следующая тема »

[Владимир Захаров]

Уильям Блейк — Маленький бродяжка

Ах, маменька, в церкви и холод и мрак.
Куда веселей придорожный кабак.
К тому же ты знаешь повадку мою
— Такому бродяжке не место в раю.

Вот ежели в церкви дадут нам винца
Да пламенем жарким согреют сердца,
Я буду молиться весь день и всю ночь.
Никто нас из церкви не выгонит прочь.

И станет наш пастырь служить веселей.
Мы счастливы будем, как птицы полей.
И строгая тетка, что в церкви весь век,
Не станет пороть малолетних калек.

И бог будет счастлив, как добрый отец,
Увидев довольных детей наконец.
Наверно, простит он бочонок и черта
И дьяволу выдаст камзол и ботфорты.

[Ярослав]

То есть, Владимир Захаров, вы мне не дадите завершить МОЮ тему так, как я хочу?
Вы не можете этого перенести? Почему? Вам мало других тем и разделов на форуме НЛ для ведения своей антиклерикальной кампании?

Для справки:
"На пути к «Гибельной Щели» (находится ли церковь в глубоком кризисе)".
Это очень большая, многолетняя и многостраничная дискуссия с участием многих людей (самых разных взглядов: от атеистов до воцерковлённых). И такого рода тем у нас несколько. Но там совершенно другой уровень аргументации, чем навязывается такими, как Захаров, здесь. Совершенно другого качества тексты. И так во всём.

Ниже - ещё одна моя попытка закончить эту (мою!) тему и этот (мой!) раздел на форуме. Я упрямый, а вариантов окончания темы  у меня немало. (Интересно, Захаров опять что-то найдёт в интернет-поиске против попов и церкви в ответ на это? Самому уже стало любопытно.)


           Перед сном

Назад лет тридцать я просил
у времени в избытке сил
сыскать свою – среди могил.
Не стыдно было чтобы – жил.

С коляской детскою я часто
тогда по кладбищу бродил.
Стихами шелестел эфир.
Кружилось смерти сладострастье.
 
И вот вчера я получил
пособие на карту «Мир».
Был вечер. В шахматы тупил.
А перед сном так в рифму – счастье...

                                                                             10.07.20

                           ***

И всё-таки смешно, немножко горько:
живёшь во тьме балбесом, но прочтёшь
лет шесть назад проложенные строки
тобой на свет – как хорошо! И что ж?..
Таков и ты, читатель мой далёкий.
                                                                          09.10.22

https://lib.rmvoz.ru/bigzal/rozhenica

[Ярослав]

Ответ Гореликовой на "осторожность и витки каната". Из славного советского прошлого этот мой ответ прилетел, откуда и её такой остроумный и тонкий, как всегда, плакат. (Господа, чтобы я вам не отвечал здесь, просто оставьте последнее слово в МОЕЙ теме за мной - и всё сразу кончится, и никакой рекламы вражеского проекта):


                                                                                     СКАЗКА ПРО КАНАТ

   Проскучали его мы, в ладоши прохлопали: “Ну как это? как это? как это...” После – кричали да охали: “По канату он шёл! Ох, по канату...”
   “Остановись! остановись...– родные боялись и плакали: Рухнешь вниз! рухнешь вниз...” И накаркали ведь! Накаркали...
   Оглянулся он, остановился и... руками взмахнул, неприлично ругнулся, упал и разбился. Тут послышалось грузное пение: “И это в его-то годы...”
   А вот моё личное мнение (значит – закон природы):
   Если ты влез вдруг на ёлку (ну, если хотел пошутить), натянул бельевую верёвку, начал по ней ходить,– то шути, то валяй дурака до конца! (Пусть тебе станет не весело...)
   На верёвках нельзя останавливаться – не потеряв равновесия.
                                                                                                                                1990.

https://lib.rmvoz.ru/bigzal/taran_stihi_1988-2000/sluchaynaya_proza


Но если вам невмоготу, я продолжу эту игру (пока меня вы здесь не забанили, по своему обыкновению). Выбор за вами, само собой.

[Гореликова]

[Ярослав]

***

Меня они не понимали –
с трудом, но всё же я терпел.
Теперь я их не понимаю...
И это, видимо, предел.

