HTM
Номер журнала «Новая Литература» за август 2017 г.

Владимир Быков

Шуты

Обсудить

Рассказ

Опубликовано редактором: Вероника Вебер, 25.05.2011
Иллюстрация. Название: "Драйв". Автор: Круталевич Дмитрий. Источник: http://www.photosight.ru/photos/1837221/

 

 

 

Лес, тёмный, лохматый, нависает над дорогой по обе стороны. Полоска чёрного неба вверху усыпана идеально-яркими белыми звёздами. Шины мягко, убаюкивающе шуршат по асфальту. Нет, всё-таки надо чего-нибудь врубить... Зеваю, рука тянется к пульту. Давай, родной, хоть одну. Для тех, кто не хочет проснуться в кювете. Ну! Бесполезно. Радио отвечает ровным раздражающим шипением, чейнджер уныло моргает надписью «No Disk».

Как она может так ездить?! Хотя, куда ей ездить-то? Дом, школа, супермаркет, и привет. И нафига ей эта музыка? Вот если я её поцарапаю, тогда да! «А ты видала? Юлька сегодня вся подранная приехала. Своему давала. Ага. Мужики безголовые. Давай им потом...» Я ухмыляюсь этой своей фантазии, достаю сигарету. Ничего, ещё километров двадцать, и поворот на Армеевку. Чёрт! Руль влево! Машина кренится, вылетает на встречную полосу. Вправо, тормоз! Горький привкус табака во рту. Медленно прихожу в себя, открываю дверь, выплёвываю откушенный фильтр. Ватные ноги почти не слушаются. Из темноты в тусклом свете габаритов показывается она.

– Вы, девушка, сумасшедшая, или вам просто жить надоело?! – Иду навстречу, ору, нелепо размахивая руками.

Она растерянно улыбается, засовывает руку в карман, достаёт что-то квадратное с маленькими, еле заметными блестящими рожками, удивлённо на это смотрит. «Шокер!» – мелькает в моей голове. Я отпрыгиваю, ретируюсь обратно к двери.

– Нет, нет, не бойтесь, – спохватывается она, быстро кладёт «шокер» обратно, поднимает ладони. – Вот, глядите.

– Чего мне глядеть? – удивляюсь я, пытаясь получше рассмотреть её в полутьме.

Лёгкий белый плащ, скорее даже халат, светлые теннисные туфли, тёмные волосы, причёска «а-ля пятидесятые».

– Ничего, – пожимает она плечами. – Я задумалась просто, извините. Вы знаете, что? Вы езжайте себе... Со мной всё хорошо. Правда.

– В Армеевку идёте? – интересуюсь я, мысленно подсчитывая, сколько часов ей ещё топать.

– Нет, что вы. Мне тут рядом.

– Рядом?! – с нескрываемым сарказмом изумляюсь я. – Вы хоть знаете, где находитесь?! Тут на сто километров нет ничего. Заповедник. Слыхали такое слово?

– Слыхала, – улыбается она той же растерянной улыбкой. – Вы не волнуйтесь. Хотите, я первая уйду?

Она по-докторски засовывает руки в карманы халата, бодро повиливая бёдрами, проходит мимо ошалевшего меня, удаляется в свете фар.

– Девушка! Может, вы – галлюцинация? – вяло шучу я ей вслед, доставая сигарету.

Она не отвечает, я закуриваю, опираюсь лбом на машину. Хорошо. Прохладный металл остужает закипевший мозг. Всё равно далеко не уйдёт. Надо бы её подвезти. Чёрт знает, куда эта сумасшедшая забредёт. Потом Митричу забота.

Митрич – здешний егерь и мой давнишний друг. Я уж и не помню, сколько лет я езжу к нему. Он знает этот лес как облупленный, да и я походил с ним немало. Нет здесь ничего! Армеевка одна – три дома, две собаки, и всё.

– Тьфу, пропасть! – Сплёвываю, тушу окурок ботинком, сажусь в машину.

Она, как ни в чём не бывало, продолжает идти.

– Садитесь, девушка, я вас довезу.

