HTM
Номер журнала «Новая Литература» за апрель 2017 г.

Анастасия Агалатова

Яблоко

Обсудить

Рассказ

Опубликовано редактором: Игорь Якушко, 11.05.2010
Иллюстрация. Автор: Виктор Легай. Название: «♀EvA♀». Источник: http://www.photosight.ru/photos/3669917/

 

 

 

У неё зеленые глаза. 

Дикие. Странные.

Она вся такая – странная, дикая и немного смешная. Она обнажена – но настолько уверена и естественна в своей наготе, что это мне порой становится стыдно за свои черные кожаные штаны и куртку. Однако это – моя шкура, мое отличие, мое право – право смотреть, думать, рассуждать. Она же живет сегодняшним днем, каждый миг она – разная, неповторимая, как минутная зарисовка.

– Где твои родители? – спрашиваю.

Она смеется в ответ и пожимает плечиками:

– Не знаю!

– Но… у тебя ведь есть кто-то?

– Он!

Да, он у неё есть. Молчаливый, вечно хмурый, мрачный. Муж, наверное, хотя я никогда не видел их вместе. Сперва я опасался его – сурового, безмолвной тенью следующего за нами, но никогда не приближающегося, не говорящего ни слова. Потом привык.

Она идет вдоль берега, поднимая брызги босыми ногами. Догоняю её, ловлю за руку.

– Есть тут кто-нибудь, кроме вас?

– Не знаю!

Это её ответ на любой вопрос. Она не знает, где мы и кто она сама. Она не знает, кто я, и смотрит на меня со смесью страха и любопытства. Её не интересует, откуда я взялся и почему так не похож на них. И её раздражают мои вопросы. 

Она сбрасывает мою руку и направляется к морю. Плавает ловко, быстро, мне с трудом удается отделаться от ощущения, что она – русалка. Нет, у неё две ноги – изумительной формы, – стройное гибкое тело, роскошная грива волос. Она прекрасна.

 

Мой приют – лежбище в траве под большой яблоней. Она боится сюда приходить. Говорит, что это – заповедное место. Но она не может объяснить мне, почему. Говорит, что у них дома – лучше. Верю. Она зовет меня туда, но жить бок о бок с прекрасной обнажённой женщиной и её супругом – не для меня.

Я здесь уже несколько дней. Не помню, как я здесь оказался. В моей памяти только боль, она перечёркивает все осмысленные воспоминания. Я боюсь вспоминать, потому что может оказаться, что потом я не смогу забыть. 

Мне хорошо здесь. Она красива, он ненавязчив. В саду на каждом дереве – изумительные фрукты, их сочная мякоть прекрасно утоляет голод. Солнце, море и ветер дарят наслаждение. 

Одно смущает меня и беспокоит. Головная боль, которая то спит, позволяя забыть о ней, то вдруг начинает ворочаться, биться у виска, медленно распространяясь по всему телу. Подношу руки к виску, нащупываю что-то жесткое, обжигающеё руки холодом даже сквозь кожу. 

Холод царит и в моих снах. Я часто просыпаюсь с криком, но не могу вспомнить, что послужило причиной этого. Стена, через которую невозможно пробиться. Да и надо ли?

Смутно вижу тонкие, как паутинки, серебристые нити. Маленькое, совершенное тело какого-то насекомого. Что дальше? Боль и темнота. Крик.

Мы греемся на мелком белом песке. Она позволяет солнцу ласкать себя, а я смотрю на неё, не в силах отвести глаз.

– Ой! – она вскакивает, легко, как потревоженная птица. В глазах пульсирует страх. Я тоже поднимаюсь.

– Что случилось? – мои слова заглушает удар грома. Над нами продолжает сиять солнце, но на горизонте – тучи. Она боится грозы. А я любуюсь вспышками молний на почерневшем небосклоне и темной пеленой дождя.

Обнимаю её плечи и чувствую, что она дрожит.

– Не бойся! Гроза далеко, она не затронет нас.

– Небесный гром! – бормочет она. – Небесный огонь!

– Всего лишь электрический разряд! – вряд ли она знает, что это значит. Откуда я сам это знаю? 

Смотрит на меня, не понимает, но явно успокаивается. Дождь медленно, нехотя отступает за горизонт.

– Зато какая радуга! – хватаю её за руку. – Смотри, смотри!

