Форум журнала "Новая Литература"

13 Июль 2020, 08:03:06



Добро пожаловать, Гость. Пожалуйста, войдите или зарегистрируйтесь.

Войти
Страниц: [1]   Вниз
  Печать  
Автор Тема: Обсуждение: Эссе «Зима сорок пятого года...»  (Прочитано 3383 раз)
0 Пользователей и 1 Гость смотрят эту тему.
Сергей Роганов
Модератор
Новичок
*****

Рейтинг: 0
Offline Offline

Сообщений: 0


Просмотр профиля Email
« : 30 Ноябрь 2007, 17:05:08 »

Роганов Сергей. Эссе «Зима сорок пятого года...».

...Минуты мелькают как столбы за окном вагона и вот уже скоро мой Гаррисон. Он торопливо дочитывает мои листки, – мои планы и замыслы. А я встаю и начинаю натягивать плащ. И вдруг мужичок поднимает глаза в нелепой старой оправе:

– Куда ты и зачем?

– Мне выходить, – скоро Гаррисон, – меня ждут дела, – надо закончить проект, возвращаться домой, в Москву.

– Зачем? – повторяет он удивленно, – когда же мы начнем писать?

– Почему «мы»?

– Мне нравятся твои наброски. Мне нравится наша встреча – кто бы мог предположить, что на заброшенной станции встретятся два писателя, – один из Америки, другой из России, два человека случайно закурят вместе, два человека вдруг поймут, что думают об одном и том же.

Поезд набирает скорость – остается последняя станция. Я стою в вагоне и пытаюсь удержать равновесие.

– Мне нужна работа, – торопливо отвечаю я, но уже совсем ничего не соображая, – ты улетаешь сегодня. Значит – не судьба.

И мысли как сумашедшие барабанщики начинают перестукивать стук колес поезда...

– Брось, – ухмыляется он, – тебе не нужна работа. Тебе нужен роман. Мы держим в руках гениальный сюжет, а по дороге в Мексику набросаем канву и, к весне, – роман будет готов. О «русских мальчиках», о всех нас, о скитальцах, о философии вокзала, о мыслях провинциальных перронов, – что тебе еще нужно?!

Поезд замедляет ход, – впереди поворот и дорога идет вверх, – последний склон перед Гаррисоном.

– В Мексику… – шепчу я и сердце махом заходится сладкой болью и все мои папки падают россыпью на пол.

– Ну да, в Мексику, – задыхается он и зажмуривает от счастья глаза, – задержимся всего на день в Нью-Йорке, утрясем формальности – я помогу, и завтра, уже завтра, мы – в Мексике.

Голова стремительно камнем падает в бездну, и я начинаю терять равновесие…

– Я не могу, – выдавливаю из себя липкий ком слов, и они повисают на губах как семечная шелуха, – у меня работа, мне нужно доделать проект, отчитаться и, может, на следующий год...

– Слушай, – прямо кричит он, – о чем ты?! О чем ты говоришь?! Плюнь, наконец, на все и – летим. Возьмем в ремонт несколько лодок, там, в Мексике, – денег хватит. Что же еще тебе нужно?! У меня с собой роман Достоевского и много яблок, – я собрал их сам, – и вдруг даже с вызовом смотрит мне в глаза, – ты же сам сказал всего полчаса назад, что нужно бросить все к черту и бежать, ну... Ну?!?!

Поезд сопит и пыхтит, и дрожит от волнения и будто выстукивает нервно колесами: «Ну?!», «Ну?!»...

Сообщить модератору   Записан
Страниц: [1]   Вверх
  Печать  
 
Перейти в:  


Powered by SMF 1.1.4 | SMF © 2006, Simple Machines LLC
Manuscript design by Bloc
Поддержите «Новую Литературу»!
Рейтинг@Mail.ru