Форум журнала "Новая Литература"

Даниленко Евгений. Новелла «Вечер».

...Он успел снять четыре ладненьких фильма и выдохся, когда никто не ожидал, на пятом. А дальше так и пошло. Непрерывность усилий. Она приносит плоды.

Например, мы холим и лелеем связи, вместо того, чтоб надраивать свою совесть напильником.

Например, мы заводим знакомства непременно с кем-нибудь вроде Фрэнсисов Фордов, Спилбергов, вице-президентов.

И вроде бы ничего плохого в подобных знакомствах нет.

За исключением того, что они приводят к странному обезвоживанию организма.

И в вашем актёрском подвижном лице появляется нечто искательное, подлое, зависимое.

Потеют (это вовсе не мешает обезвоживанию) ладошки.

Становятся мокрыми и почему-то начинают за версту пахнуть гороховым супом (хотя вы горохового супа в рот не берёте!) ваши знаменитые усы.

А что происходит с вашей геттингенской душой! Она, кажется, больше не принимает отечественных похвал. Ей, кажется, хочется зарубежных. Да таких, чтоб не надёванных ни разу, с иголочки.

Например, англосаксонских. Или хотя бы итало-французских. Однако судьба – какое нахальство – всё время подсовывает вам подержанные восторги румын.

Сказать ли? Всё больше вы начинаете жалеть о том, что родились Полуэктовым, а не Фрэнсисом Фордом, Спилбергом или этим филинюгой-янки, перед вашим носом стибрившим со стола жюри на фестивале в Каннах золотую пальмовую ветвь...

Написано отлично. Крепко, сбито, лаконично. Только вот совершенно не понял - о чём... О тщете тщеславия? Непонятно. Может, это что-то вроде сатиры? Тогда - слишком завуалировано, в общем позыва на горшок я не понял... Или вот! Догадка... Вдруг этот рассказ тоже написан с целью самолюбования? Это они, а я вот каков! Тогда поздравляю - автору есть чем тщеславно гордиться... Получилось. Утрём позавчерашние щи с усов...

Аннотация к этому произведению:

Элегантная литературная зарисовка о посиделках весенней порою впотьмах. О земле, уходящей из-под ног. И о чём-то вроде цветущей ветки сирени, которая, прихлопнутая железной скобой мышеловки, вянет, сохнет и превращается в прах.

А где новелла? Какой то сумбурный сатирический скеч ( так, кажется, именуется. Ил путаю.) Вроде, мелькнул образ Н.Мих. Но нет, что то иное.