из-за каких-то там пятен? Нужно волноваться, когда их нет!" – вспомнился ей вдруг старый анекдот по мотивам рекламных роликов. Но веселей не стало. Она кинула обреченный взгляд на светло-бежевые брюки и такого же примерно цвета мягкий офисный стул – и совсем погрустнела... Надо было что-то предпринимать – и срочно...

Петухова Елена. Рассказ «О пользе гипноза».

...Последняя фраза заставила дам поморщиться. Но им все равно было далеко до вдруг побледневшей Лидии Васильевны. Давненько коллеги не наблюдали на ее лице такого выражения – будто та привидение увидела. Женщины уставились на нее, не смея потревожить повисшим в воздухе вопросом. Наконец на смену страху пришло сомнение; матрона потерла  переносицу, как будто-бы в раздумьях, и, наконец, решительно произнесла, стараясь придать голосу поучительное, "официозное" звучание: "Не такая уж я древняя, как тебе кажется, девочка... Расскажу вам, так и быть, историю. Про психолога как раз. Приключилась она со мной лет десять назад, но до сих пор как-то не по себе... Только по издательству не трепать... Мы люди все взрослые, понимать должны...

Петухова Елена. Рассказ «Федорино горе».

...18.30. Он ставит Федоре фильм, чтобы она не скучала, пока он возится с приготовлением ужина. Видео тут же, на кухне, и они иногда перебрасываются мнениями о том, что на  экране. Но Федору не увлекает сюжет; ей интереснее наблюдать за его манипуляциями – это так забавно и трогательно! Ее внимание привлекает также беспорядок, царящий на столе. Вопроса о том, чем он живет, уже не возникает: он поэт, а масса беспорядочно ссыпанных в кучу листов – его черновики. Содержание верхнего листка она даже может прочесть – надо лишь слегка скосить глаза. Что она и делает. На листе – стихи, в которых фигурирует имя вчерашней визитерши... Федоре становится жутко, возникает порыв вырвать нож и искромсать последовательно: ужин, его, себя... Но на подмогу приходит гениальная мысль: а чье имя он должен был вворачивать? Она – Федора. Поэты не пишут о Федорах. А  имя той девушки замечательно рифмуется и не вызывает вопросов... Федора  тихо вздыхает. Она прочла чужое, то, что ей не показывали, она влезла в то, во что ее не впускали – так на кого обижаться?..

Петухова Елена. Рассказ «То самое ».

Я  забываю твое лицо каждый раз, когда ухожу от тебя. И каждый раз, приходя к тебе, знакомлюсь с тобою по новой. Ты понимаешь это и не обижаешься на меня за такую "забывчивость", потому что и сам знаешь, что любовь – это очень опасно.  А вчера ты предложил назвать то, что между нами – ТЕМ САМЫМ. Чтобы отойти от штампов и затертостей... или –  чтобы быть честным?..

Петухова Елена. Рассказ «Мистификатор».

Он был Великим Поэтом, Мистификатором, и где-то даже Богом. Богом – для как миниум сотни и-нетовских обитательниц, ожидающих его явления в электронных письмах. Он видел их как на ладони; они не видели его, но ощущали его присутствие; они не узнавали его под разными масками – да им этого было и не надо. Он давал каждой то, что казалось необходимостью, и незаметно высасывал из разомлевших "жертв" энергию. Причудливо трансформируясь у него в сознании,  она давала импульс к творчеству – и из разрозненных осколочков характеров нет-нет да слагался цельный, становясь идеалом, будя неизведанные ранее ощущения...  Слагался – срисовывался – и тут  же рассыпался – в постоянном вращении калейдоскопа, насыщая своими кусочками вереницу еще не родившихся образов...

Петухова Елена. Рассказ «Круг».

Напряженная дрожь тамтамов.  Невнятные, зловещие выкрики туземцев, их однообразно-гипнотическая скачка у костра.... Алое пламя  то выхватывает, то вновь погружает в тьму непонятной формы иероглиф, начертанный на прибрежном песке.  Но запертые в сарае пленники боятся задумываться о его значении и не хотят знать, что сегодня полнолуние. Они затаили дыхание перед  завораживающей неизвестностью, и мысленно прощаются с жизнью, не отдавая еще пока себе отчета в том, что как раз сейчас и переживают ее самый сочный, ни с чем не сравнимый миг.

Жадно приникли к щели в сарае. Глаза  жаждут зафиксировать последние кадры жизни. Красивые, смертоносные кадры.  Завтра на этот берег медленно и лениво вползет рассвет, но они уже не увидят его.  Сколько осталось: час, два?..

Петухова Елена. Рассказ «Кролики - это не только...».

Я стою в толпе журналистов посреди недавно открывшегося супермаркета.  Все вокруг излучает уверенность в завтрашнем дне – сытом и благоустроенном. Пестрые коробочки причудливой формы, изящные флакончики, деревянные бочочки с вином, мягкие игрушки – весь этот край изобилия действует магнетически. Кажется, пока ты здесь, тебе ничто не страшно. Наверное, поэтому покупатели не спешат выпадать из этой сказки и пользуются своим правом беспрепятственно любоваться ее интерьерами. И мечтать.

"А что если купить совсем чуть-чуть мидий? – слышу я голос справа... – Надо же когда-то попробовать..."

Оборачиваюсь и вижу – неопрятная полная женщина средних лет мечтательно смотрит на старушку,  сосредоточенно копающуюся в кошельке... "С ума сошла! А потом – лапу сосать?" – бурчит та, и я чувствую, как медленно потухает огонек в глазах неопрятной, как мысленно перечеркиваются ею нафантазированные только что рецепты – один за другим... Впрочем, ненадолго – она кидается к другому прилавку и пытается уговорить консервативно настроенную мать на что-то попроще... Как ребенок прямо.

Перевожу взгляд на  хозяина магазина... Он чувствует себя как рыба в воде и явно находится в эйфории. Размахивает руками, описывая перспективы развития супермаркета, шутит, делает молоденьким журналисткам комплименты... "Вы уж совсем-то не ругайте меня в своих журналах... " – кокетливо улыбается он, но отчего-то кажется, что ему глубоко наплевать на то, что там в очередной раз набрешут эти шавки-писаки. Они в свою очередь жадно ловят цифры, вылетающие из его уст, и фиксируют их – кто на диктофон, кто на бумагу... У них свои цели – выбить как можно больше конкретики, раскрутить директора на обнародование как можно более сенсационных данных. Это игра такая. Взрослая...