Она лениво поворачивает голову.

– Вон те полоски на небе?

– Да! Это игра света на мельчайших капельках дождя – как просто и как красиво!

– Красиво? – рассеянно повторяет она.

Она не знает о красоте.

– Пойдем домой!

Я послушно бреду за ней по песку.

Это уже было когда-то. Сегодня во сне я видел её. Другую женщину. Охапку каштановых волос, черные умные глаза. Кто она? Я, кажется, знаю, но… Мгновение – и снова боль.

– Это дерево – заповедное!

– Кто тебе сказал?

– Он!

Убегает. Не любит говорить об этом. Пришла ко мне сегодня – и боится, что он увидит её здесь.

– Пойдем! – тянет меня за руку.

Некоторое время идем молча.

– Кто он тебе? Муж?

– Может быть! – смеется.

Мягкие лучи солнца обнимают её грудь, и я задыхаюсь от внезапного желания.

– Послушай! Он… обладает тобой?

Не понимает. Идет в нескольких шагах впереди.

Она снова заходит в воду. Я, посомневавшись некоторое время, сбрасываю одежду и плыву за ней. Свет отражается в воде, рассыпаясь солнечными зайчиками, вода обволакивает тело – странно знакомое ощущение… Я отдаюсь ему полностью и только через некоторое время вспоминаю о ней. Ищу взглядом, но её нигде нет. Вдоль берега тянется цепочка мокрых следов. Убежала.

Это был ребенок. Маленькое, хрупкое создание, мягкое и непостижимое, вызывающеё в душе щемящую нежность. Мой ребенок. Мой – и черноглазой женщины. Секунда – и, кажется, я все вспомню, но сознание снова проваливается в темноту.

Она не пришла на следующий день. И через день не пришла. На третий день я начал сходить с ума. Обрывки воспоминаний терзали меня, но с тех пор, как она покинула меня – тогда, на пляже, – я не продвинулся ни на миг. Мои воспоминания как-то связаны с ней. Она будит во мне чувства и мысли, уже испытанные и прожитые. Я не хотел вспоминать, но, начав, уже не могу остановиться. 

И мне в тягость её отсутствие. 

 

На четвертый день я выхожу из своего укрытия. Я снова кутаюсь в броню из чёрной кожи, лицо чувствует себя защищенным в маске из недельной щетины. Я ищу её. Я не могу позвать – не знаю даже её имени. 

Вот их дом. Пещера в отвесной скальной стенке. Он стоит на пороге. Безмолвный страж. 

– Где она?

Он ничего не отвечает, только преграждает мне путь. Я пытаюсь обойти его, но он угадывает и пресекает каждое мое движение. Я пытаюсь его отпихнуть – но он намного сильнее меня. Я вынужден отступить.

Я иду на пляж. На то самое место, где мы наблюдали грозу, и радугу. 

Я сижу, задумавшись, и не замечаю, как подходит она. Легко, бесшумно, и когда она оказывается совсем рядом – ветер доносит до меня её нежный аромат. 

Оборачиваюсь медленно, боюсь спугнуть.

– Почему ты убежала?

– Почему ты не сказал, что ты – такой же, как… он?

– Разве… это не было ясно с самого начала?

Она рассеянно качает головой.

– С начала?

Мы молчим.

– Что это меняет? – спрашиваю я.

– Не знаю, – привычно отвечает она.

– Знаешь… – сам удивляюсь тому, что говорю это. – Я люблю тебя.

Я произношу эти слова легко, словно они ничего не значат, и тут же сердце подпрыгивает и начинает бешено стучать в груди. Я боюсь посмотреть на неё, а когда нахожу в себе силы поднять взгляд – вижу любопытство в её глазах.

– Люблю? Что это значит?

Что значит? Как объяснить это? Как передать словами то, о чем невозможно сказать?

– Ты не знаешь, что такое любовь? – голос дрожит. 

Она мотает головой.

– Что ты чувствуешь, когда разговариваешь со мной?

Пожимает плечами.

– Ты забавный…

Забавный…

– Ты говоришь много непонятного. Ты странный.

Я слышу её, но не понимаю слов. Я не хочу, чтобы она продолжала. В груди – снова боль. Боль он нахлынувших воспоминаний. Я начинаю говорить – говорить быстро, много, чтобы только она замолчала, чтобы слушала, даже не понимая. Рассказываю о страсти, любви, горе, боли… Воспоминания хлещут из меня бесконечным потоком, я опасаюсь, что они похоронят под собой и меня, и её, но остановиться уже не могу…

 

Последняя попытка.