Она нагибается, неуверенно смотрит на меня через открытое окно.

– Садитесь, садитесь. Страшно же одной в лесу.

Она ещё секунду колеблется, садится.

– А с вами, значит, не страшно...

– Не переживайте, я не маньяк.

– Знаю.

– Да откуда вам знать? – улыбаюсь я, довольный, что она всё-таки села.

Лицо её вдруг делается серьёзным.

– Вы – наблюдатель. Да?

В салоне зависает неловкая пауза.

– Это в каком таком смысле? – не выдерживаю я.

Она смущается, отвечает осторожно, не сразу, изучающе глядя на меня.

– У вас реакция нейтральная, вот я и подумала...

– Кхм. Знаете, девушка, я вас боюсь. Вы что – психиатр?

– А вы не любите психиатров? – улыбается она, на этот раз широко и открыто.

– Я дурацких разговоров не люблю, – недовольно парирую я. – Давайте-ка сначала попробуем. Не возражаете?

– Ой! Здесь остановите, пожалуйста, – неожиданно говорит она таким тоном, как будто пропустила автобусную остановку.

Машина плавно тормозит у обочины.

– Ну, что ещё? Обиделись, что ли?

– Нет, что вы. Я же говорила – мне рядом. Спасибо вам большое.

Прежде, чем я успеваю открыть рот, она выныривает из машины и той же бодрой походкой идёт прямо в лес. Я выскакиваю, бегу следом, еле различая её халат впереди.

– Девушка, постойте! Как вас зовут?

Неожиданный порыв ветра обрушивает на меня густой прелый запах. Я останавливаюсь, чувствую, как саднят исцарапанные руки. Её нет, только оживший лес шуршит и поскрипывает в темноте.

 

 

*   *   *

 

В окнах Митрича горит свет. Чуть заслышав звук двигателя, он выходит на крыльцо, приветственно машет рукой.

– Чего не спишь? Я постучал бы.

– Старым спать, только смерть влекать. Заходи, Николай, раздевайся.

– Митрич, у тебя водка есть?

Он удивлённо поднимает густые брови.

– Ишь ты. Стряслось чего?

– Давай, дед, потом расскажу.

Митрич, кряхтя, откидывает половик в прихожей, лезет в подпол.

– Водка. У нас и магазину-то сроду не было, – слышно его хриплое бурчание на лестнице.

Он возвращается с пузырём мутной жидкости, порядочно отдающей сивухой, и бутыльком помидоров подмышкой, затем, молча, с хитрым прищуром слушает мой сбивчивый рассказ, то и дело странно покашливая в кулак.

– Снова, значит, ходют. – Он встаёт, берёт с подоконника пустую банку, подставляет мне под сигарету. – Я уж думал, извелись все.

– Ты о чём это, дед?

– Шуты это лесные, Коля. Они тут весь век шастают. То, глядишь, нету их годов тридцать. Потом снова. Так-то вот.

– Да ну тебя, – я недоверчиво машу рукой.

– Меня-то оно, конечно, ну, – спокойно соглашается Митрич. – Чё со старого пердуна взять? Только, слышь? Ты с ними дел не води. Мне когда годов двадцать было, мы с мужиками одного изловить хотели. Щуплый такой, в куфайке цветастой и зелёных сапогах. – Митрич покряхтывая смеётся. – Цирк, да и только.

– И чего, поймали?

– Шиш с маслом мы поймали. Он аккурат, где ты сказал, на дорогу шасть. Мы – за ним. Он – обратно и лесом. Мы – за ним. Километров с шесть он нас водил. Прыткий, чёрт, как заяц. Я его почти за ворот ухватил, а он – прыг в дерево и был таков. Я об то дерево весь лоб себе расшиб. На, гляди.

Митрич поднимает со лба волосы, под ними действительно красуется небольшой рваный шрам.

– Видал? А ты говоришь «ну».

Я осоловело улыбаюсь, душа моя наполняется благодарностью к старику за эдакое представление. Он злится.

