Форум журнала "Новая Литература"

Черкасов Александр. Рассказ «Смерть не нашла себе формы».

...Куда бы ты ни уехал, привычки всегда остаются с тобой.

В подъездах пятиэтажек всегда одинаково пахнет. Плотный удушливый запах мочи и труб. Зато тепло. С детства к этому привыкаешь.

Не противно, даже, можно сказать, уютно.

Уставшая дверь, обитая рыжим дерматином, со скрипом открылась.

Из глубины квартиры доносятся звуки телевизора.

– Здравствуйте, тёть Тань.

– Здравствуй.

Она окинула меня взглядом, потом сказала:

– Пошли на кухню.

Я повесил на крючок куртку. Снял ботинки, придерживая кофту так, чтобы не оголились руки. Пошёл за ней, стараясь не наступать на дыры в линолеуме. Зажёгся свет. Стол в углу у окна, три табуретки. Старенький «сони» на подоконнике.

– Вы зачем столько включили? – Это я про конфорки на плите.

– Холодно в квартире.

Синие луковки пламени невесело копошились.

Тётя Таня села за стол, налила себе стопку, отпила чуть-чуть. Я стоял, мусолил в кармане брюк деньги. Она кивнула. Я тоже сел.

– Как вы себя чувствуйте? Мы с вами давно не виделись. Я переживал…

Она прикурила от плиты тонкий kiss. Огонёк от сигареты согрел небольшое пространство вокруг своим шипучим светом.

– Хорошо. Ну, как хорошо? Ну, нормально, – ответила она, подрагивая головой. – По сыну скучаю. Не могу, не хочу… – Она согнулась, подпёрла рукой лоб.

Я огляделся. Увидел фотографию на холодильнике.

По спине пробежали мурашки...

Авторская аннотация к этой публикации:

Польский поэт Рафал Воячек однажды написал крохотное стихотворение: название и две строчки. Оно доступно и ненавязчиво передаёт ощущение амбивалентности нашего существования (или несуществования – как посмотреть). Про это и рассказ.

Текст лонг-листа конкурса ГР. Точно подобрана аннотация. Примерно такие мысли я и собирался высказать. Не безупречная, но крепко сбитая миниатюра. Кратко и ёмко удалось выразить : состояние, эмоциональный фон, атмосферу - посещения отчего края. Действующие лица выписаны - минималистично, но выпукло. Думаю, на стиль автор руку ещё набьёт (например, название мне кажется не очень удачным, излишне плакатным), а старт весьма многообещающ.   

Похоже суровая серость русского севера на пошла в жилу автору, и это его полное право. Написан эпизод прощания с серой пустой жизнь. И в...хотел было по-чеховски в Москву...но в Питер. Думаю, что много лет спустя автор напишет русский роман...возможно, классный роман, хотел бы не ниже "Преступления и наказания" - раз Питер. Мне импонирует наивность и честность текста, пусть маленького, пусть и с "луковками" горящих газовых конфорок. Луковками обычно величают сияющие купола храмов, а тут все в масть - тут храм - это теплота конфорок. Понравилось своенравие нон-конформиста. Литература таких любит. Хотя и кровавых ссадин придется набить. В общем, желаю молодому автору ....не написать...как он мечтательно изобразил в тексте о себе, а писать и получать от этого не только ссадины, но и сердечные услады. Уж позволю себе, слегка растормошенному позволенным градусом (а кто, кроме меня может мне позволить? Врачи? Ну, нет...сбежал, как только отпустил наркоз...) Так о чем я? Да. О конфорках.
Эдгар По однажды записал: «Если какой-нибудь честолюбивый человек возмечтает революционизировать одним усилием весь мир человеческой мысли, человеческого мнения и человеческого чувства, подходящий случай у него в руках – дорога к бессмертию лежит перед ним прямо, она открыта и ничем не загромождена. Всё, что он должен сделать, – это написать... маленькую книгу. Заглавие её должно быть простым – три ясных слова: “Моё обнажённое сердце”. Но эта маленькая книга должна быть верна своему заглавию». Если это будет символом веры По - я только порадуюсь.

Рафал Воячек. "Смерть ещё не нашла себе формы"

Хотя уже падает снег
Волосы всё растут

(Перевод с польского Андрея Базилевского)

Я понимаю, что название это цитата. Но без привязки и контекста, оно несколько сбивает с толку и не соответствует тексту, на мой вкус. Возможно, это только мои тараканы и диссонанс.