Прикладываю руки ко лбу. Я уже почти не чувствую своих пальцев – я устал, безумно устал… 

Мне страшно? Чушь! Мне не может быть страшно. Я устал бояться. Да, тогда, двадцать лет назад, мне было страшно. И больно. И как-то отвратительно пусто. А сейчас я – бог!

В моей руке то, над чем я так долго работал. То, в жертву чему я принёс много лет своей бесполезной жизни. Маленькая головка прибора – там микросхема и излучатель, а от неё синопсами нервов разбегаются едва заметные глазу провода. Я вглядываюсь в очертания этой крошечной каракатицы, любуясь её совершенством. В ней – смысл последних двадцати лет, в ней – мое будущее, моя жизнь… или, если я допустил ошибку, смерть. 

Я не могу… Ужас сдавливает виски, замораживает кровь, сердце судорожно мечется в груди – оно тоже не видит выхода.

Я думал – будет проще. Закрываю глаза. Что ж… я знаю, как справиться со страхом. Ухмыляюсь – это просто. Это гораздо проще, чем устоять, не сорваться в бездну кошмара. Просто вспомнить то, что забывал в течение двадцати лет.

Перед глазами встаёт лицо сына… Боль, которую я сдерживал двадцать лет, хлынула из глаз неудержимым потоком, смывая следы сомнений. 

Мой сын. Лицо, изуродованное маской смерти. Любовь… Чертова игрушка каменных сердец оказалась непосильной ношей для моего мальчика. Жена угасла мгновенно – не перенесла потери. Я сам… чуть не сошёл с ума. Пока не запретил себе думать. Пока не нашёл себе цель жить дальше…

Я заставляю себя подумать о том, что было бы, если бы мой мальчик был жив… Отчаяние несбывшегося охватывает меня, я едва сдерживаю стон. И, не давая себе вернуться, с силой вонзаю иглы проводов себе в висок…

 

Её уже давно нет рядом. Я испугал её. Я и сам испугался. Не стоило вспоминать. Не стоило говорить. 

Я встаю и медленно бреду вдоль белых барашков к своей яблоне. Почему же произошла осечка? Я прикасаюсь пальцами к виску, пульсирующему холодным металлом. Двадцать лет я жил этим прибором. Я мог ошибиться, конечно, но объяснить себе, почему оказался здесь, не мог. В случае ошибки я должен был сойти с ума, умереть или жить, как жил раньше. В чем мой просчёт?

Я восстанавливаю в памяти мельчайшие детали. Тончайшие провода, фиксирующие эмоции на стадии зарождения. Я потратил на это большую часть времени. Они настолько тонки, что проникают между клетками, а чувствительные кончики сами находят дорогу к основным отделам мозга, не нарушая его работы. Ошибка здесь могла привести к безумию или к смерти, но никак не к изменению пространства вокруг меня.

Процессор. Самая простая и многократно проверенная составляющая. Здесь ошибка исключена.

Остаётся вероятностный излучатель. 

Скорее всего, дело в нём. Когда я исследовал природу человеческих эмоций, я пришёл к выводу, что они имеют вероятностный характер. Научившись менять вероятность проявления тех или иных чувств, можно придти к полному контролю над ними. 

У меня было не так много возможностей проверить излучатель. Для испытаний я использовал нейрокомпьютеры последнего поколения, но, несмотря на то, что люди существенно продвинулись в этом направлении за последнее столетие, они являются лишь бледным подобием человеческого мозга.

Значит, ошибка в излучателе… Мог ли он, будучи направлен не внутрь черепа, а вовне его, менять вероятность…

Я вскакиваю со своей подстилки из папоротника под ветвями и бьюсь головой о тяжелый красный плод. Он падает, я поднимаю его и бездумно разглядываю, словно ищу у него ответа. Где же я?

Я хотел отключить эмоции. Никогда не любить, чтобы не испытывать боли. Не надеяться и тем самым избежать разочарований. Я отключил их – не в себе, а в мире вокруг себя… Здесь нет красоты – прекраснейшая из женщин не знает, что это такое. Здесь нет любви – недаром её мужчина не приближается к ней. Здесь щекочет кожу ласковое солнце и обнимает теплая морская вода, здесь есть страх и телесная боль. Нет сомнений и сожалений, любви и ненависти, и каждое сегодня похоже на вчера.