– Фу ты, ну ты! Шуты это, Коля, говорю тебе. Хошь верь, хошь не верь. Иди спать с глаз моих! Пьяный, гляди, совсем.

Он продолжает ворчать, раскидывая мне пыльный матрац, я выхожу на крыльцо и с наслаждением курю, глядя на огромные белые звёзды. Забавный он всё-таки со своими суевериями. С другой стороны, будь он на моём месте, что ему думать? Ведь ушла. В лес, прямиком в темноту, и нет её. Утром поеду, гляну. Небось, «дикари» сели, а Митрич проморгал. Что с него взять? Старый уже.

 

 

*   *   *

 

Солнце поднялось высоко, прогоняя с дороги тень. Который час? Смотрю на часы, присвистываю. Однако ты маньяк, Николай Ильич. Четыре часа кряду бабу в лесу искать. Улыбаюсь, сажусь в машину, с размаху хлопаю дверцей. Нету. Ни там, где ушла, ни здесь, где встретил. Съехали, небось. Собрались утром рано, чтобы не нарываться, и след простыл. Поехали лучше к Митричу. Он обещал на заводь к бобрам сводить.

Двигатель ровно урчит, ветерок из открытого окна гладит затылок, от нагретого асфальта поднимается лёгкое марево. Надо бы извиниться перед стариком. Обиделся, поди. Приехал, напился и смылся ни свет ни заря. Шутов ловить по лесу. Придурок, ей богу. Погоди-ка. А это что за явление?.. По обочине ровным шагом топает мужичок с ветвистыми лосиными рогами за плечами. Постарел, постарел друг Митрич. И не прячется совсем, гляди ж ты.

Плавно объезжаю, останавливаюсь.

– День добрый вам, – важничаю, пускаю пыль в глаза.

– И вам, – отвечает он, как ни в чём не бывало.

– Откуда трофеи?

– Эти? – Подбрасывает рога на плечах. – Лося на дороге сбили, так и бросили. Не пропадать же добру. Сыну принесу, покажу. Он лосей только в кино видел. А вы в Армеевку?

– Да, – удивляюсь я, разглядывая браконьера.

Стёганая камуфлированная куртка, зелёные резиновые сапоги. Ни ружья, ни снастей, ни рюкзака. Странно как-то. Чем он рога-то пилил? Зубами грыз, что ли? Края, вон, все поломаны, из-за спины торчат.

– Подбросите меня? Тут недалеко. Уж больно тяжелы, заразы.

Где-то я это уже слышал. И мужик этот – что за шутка? Вылитый Митрича леший. Хилый, тщедушный, носатый и в сапогах зелёных. И облазил я тут всё с самого утра. Нет тут ни шиша, никакой днёвки.

– Садитесь, – открываю багажник, – только рога назад кидайте.

– Это само собой, – с готовностью откликается он и запихивает свою ношу между канистрами с бензином.

– А где, говорите, лося сбили? – спрашиваю, проворачивая ключ зажигания.

– Там дальше, ближе к деревне.

– Так вы же с другой стороны шли. Нет?

– Правда, с другой, – улыбается он. – Я с утра здесь хожу.

Внутри меня тихо закипает гнев. Ведь врёт же, сволочь, и не краснеет. Шальная мысль пробивает, как молния. А ну как привезти Митричу шута его вместе с рогами. Пусть арестовывает свою нечистую силу! Вот старик обрадуется! Рука, не раздумывая, соскальзывает к брелку, дверные замки недвусмысленно щёлкают. Испуганный немигающий взгляд добавляет уверенности в правоте.

– Понимаете, уважаемый, – медленно смакую я, не глядя в его сторону, – вот тут, на этом самом месте я ехал ночью. Потом утром. И знаете, что?

Он не отвечает, но я чувствую, как трясутся его поджилки. Лишь бы не психопат. А то пырнёт ещё ножом почём зря. Мельком гляжу на него. Нет, не пырнёт. Обделался совсем, даже испарина на лбу выступила.

– Не было здесь никакой аварии, и лося никакого не было. Так что мы с вами сейчас проедем к егерю, и вы ему свою историю расскажете снова.