1990
Слава Сумалётов


СМЕШНОЙ МОНАХ
(стишки до возвращения с той стороны)
https://lib.rmvoz.ru/bigzal/stichki_sumalyotova_do

[Владимир Захаров]

"Ангелы, святые и «отцы церкви» в литературе идентичны – это «классики, гении, великие». Им также надо поклоняться. Не уважать кого-то из них очень нехорошо, не уважающие большинство или всех – подлецы или сумасшедшие. Включают в их число, канонизируют – как правило, посмертно – только литбогословы и власти (иногда представленные одной группой людей). Равняться со святыми-классиками – большой грех, лишающий надежды на канонизацию.

Блаженные, «полусвятые», в литературе общепринятого названия не имеют, но иногда называются «полуклассиками». Стать таковым, беатифицированным, можно и при жизни.

Остальные авторы – священники. Известные писатели, признанные – митрополиты, архимандриты. Писатель проходит рукоположение в сан (получение рекомендаций, одобрение знаменитостями, принятие в союз писателей). Иначе, назвавшись писателем, будешь самозванцем, порицаемым и осмеиваемым. Пишущий – раб божий (пушкинский, низаминский), безоговорочно послушен вышестоящим, преклоняется перед святыми (классиками).

Литературе (проповедям) не приличествуют матерщина, вообще грубая лексика, эротика, физиологические детали, мистификации, игра ума, игра слов, вообще элемент игры, увлечение красотой стиля, увлекательный сюжет. Слово «остросюжетный» звучит ругательством (Тургенев презрительно называл подобные сочинения «дюмовщиной», от имени Дюма). Серьёзный писатель должен быть скучноватым.

Форма произведения – вынужденный довесок к содержанию, должный быть незаметным, неощутимым. Стиль автора должен быть стандартным и общепонятным; виртуозность, усложнённость, изощрённость, изысканность, утончённость, сложность, витиеватость, замысловатость, экспериментаторство – признак «гордыни», «формализма». Та же ситуация во всех искусствах, отчего православные атеисты Стасов и Жданов ругали Врубеля и Шостаковича.

Поэзия считается выше прозы, этак «духовнее». Классики-стихотворцы особенно чётко ассоциируются с ангелами".


Лачин "Четыре варианта литературы"

https://newlit.ru/~lachin/7485.html

[Ярослав]

              Поэзия
                  ода

Что есть поэзия?.. Вопрос
сродни пилатовскому. Вкось
и вкривь в лесу, раскинув руки,
шатаются деревья, словно звуки
в иных стихах,– завал и бурелом:
коряги-строки, неучи и пни…
А сколько гладко-безупречных форм,
поэзия, тобой обделены!–
и умирают в бесприютной скуке…
Но вопреки привратнице-науке,
стихов разъявшей безответный труп,
божественная, в свой небесный клуб
впускаешь тех, кто сердцу люб.
(Высоцкий, грубо-площадной,
тебе не пасынок – родной!)

Очистив, чтó оценишь ты?
А чтó не в силах ты простить?..
Души необщие черты
и дар лица живого? Или – стиль?..
Кто знает… Тайна. Убоится стадо!
Во имя Божие горят костры.
Еретиков жгут. Тó с тобою рядом
в веках – она, то с факелом, то с ядом,
сжимая технологии костыль,–
Сальери зависть: холодна, как шлюха,
монашенка любой безлюбой веры:
унылая воронка, омут слуха –
структуры Бродского – колодцы
и ритмы речевой химеры –
стихи без внутреннего солнца.

2006

Новый Рим (историософские стихи и оды)
https://lib.rmvoz.ru/bigzal/taran_stihi_2005-2008/new_rome

[Гореликова]

[Владимир Захаров]

Андрей Вознесенский

Антимиры

Живет у нас сосед Букашкин,
в кальсонах цвета промокашки.
Но, как воздушные шары,
над ним горят Антимиры!

И в них магический, как демон,
Вселенной правит, возлежит
Антибукашкин, академик
и щупает Лоллобриджид.

Но грезятся Антибукашкину
виденья цвета промокашки.

Да здравствуют Антимиры!
Фантасты — посреди муры.
Без глупых не было бы умных,
оазисов — без Каракумов.

Нет женщин — есть антимужчины,
в лесах ревут антимашины.
Есть соль земли. Есть сор земли.
Но сохнет сокол без змеи.