Она не знала, что такое вчера.

Зачем я рассказал ей?

 

Она пришла.

– Почему? – спрашиваю я. Она не понимает, зато видит у меня в руке яблоко.

– Ты… сорвал его? – глаза наполняются ужасом.

– Само упало, – оправдываюсь, чувствуя себя школьником.

Она нерешительно поднимает взгляд.

– Ты… говорил правду?

– О чём?

– Об этой… любви. О счастье. О боли.

– Да.

Она молчит. Снова смотрит на красный плод в моей руке.

– Его нельзя трогать.

– Почему?

– Не знаю, – она смеется, но в глазах застыли прозрачные ручейки. Ещё немного, и они водопадом хлынут вниз. – Я хочу понять тебя.

– Правда, хочешь?

– Да.

Головокружение. Я еле стою на ногах. Почему я не догадался сразу? Нет чувств, нет счастья и горя. Нет добра и зла…

– Как тебя зовут? – голос хрипит от внезапной догадки. Почему я раньше не задал этот вопрос?

– Ева.

Говорить уже нет сил. Воздуха не хватает, тяжёлая черная кожа неприятно липнет к телу, обвивает, заставляет задыхаться… Я сам… сам во всём виноват…

Молча протягиваю ей яблоко.

 

 

 

Пользовательский поиск

Клуб 'Новая Литература' на facebook.com  Клуб 'Новая Литература' на g+  Клуб 'Новая Литература' на linkedin.com  Клуб 'Новая Литература' на livejournal.com  Клуб 'Новая Литература' на my.mail.ru  Клуб 'Новая Литература' на odnoklassniki.ru  Клуб 'Новая Литература' на twitter.com  Клуб 'Новая Литература' на vk.com  Клуб 'Новая Литература' на vkrugudruzei.ru

Мы издаём большой литературный журнал
из уникальных отредактированных текстов
Люди покупают его и говорят нам спасибо
Авторы борются за право издаваться у нас
С нами они совершенствуют мастерство
получают гонорары и выпускают книги
Бизнес доверяет нам свою рекламу
Мы благодарим всех, кто помогает нам
делать Большую Русскую Литературу



Собираем деньги на оплату труда выпускающих редакторов: вычитка, корректура, редактирование, вёрстка, подбор иллюстрации и публикация очередного произведения состоится после того, как на это будет собрано 500 рублей.

Сейчас собираем на публикацию:

11.07: Дмитрий Линник. Все красивые девушки выходят на Чертановской (рассказ)

 

Вы можете пожертвовать любую сумму множеством способов или Яндекс.Деньгами:


В данный момент ни на одно произведение не собрано средств.

Вы можете мгновенно изменить ситуацию кнопкой «Поддержать проект»




Купите свежий номер журнала
«Новая Литература»:

Номер журнала «Новая Литература» за март 2017 года

Номер журнала «Новая Литература» за февраль 2017 года  Номер журнала «Новая Литература» за январь 2017 года

Номер журнала «Новая Литература» за декабрь 2016 года  Номер журнала «Новая Литература» за ноябрь 2016 года

Номер журнала «Новая Литература» за октябрь 2016 года  Номер журнала «Новая Литература» за август-сентябрь 2016 года

Номер журнала «Новая Литература» за июнь-июль 2016 года  Номер журнала «Новая Литература» за май 2016 года

Номер журнала «Новая Литература» за апрель 2016 года  Номер журнала «Новая Литература» за март 2016 года

Номер журнала «Новая Литература» за февраль 2016 года  Номер журнала «Новая Литература» за январь 2016 года



 

 



При перепечатке ссылайтесь на newlit.ru. Copyright © 2001—2017 журнал «Новая Литература».
Авторам и заказчикам для написания, редактирования и рецензирования текстов: e-mail newlit@newlit.ru.
Меценатам, спонсорам, рекламодателям: ICQ: 64244880, тел.: +7 960 732 0000.
Купить все номера 2015 г. по акции:
Литературно-художественный журнал "Новая Литература" - www.newlit.ru
Реклама | Отзывы | Подписка
Рейтинг@Mail.ru
Поддержите «Новую Литературу»!