– Не делайте этого, прошу вас, – выдавливает он из себя дрожащим голосом.

Странный, однако, субъект. Идти в лес на лося кишка не тонка, а тут, гляди, как его развезло. Не стану я ему отвечать. Пусть побоится.

– Мне нельзя с вами, Николай Ильич. Поверьте, пожалуйста, никак нельзя.

Я поворачиваюсь и удивлённо вылупляюсь на него. Кажется, слова эти вылетели из него помимо воли. Теперь уже трудно сказать, чего он испугался больше – Митрича или того, что назвал меня по имени. Машина врывается передними колёсами в траву на обочине, поднимая лёгкие клубы пыли. Я разворачиваюсь вполоборота, вопросительно гляжу на него, нахмурив брови. Он опускает глаза, что-то бормочет себе под нос. Я наклоняюсь, прислушиваюсь.

– Наташа сказала, вы добрый человек. Она не должна была здесь быть...

– Наташа? Погодите. Вы о той девушке, ночью?

Он решается поднять глаза.

– Да, она всего лишь... Это просто случайность, поверьте. Установка была на профилактике и произошёл пуск.

– Стоп, – не выдерживаю я, складываю ладони буквой «Т». – Таймаут.

Он послушно кивает, снова глядя в пол.

– Кто такая Наташа?

– Моя жена. Она – лаборант. – Он секунду колеблется, уточняет. – Младший научный сотрудник.

– Сотрудник чего?

– Лаборатории.

– Вы что, издеваетесь?! Какой, где?!

– Здесь. – Заметив, как я снова закипаю, он поспешно добавляет: – Будет здесь, только не сейчас, через пятьдесят лет.

Я испытующе гляжу на него, пытаясь уловить подвох.

– Вы это серьёзно, что ли?!

Видя мою растерянность, он преображается, в глазах его появляется блеск.

– Это должно было случиться, человечество неизбежно должно было научиться управлять временем. Понимаете, если представить время и пространство как лист бумаги, то можно его согнуть. А согнутый лист можно проткнуть насквозь. Получится кратчайший туннель на другую сторону. Вы понимаете?

– Честно говоря, не очень.

– Да, это, впрочем, и не важно. Тут дело в другом. – Он медлит, подбирая слова. – На данном этапе мы не можем достоверно предположить, куда ведёт прямой туннель, но можем создать симметричный обратный, в другой пространственной точке.

Судя по тому, как он смотрит на меня, я представляю из себя жалкое зрелище. Он щёлкает пальцами, лицо его просветляется.

– Это как два поломанных лифта. Один везёт вниз, на непредсказуемый этаж, а другой, через пять километров, едет только вверх – на исходный этаж. Вот и приходится бегать. – Он вытер пот со лба. – Можно я окошко открою? Жарко тут у вас.

– И что, ваша Наташа не на свой этаж приехала? – с некоторым облегчением улыбаюсь я, открываю ему окно.

– Не в том дело, – машет он рукой. – Она вообще случайно в этот лифт попала. Хотела незаметно назад, да встретила вас. Увидела нейтральную реакцию и испугалась.

Я снова перестаю что-либо понимать, устало выдыхаю.

– Это просто термин такой. Означает, что ваши действия в настоящем времени нейтральны для будущего. Вы не можете ничего изменить. Это – феномен. Такую реакцию могут давать только наши наблюдатели, да и то в определённых условиях. Понимаете? Иначе я бы не стал вас проверять.

– Так ты что – специально ко мне в машину напросился? – Незаметно для себя перехожу на «ты».

Он пожимает плечами.

– Жену, значит, прикрываешь, – киваю я понимающе.

Он кивает в ответ. Я достаю сигарету, закуриваю, делаю несколько глубоких затяжек. Он кажется мне даже симпатичным. Она напортачила, а мужик мечется, следы заметает. Рога эти выкопал где-то, чтобы внимание моё привлечь.

– Ну, ты, знаешь, не переживай, – как можно убедительнее говорю я. – Я-то уж точно вас не сдам.

– Я знаю. – Он на мгновенье прячет глаза. – В вашем случае никакого феномена нет.