Люблю я критиков моих.
На шее одного из них,
благоуханна и гола,
сияет антиголова!..

…Я сплю с окошками открытыми,
а где-то свищет звездопад,
и небоскребы сталактитами
на брюхе глобуса висят.

И подо мной вниз головой,
вонзившись вилкой в шар земной,
беспечный, милый мотылек,
живешь ты, мой антимирок!

Зачем среди ночной поры
встречаются антимиры?

Зачем они вдвоем сидят
и в телевизоры глядят?

Им не понять и пары фраз.
Их первый раз — последний раз!

Сидят, забывши про бонтон,
ведь будут мучиться потом!
И уши красные горят,
как будто бабочки сидят…

…Знакомый лектор мне вчера
сказал: «Антимиры? Мура!»

Я сплю, ворочаюсь спросонок,
наверно, прав научный хмырь.

Мой кот, как радиоприемник,
зеленым глазом ловит мир.
1961 г.

[Юрий из деревни]

А я в поэзии профан, но в беседе с проф. Бондаренко с его стороны всплыло двустишие, в котором прорицательски поэт АВ взглянул на мир наших гламурных соцсетей...да и вообще на жизнь, стремящуюся к обнажению. И я запомнил "Забастовку стриптиза" Вознесенского, потом и частенько в прозе использовал цитаты из стихотворения.
Стриптиз бастует! Стриптиз бастует!
Над мостовыми канкан лютует.
Грядут бастующие —в тулупах, джинсах.
«Черта в ступе!
Не обнажимся!»
Эксплуататоров теснят, отбрехиваясь.
Что там блеснуло?
Держи штрейкбрехершу!
Под паранджою чинарь запаливают,
а та на рожу чулок напяливает.
Ку-ку, трудящиеся эстрады!
Вот ветеранка в облезлом страусе,
едва за тридцать — в тираж пора:
«Ура, сестрички,
качнем права!
Соцстрахование, процент с оваций
и пенсий ранних — как в авиации... »
«А производственные простуды?»
Стриптиз бастует.
«А факты творческого зажима?
Не обнажимся!»
Полчеловечества вопит рыдания:
«Не обнажимся.
Мы — солидарные!»
Полы зашивши
(«Не обнажимся!»),
V пальто к супругу
жена ложится.
Лежит, стервоза,
и издевается:
«Мол, кошки тоже
не раздеваются... »
А оперируемая санитару:
«Сквозь платье режьте — я солидарна!»
«Мы не позируем», —
вопят модели.
«Пойдем позырим,
на Венеру надели
синенький халатик в горошек, с коротенькими
рукавами!.. »
Мир юркнул в раковину.
Бабочки, сложив крылышки, бешено
заматывались в куколки.
Церковный догматик заклеивал тряпочками
нагие чресла Сикстинской капеллы,
штопором он пытался
вытащить пуп из микеланджеловского
Адама.
Первому человеку пуп не положен!
Весна бастует. Бастуют завязи.
Спустился четкий железный
занавес.
Бастует истина.
Нагая издавна,
она не издана, а если издана,
то в ста обложках под фразой фиговой —
попробуй выковырь!
Земля покрыта асфальтом города.
Мир хочет голого,
голого,
голого.
У мира дьявольский аппетит.
Стриптиз бастует. Он победит!

[Владимир Захаров]

[Ярослав]

Андрей Вознесенский

ВОЛЬНООТПУЩЕННИК ВРЕМЕНИ

                                                                      Посвящение Н.А. Козыревву

Вольноотпущенник Времени возмущает его рабов.
Лауреат сталинской премии на десять годов
ввёл формулу Тяжести Времени.
                                                                 Мир к этому не готов.

Его оппонент в полемике выпрыгнул из своих зубов.
Вольноотпущенник Времени восхищает его рабов.

Был день моего рождения. Чувствовалась духота.
Ночные персты сирени, протягиваясь с куста,
губкою в винном уксусе освежали наши уста.

Отец мой небесный, Время, испытывал на любовь.
Созвездье Быка горело. С низин подымался рёв –
в деревне в хлеву от ящура живьем сжигали коров.

Отец мой небесный, Время, безумен Твой часослов!
Но неподъёмных веках стояли гири часов.
Пьяное эхо из темени кричало, ища коробок,
что Мария опять беременна, а мир опять не готов...

