Бороде
Чо-то опять, по ходу прошляпил, Вам не попадалась на глаза моя шляпа?.. а пальто, а галоши? И, вообще: кто такой пидор 35? Объясните в чём дело? Тридцать пятый пидор, это занятно. "Страх как не люблю быть не в курсе событий".
Возможная тема для сочинений отроков Этого Отечества до 2050-ого года.
Спасает - одно.
Не доживу.
Ну так чо-там за пидоров? 

"Мчится бешеный Шар и летит в бесконечность,
И смешные букашки облепили его,
Бьются, вьются, жужжат, и с расчётом на вечность,
Исчезают, как дым, не узнав ничего"
А? Ах-га, а, а, а?

Да, да, соглашусь с Бородой, бусы "За заслуги перед Отечеством" - в студию! И добавьте, пожалуйста,  ещё от меня лично чётки "За наблюдательность". Ибо, что такое наблюдение? это, ведь, своего рода - благодарность. Как солнечная батарея преобразует солнечный свет в нечто необходимое, как фотосинтез зелени преобразует углекислый газ в кислород, как зима, которая замораживает тебя наглухо - даёт уверенность иногда что где-то есть человечек, который тебя ждёт, и он хранит тепло в твоём гнёздышке. Когда-то это, конечно, всё кончится. Но вывод - есть вывод. "Светлые задворки земли" требуют осознания. Я не против даже того, что б это был массовый психоз, паранойя. Вот только б от ядерного оружия ещё как-то б избавиться. А то, боюсь, ни все пойдёт на пользу психоз.
"Засыпает синий Зурбаган. О-о-о, а-а-а" 

Лично мне рассказ напомнил что-то социальное, не знаю, длинная очередь, где-то, старушенция какая-то жалуется, чо-то бубнит про своё, когда услышал слово "геморрой" - вообще, показалось, что старуха - хамит, хамка, одним словом - не адекватна. Тут у неё и батюшки и силовики, и все по её словам - пи.оры конченые, а она такая - Жанна Дарк, Дартаньян, в общем, вся белая и пушистая, но по факту в крови.
Интересно, интересно.
А может, предъява-то серьёзная, подумалось.
Перечитал второй раз, третий, четвёртый раз - нихуя!
Не торкнуло.
Хорошо бы эту старушку с тарзанки выкинуть, или сводить на Поднебесные Зубья.
Чувствуется, прям, девахе - одна дорога - адреналин в малых дозах естественным насыщением.
Ведь, страх - это тот же холестерин на молекулярном уровне.
О-о-о, на-на-на.

Да, да, куём мы обычно до пследнего.
Пока не окуеем - не окуём.
А не окуём - не будем иметь представленье.
Опять же.
А как же мы вам окуеем - пока не окуём?. Оковать, надо, батенька.
Оковать.
Ты уж посиди в сторонке.
Потом уж,
посидим, пооокуеем,
какая ж всё-таки Окуёмная Окуёмина получилась.
Просто, тоска беспроглядная.
Надо ещё чего-нибудь приковать.
Глядишь, приглянётся.

Я тут вижу у вас такое, какое-то  плацкартное оживление. Как будто бутылку Ркацители с цыплёнком табака без меня скушали, пока я спал на верхней полке. Просыпаюсь, толи Саратов, толи Самара. Все поют Храповецкого. А у меня в животе черти поминки справляют. По-кому бы, вы думали? Прально, по мне. И вот обглодал я вашу курицу до фиолетового блеска, вторично, и даже не побрезговал. Поезд как раз остановился, и мужик в окне какой-то флажком машет. Один -  в один Костя Строф. Я ещё было подумал: Костя, не уходи, но время вот прошло. Кто бы мог подумать. Таю нынче от Конецкого, и в двух шагах от крика: Костя, Вернись. Просто мастерство. Там такие были проработанные предложения, что диву даёшься: на что клюёт нынче та же редколлегия? на что клюёт нынешний читатель?
Не знаю. Не знаю. Но восемь лет назад было хоть что-то, на что посмотреть было можно. Был уровень. Была грань, был гранит искусства. Это я только нынче понял, что если ты работаешь в чьей-то технике, но выставляешь на обзор новые ценности, то это уже не плагиат - это развитие. И что именно в развитии - перлов, жемчужин, смысл творчества.   

По-моему надо смотреть глубже. И в этом случае можно уточнить: Где мы живём? А при чём, здесь - я, ты, он, она. Глыбже, глыбже надо смоттеть: Ху из Ху, ви ар ю?
Как там ответил поэт?
Пили-гримы.
И если уж быть точней. Галактика Млечный Путь.
Планета - Земля.
Профессия по специальности - свидетель.
Профессия от рождения - человек.
Цель присутствия?
Осознание этого Мира.
Место проживания - село Перелесо-Камчатка.
Как-то так.