– Это как так?

– А вот так, – разводит он руками. – Просто неисправный сканер. Такая глупость. Вы извините нас ради бога.

– А твой, значит, в порядке? – прищуриваюсь я.

– Вы не верите? Я могу показать. – Он с готовностью лезет в карман.

– Да, ладно, чего там. – Я нажимаю на брелок, он слышит щелчок в двери, с готовностью выходит.

Я выхожу вместе с ним, открываю багажник.

– Слушай, а это не за тобой лет тридцать назад здешний егерь по лесу гонялся? Говорит, что тот вот такой же был. Камуфляж, сапоги там...

– Вряд ли, это стандартная униформа. – Он взваливает рога на плечи, слегка подпрыгивает. – Прощайте, Николай Ильич.

– Бывай.

Я выплёвываю сигарету, некоторое время смотрю ему вслед. Надо ехать. К бобрам, конечно же, не успеть, но если Митрич меня простит, можно уболтать его на рыбалку, а там, под уху с поленом, и бурду его сивушную можно допить. Вот и славно, и поворот на месте, и нет здесь пока никаких лабораторий с умниками в белых халатах. Чёрт!!! Что это? Тормоз в пол. Поздно. Огромная полутонная туша взлетает на капот, переворачивается в воздухе, пробивает рогами лобовое стекло, сползает влево. Я чувствую, как трещат мои рёбра, ломаясь о руль. Машину кладёт на бок, разворачивает около брыкающегося в агонии зверя. Но я этого уже не вижу. Кровь тёплым липким потоком заливает мне глаза. Я пытаюсь их протереть, но натыкаюсь ладонями на осколки собственной головы. Мысли уходят, приходит ватная, умиротворяющая слабость.

– Наврал-таки, подлец, – думаю я в последний раз в своей жизни. – Прав был Митрич. Нельзя с шутами дел иметь. Никак нельзя.

 

 

 

24.08.2010

 

 

 

Пользовательский поиск

Клуб 'Новая Литература' на facebook.com  Клуб 'Новая Литература' на g+  Клуб 'Новая Литература' на linkedin.com  Клуб 'Новая Литература' на livejournal.com  Клуб 'Новая Литература' на my.mail.ru  Клуб 'Новая Литература' на odnoklassniki.ru  Клуб 'Новая Литература' на twitter.com  Клуб 'Новая Литература' на vk.com  Клуб 'Новая Литература' на vkrugudruzei.ru

Мы издаём большой литературный журнал
из уникальных отредактированных текстов
Люди покупают его и говорят нам спасибо
Авторы борются за право издаваться у нас
С нами они совершенствуют мастерство
получают гонорары и выпускают книги
Бизнес доверяет нам свою рекламу
Мы благодарим всех, кто помогает нам
делать Большую Русскую Литературу



Собираем деньги на оплату труда выпускающих редакторов: вычитка, корректура, редактирование, вёрстка, подбор иллюстрации и публикация очередного произведения состоится после того, как на это будет собрано 500 рублей.

Сейчас собираем на публикацию:

10.12: Константин Гуревич. Осенняя рапсодия 5 (сборник стихотворений)

 

Вы можете пожертвовать любую сумму множеством способов или Яндекс.Деньгами:


В данный момент ни на одно произведение не собрано средств.

Вы можете мгновенно изменить ситуацию кнопкой «Поддержать проект»




Купите свежий номер журнала
«Новая Литература»:

Номер журнала «Новая Литература» за август 2017 года

Купить все номера с 2015 года:
Литературно-художественный журнал "Новая Литература" - www.newlit.ru


 

 



При перепечатке ссылайтесь на newlit.ru. Copyright © 2001—2017 журнал «Новая Литература».
Авторам и заказчикам для написания, редактирования и рецензирования текстов: e-mail newlit@newlit.ru.
Меценатам, спонсорам, рекламодателям: ICQ: 64244880, тел.: +7 960 732 0000.
Реклама | Отзывы
Рейтинг@Mail.ru
Поддержите «Новую Литературу»!