Форум журнала "Новая Литература"

01 Ноябрь 2020, 03:38:41



Добро пожаловать, Гость. Пожалуйста, войдите или зарегистрируйтесь.

Войти
Страниц: [1]   Вниз
  Печать  
Автор Тема: Обсуждение: Повесть «Экскурсия»  (Прочитано 956 раз)
0 Пользователей и 1 Гость смотрят эту тему.
Михаил Ковсан
Модератор
Новичок
*****

Рейтинг: 0
Offline Offline

Сообщений: 0


Просмотр профиля Email
« : 25 Июль 2018, 12:12:10 »

Ковсан Михаил. Повесть «Экскурсия».

Экскурсии и экскурсоводов я не люблю. Однако ценю. Причина ясна: увидеть по-настоящему возможности нет, приходится не на гербовой, да и толковые попадаются, в переплёт из банальностей вкладывающие несколько страниц плотным петитом. Редко, но в этой роли и я выступаю. Когда приезжают те, кому отказать невозможно. Сто лет знакомы, как тут откажешь? Маршрут выработался спонтанно, под меня и гостей моих подверстался. Обычно встречаемся там, куда их привозят автобусы, чем раньше, тем лучше. Прощаемся там же, чем позже, тем больше увидели. Ритм определяет невинный вопрос. Если с кофе начнём (как не предложить?), будет вразвалочку, не спеша. Если кофе потом, будет резво, если не свалятся, много увидят, обед не предлагать – перехватим и понесёмся. Такой ритм мне по душе, хотя следующий день двигаться будет непросто и работаться будет не очень. Зато плотный петит, из которого изгнаны даже лишние предлоги-союзы.


Городу, по-моему, часы ни к чему. Но город, в котором их не было б, не встречал. Разве что для солнечных делаю исключение. Такие у нас впереди, напротив базара. Здесь же, на фасаде огромного здания Центральной автобусной станции – огромные стрелки, включая насмешку – секундную. Если бы никаких часов не было вовсе, определить время было б не трудно. Чем чище – тем раньше, чем позже – мусора больше. К обеду на асфальте – множество сора, вокруг урн – огромные горы, лавинами опадающие. Вечером в неясном свете лунно-фонарном надо их, присматриваясь, огибать. Но экскурсантам уже не до мусора: мечтая о душе и под спиной умеренно твёрдом, едва доползают.


Сказавший: было, есть, будет, был, есть и будет человеком лживым и ограниченным. Кому нужно время, испорченное часами? Но сказавший, даже исчезнув, порой возникает, из меня ко мне выплывая. Почему и зачем? Эти вопросы могли бы занять моего психоаналитика – если б он был, или биографа – если объявится.


Подумалось – промелькнуло: давно экскурсии не водил, значит, не приезжали, может, некому больше? Постарели те, что далече? И – внутренний монолог кто-то подслушал. Звонок. Привет. Голос знакомый. Но не узнал. Разговор сам собой хлынул – спросить, какой слон говорит, неудобно. Давно ничего не стесняюсь. А тут. Не покажешь ли, ты с ним неплохо знаком, завтра в девять там, где всегда. Переспросить не успел. Посмотрел номер – перезвонить. Нет-номера-нет. Глупый розыгрыш. Ладно.


Кто-то там, где всегда, будет ждать очень долго.


И – без паузы – отвергая звуки иные, шарманка, заглушая вторящие голоса. Ручка крутится, на вал наматывая туманное утро, а за ним тут же непрочное, зеленоватое, тоскливое предвечерье. Жуткий свет и жёлтые звуки упираются в грязные стены без окон, в улицу, унавоженную лошадьми, из-за тумана и газового грязного света нигде не начинающуюся и нигде не кончающуюся. Кусок улицы бесконечен, как звуки шарманки, не возникающие и не стихающие.