Всё это жвачка, ребята. На поминках по «Доктору Живаго». Вы, пацаны, не усмотрели главного в том произведении. Как будто бы дочь Живаго, а может и не Живаго, рассказывала сумасшедшую маньчжурскую историю генералу Живаго. Вот ведь в чём суть. А суть там гениальная, русский язык, язык, в сущности, очень народный, ни что ему не голова, он идет от живота. А тут «енерал иво» слушает. И вот эта разница. По-моему, если у литературы и остались какие-то задачи. Так это сблизить эти существенные границы. Язык Интеллектуала и Язык народа. Но время, ребята, у вас осталось, крайне мало. Зимний штурмуют, никто не хочет читать, умирать. Все хотят пользоваться. Простите, что вмешался в ваш плацкартный трёп. Никак из меня таксист-Харон вылезть не могёт. Вам, собственно, куда, в Рай, в Ад, на Мальдивы?
Смотрите, мятежники вышибают стёкла, гла, за, коны.
Всё ру-шица.
Асталависта сеньоёра, асталависта сеньёор.
А у нас тут – красота. Мороз – сорок пять градусов.
Никто – никому – ничего.

Бросьте, «Светланка», стелиться перед Их Сковородием. Он инопланетянин, по одному желанию может стать Сметановной, по другому – Бородой, по третьему – Рыбакрыбаком, по четвертому – даже, я в них изрядно запутался,  у него этих масок, Екатерининских, – мульён. Так и вот, мало того, что он – инопланетянин, он – ещё и агент Сороса. Причём немаловажная креатура в его вобласти. Курит, конечно же, гавайские сигары, собранные только девственницами, и всё мечтает приземлиться в Гималаюшках. Так, чтоб пёрнуть, там, как следует, и в прах по земле разойтись. Зависть, понимаешь, обычная зависть берёт человека к моей прошлой трагичной судьбе. Меня ж четвертовали, развесили в сто лицах по окраинам. Быдто можно этим из человека душу вышибить.
А у вас, мадам, получается, будто б пришли к боярину Якубовичу.
Одну букву угадали и он вас похвалил:
«Угадывайте следующую.
День победы уже было».
И как это нам не стрёмно, не стыдно, спустя семьдесят пять лет после победы над этакими изуверами шлёпать наклейки на заднем стекле «Спасибо деду за победу» на иномарках: на япошках, на немцах? Но Бороде – и здесь похуй. Он и «Монстра» Ымана Тву, и «Про ЭТО» Светланы ЯрмоноВой, мешает в одну торбу.
Ладно бы разместил на рояле, как слоников, как делает мой последний тесть. Сдувал бы с них пыль, втихомолку. Это его личное дело. Впрочем, тут опять заковырка – откуда у семигвоздого пяти……го Мойдодыра – вкус. Там же в сердце – одна тоска. Испакостилось человечество. Не время – разбирать.
Но что касается меня. Я никуда не тороплюсь. И вот имею своё собственное мнение, при этом. Если такую селёдку под шубой мешать, так может и названьице журнала поменять?.. «Приматыч» - например.
А?
Изменить, ваше сковоридие, я понимаю, уже не сумеешь, но назови сумму? Может, замутим?..
Но боюсь, что Олега Золотаря и Володю Шара… пардон. Захарова, ты уже прошляпил.
Прям, здесь

И приснился мне сон. Детушки мои. Что ни какой я – не царь. А обычный донской казак. Так и так, пришёл с Дона, из той же станицы, что и Стенька Разин. Пришёл, стало быть, и увидел, как гнобит вашу душу страх. Оно и понятно: кто пойдёт по следу одинокому, сильные, да смелые головы сложили в поле, в бою?.. И вот воля ваша бедняцкая, осиротевшая пронзила мне душу. Пикнуть в лицо начальству ничего уж не можете, а писульки нахлобучивать под ядреный хрен – уже широко научились. Что за нация такая проститутская, где – я, вообще? Не тут ли, братья и сёстры, Утро Сварога должно наступить? Это всё снится мне, детушки мои, сон такой. Не примите всё на свой счёт. Сон дурацкий, конечно. Такая земля, такие леса, такие озёра, сколько зверя, сколько птицы, сколько рыбы – вокруг? Но нет же, вы избираете себе в голову – сволочь, и потом ещё жалуетесь, что живёте под сволочью. А кто, спрашивается, виноват? Страх ваш – и виною всему. От одного страха к другому кутаетесь кутёнками, а так чтоб призреть эти страхи, вылезть из собственной шкуры, и пойти буранчиком по просторам Руси, залететь за шиворот этой самой сволочи, что тиранит вас с утра до рассвета, и сказать: ты пошто мне душу буробишь, сволочь ты окаянная – это ни-ни.
Сон, повторюсь, дурацкий влетел мне в душу намедни. Так что, кто не верит мне – что я вашей души Величество, царь природный, народный, что я пришёл дать вам волю – добро пожаловать взад к сатрапам своим. Никого неволить не буду. Ну а кто уж со мной.
Сарынь на кичку!     