Вольноотпущенник Времени вербует ему рабов.

1975

«Идеи Козырева: 30 лет спустя»:
https://rmvoz.ru/forums/index.php?topic=228.0


"Последний допрос Н. А. Козырева был кратким: «Скажите, Вы верите в Бога?». Получив от Козырева утвердительный ответ, следователь сказал: «Ступайте!»"

Из книги «Время и звёзды. К 100-летию со дня рождения Н.А. Козырева.»
https://lib.rmvoz.ru/bigzal/kozyrev_vremja-i-zvjozdy

[Ярослав]

                                                             СКАЗ О МЁРТВОМ ВОЗДУХЕ

       Когда свободой мы назвали деньги – доверие убогое закрылось изнутри. И буква чистого закона, освятив себя, взошла над городом. И слово опозоренное, власть утратив, стало средством. Свет
       обновился и помолодел. В стеклянном ящике шушукались личинки и в ритме времени пускали пузыри. Спорт, секс и комикс радовали дух. Казалось,
       мёртвый воздух до конца веков теперь, надёжней старых честных тюрем, оберегает достигнутое миром равновесье. Где-то
       за края планеты ещё цеплялось прошлое, чадила память: террор и нищета в предсмертных корчах щекотали нервы. Но
       чудотворный гений тонких технологий уже торжествовал победу и в этих косных дебрях. Вдруг…

       Кто бы смел подумать, простое слово скрывает термоядерную силу!– на задворках, среди кузнечиков и трав забытое, копилось и взрослело… Срок
       вышел, корень зашипел и вылез, день споткнулся, как дурак, и слово лопнуло. И – в полушаге от конечной цели – вспышка ослепила очи, разбились окон зеркала – открылся слух, стихами в горло олово рассудка
       стекло… И выпали деньги из рук.
                                                                                       янв. 2005

"Новый Рим (историософские стихи и оды)"
https://lib.rmvoz.ru/bigzal/taran_stihi_2005-2008/new_rome

[Ярослав]

                  Ты
 
Текучая основа жизни –
случайности лучащаяся воля,
ты – память о взыскуемой отчизне
и времени лицо живое.
 
Окном распахнутое небо –
воздушный замок во плоти,
и бег коня, и запах хлеба –
дыханье твоего пути.
 
Лист целомудренный и белый,
мерцанье опыта в очах,
подснежники и зори веры,
ты – слёз растопленных очаг.
 
Один – как друг – как дом – как лес –
стоишь – под треск весёлый звёзд –
исполнен музыкой небес,
и плачешь ты – воскрес Христос!
 
                                                                     2010


"Ткань времени" (сборник 2009 - 2013)
https://lib.rmvoz.ru/bigzal/tkan_vremeni

[Ярослав]

От Славы Сумалётова
с благодарностью


      Птеродактиль

«Остыли и осточертели
на пьедесталах карамели!
Нам что-то новенькое дайте!
Заказ наш самовыражайте!» –
шумел базар, бурлил бульвар,
болтались буквы на панели…

Так в мир явился птеродактиль.
Он был бунтарь – он сжёг букварь!
И от стыда забронзовели
на полках ямбы и хореи.
Спондей с пиррихием притихли.
Свистели строфы, стопы никли
от птеродактиля крыла.
Франт амфибрахий шамкал в страхе,
и ночка грязная была.

Анапест гордый под кроватью
засел в смирительной рубахе.
Кружил над нами птеродактиль –
литература в массы шла
с громокипящими правами,
горячими, как пирожки.
Постылых классиков стишки
в пещерах мрачных почивали –
все птеродактиля читали.

Проснулся вдруг, а на подушке
мерцает некто, словно Пушкин…
Кошмар навеял мне весёлый
простого зеркала осколок,
и крыть его мне стало нечем.

Я наяву меж снов в антракте
считаю гласные в уме,
чтоб пробужденье было крепче;
но всё прекрасный птеродактиль
не вылупляется во мне!

Лишь солнечный играет зайчик…
Ну что ж, не быть мне, значит, первым
поэтом в умственной палате,
доисторическим размером
смиренное швырнувшим «Нате!»
в лицо сидящим на зарплате.

Прощай, летучая химера,
спи с миром, белый птеродактиль!

                                                                         07.05.24