Кто-то взялся откуда-то. Кто-то где-то исчезнет. Сыро, холодно, слепо. Ручка шарманки невидимо крутится. Пока вертится, ничто никуда не исчезнет. Будет тянуться тошно, скользко, тоскливо, пока с иконы младенец с серьёзным лицом не сойдёт. Явится – и мелькнёт. Проковыляет по улице от конца до конца, дальше не двинется. Подойдёт к стене, ни двери, ни окна не найдёт, к ручке вернётся – смотреть, как крутится ненадёжно. И вдруг, ощутив безнадёжную размытость грязных полутонов, затосковав по чистым, сверкающим краскам, внутрь возвратится, к матери прислонится, пригреется, как собачонка рядом с шарманкой. Мать его приласкает, рубашонку с изображением крокодильчика у сердца одёрнет, вопрошающе глянет: где был, зачем уходил?


Где? В Городе был.


Зачем? Вопрос безответный...

Сообщить модератору   Записан
Рыбакрыбака
Ветеран
*****

Рейтинг: 0
Offline Offline

Сообщений: 505


Просмотр профиля
« Ответ #1 : 26 Июль 2018, 19:59:51 »

Что дар у автора есть - очевидно с первых строк, однако письмо его похоже на кашель: буквы лежат вроде складно, но полной картины мира не дают, как разрозненные осколки. Что-то похожее на стиль, с глаголами в конце. Информации много, но хаоса ещё больше, поэтому внятности, подобия фабулы, нет. Перескоки, понятные автору и смущающие читателя, сумятица чувств - а может это и есть совр. лит-ра? Если по задумке маячит некая экскурсия, то Город, описываемый в тексте, не ищите, ибо вы - в сумрачной днём, иссушенной непониманием душе творца, где выстрелы света лишь слепят, не давая ясности. Вероятно есть отсылки к сакральным текстам, что опускает уровень данного, ибо подражания грозят перерождением в пародию. Хотя в целом читать приятно, масса афоризмов, острых перлов: «Посередине реки полуголый Гриша-юродивый — всех юродивых Гриша зовут — низко склонившись, с рукой, протянутой в никуда, коченеет. Слова, и жалостливые и похабные, изо рта слюнями мерзлыми провисают. Крошки с усов язык синий слизывает». Или: «Вот, в красном комбинезоне, в красном кепи с красным широко распахнутым ртом, с вывернутыми красным наружу губами подпирает стену красный не выцветающий маленький человек, протягивая бесплатно газету с красными кричащими заголовками, которые к полудню наверняка побледнеют...» Внушает. Словом, для ценителей сюрреалистических болеро - повесть весьма годная. Золотой фонд «Новой Литературы». К концу окончательно укрепился в оценке...
Сообщить модератору   Записан
Андрей Усков
авторы
Постоялец
******

Рейтинг: 1
Offline Offline

Сообщений: 193


Просмотр профиля Email
« Ответ #2 : 29 Июль 2018, 19:07:48 »

Для тех, кто не знает: «Вечность» располагается в Прокопьевске на ул. Прокопьевская, 28. Для уточнения режима работы обращайтесь в компанию по телефону +7 (908) 952-10-42 или +7 (923) 469-74-11.
Не верите? Позвоните! Уточните режимы работы.
Так сказать, свежие новости из Мордасава. Лисички пошли, жимолость запотела, трава выдурила и пожелтела. Что ещё? Сверху льёт то слепыми, то грибными, то проливными, всякими льёт. Облака многоэтажные, многосложные, многослойные. Хариус сейчас наверх поползёт. В тайге его в ручьях хватай голыми руками и жуй, под водочку, разумеется. Можно без соли. Водка итак - горькая.  А хариус вкусный.  Жизнь, она ведь, как лотерея. Сегодня - горькая, завтра - вкусная. А  в "разно вкусии" вся прелесть и томится. 
А если серьёзно, в общем, хотелось сказать слова благодарности: спасибо редакции, что оценили, спасибо автору, что сотворил. Было приятно читать, бормотать, клокотать.
Тврческих, всем - успехов!
с Уваженьем. АУ
Сообщить модератору   Записан
Страниц: [1]   Вверх
  Печать  
 
Перейти в:  


Powered by SMF 1.1.4 | SMF © 2006, Simple Machines LLC
Manuscript design by Bloc
Поддержите «Новую Литературу»!
Рейтинг@Mail.ru