Будь я с Бородой в одной каме… Эскъюзми, в одной каюте, с одним иллюминатором, я б тоже с тоски тут сдох. Все эти сценаристы, худсмысловики, осветители, притемнители, звукорежиссёры, служители камер – та еще братия. Заходят лишь бы упиться своим тщеславием над нашим Высокоблагородным Благородноодиноким Благородным Странствием В Рифах Бесконечности. А тут такой, своего рода Грэнд трэш!!! Чувиха травит байки о предках. Ну, это всё равно, что  в Америке Исайя Смит пнул гармошку, взял гитару, и под обыкновенный семиструнный инструмент воспел хвалу Обетованной Земле. Гуд найс, Исайя Смит, Тут Света Гармошкина сейчас выступит, ты уж поспи спокойно. Нам немного надо тоже попеть.
Песнь хороша. Да была б только искренна. Датирована одним числом. Не верю.
Отрубить голову.
Царь Всея Руси, Пётр Третий.
В простонародье, Емелька Пугачев.   

Никогда не знаешь: где найдёшь, а где потеряешь, а уж, как и чем всё обернётся – подавно. И если тебе выпало жить сиамским близнецом с отрубленным братом, проживающим на Филиппинах, то письмо сокровенному родственнику следует начать так: мужайся, мой милый брат, я всё ещё жив, а ты?
Ну, а если серьёз-но. Русскоязычный автор из Сан-Франциско делится с нами своим творческим опытом. Своим пониманием мира. Некий трудяга, преодолевая некий онанистический бред Америки: то, что они лучше всех, пытается устроить свою личную судьбу. И у него это не получается. Ну, ни всем же, скажем, быть Брэдами Питтами. Бывает. Бывает, что ни Брэд, и ни Питт, и уже не стоит. На кого, на чего? Вообще, не стоит, приобщим к делу. И тут у нас кроме всеобщего человеческого сострадания не возникает, вообще, ничего.
Мир, говорят, тесен. И хотелось бы, чтоб этой теснотой правило милосердие. И пока мы этого будем хотеть, мы – не сдадимся, не умрём бездарями. Аллилуйя.           

Уныние, говорят, грех - хуже некуда. И ладно бы, если б реципиент отблагодарил донора. За погружение, так сказать, в материал. Взялся б за ум, на выезды начал б шапочку одевать, стал бы делиться с нами политинформацией. Но вот лично я бы, после такой помощи, наверно б, верёвку намылил...
Не знаю, может, я - дурак, может чо-то не понимаю. Эстетство, Гламурство, Декаденство, это всё нормально, это всё допустимо. Но дуракам, говорят, полработы не показывают. Проблеска, бля, не хватает. Бездна, погружение, есть. А для чего, на кой - не понятно. Оно, конечно. Может, у женщин, другой механизм, другие предохранители, с другой, так сказать, предохранительной фабрики. И вам, эта публикация - по душе, и той, тому, тем, кому она предназначалась тоже - ништяк.
Просто, литература... это как бы сказать... искусство...  искусство о чём?  Искусство о душе, о языке, о формах времени. Не знаю, может, я лезу опять куда-то - не туда, и говорю глупости. Завтра будет 45-градусный мороз и не много стыдно. Но есть, вот у меня тут заметочка, про одного мальчика. Буду рад если она вас, хоть чуточку прояснит.
Заметочка:
https://discours.io/articles/culture/mezhdu-sobakoy-i-volkom-sashi-sokolova-tri-formy-yazyka

https://ok.ru/video/294529796649

Да, всё нормально. Пойдёт. Бывало и хуже. 35 - не 44, 44 - не 53, 53 - не 62, 62 - не 71, 71 - не 80. И так далее. У меня бабулька по отцу 107 лет прожила. С Дона, через раскулачивание, через уральские землянки, через войну, и не одну, дошагала до Сталинска ( ныне - славный град Новокузнецк), выбилась в парт.руководители, подняла на ноги семью. Теперь эта многочисленная семья проживает кто - где. Кто - в Канаде, кто - в Америке, кто - в Сибири.
Интересно - другое. Где-то в 90 с хвостиком лет она ослепла совсем. И вынуждена была каждое утро собирать всю свою семью по крупицам. Нынче всем интересно - кто они: интроверты или экстраверты? Кто-то любит Набокова, кто-то - Платонова. Но, вот пример судьбы горячо любимой бабули говорит о том, что полжизни мы - интроверты, а в остатках - экстраверты. То же самое происходит и с звёздами, жёлтый, красный карлик, нейтронная звезда, чёрная дыра. Оболочка пульсирует, схлапывает, трансцендирует в туманностях, образует планеты, иногда, жизнь.
Чо-то, я рассчуйвствовался, заговорился.
Может, просто споём.
Там где клён шумит, над речной волной....