HTM
Номер журнала «Новая Литература» за декабрь 2018 г.

Мария Купчинова

…Примерно столько, как Рембо

Обсудить

Рецензия

Опубликовано редактором: Андрей Ларин, 23.03.2019
Иллюстрация. Название: «Владимирка». Автор: Исаак Левитан (1860–1900). Источник: https://ru.wikipedia.org/wiki/Владимирка_(картина)

 

 

 

Вышла из печати вторая книга стихов Андрея Маркиянова «Последний лист». Для тех, кто знает и любит творчество тюменского поэта – праздник. Правда, перечитываешь собранные под одной обложкой знакомые строчки и понимаешь: праздник – щемяще грустный, оставляющий занозы в душе. Почему? Наверное, потому, что это и есть свойство настоящей поэзии: бередить душу… Рискну утверждать: поэзия Маркиянова – настоящая, может, именно поэтому: о чём бы ни писал поэт, всё равно получается – о душе.

 

Покров

 

Заполонила осень и наполнила

Сухим морозом голые леса.

Последних птиц обугленная молния,

Как тонкий лёд, вспорола небеса.

 

Казалось, мир, устав от напряжения,

Открыл ветрам повсюду сквозняки.

И никакого дальше утешения.

«Осталось пить», – сказали мужики.

 

А день тускнел, ненужный и беспомощный,

В кровоподтёках туч со всех сторон.

В пустых полях, похожие на овощи,

Чего-то ждали скопища ворон.

 

Катись, катись солома по обочинам,

По колеям разъезженных дорог.

Душа, как день сегодня, окорочена,

И потому не хочет за порог.

 

Какую удивительную мелодию создают эти перетекающие из одной строчки в другую повторения «о»: заполонила, окорочена… Кажется, тихонько наигрывает жалейка. Или постанывает душа…

Словно кисть художника рисует пейзаж: обугленная молния, кровоподтёки туч, похожие на овощи скопища ворон… Вот только пытаться описывать словами возникающие образы – совершенно безнадёжно. Можно пересказать сюжет картины, но нельзя – оттенки и краски. Всё дело в интонациях.

Покров-то покров, а душа – наоборот, обнажена до предела. По-другому поэт не умеет.

 

Бабье лето

 

Облака всё темнее и ниже,

В шелест листьев вливается лень.

И в тумане по самые крыши

Утонули дома деревень.

 

На озёра слетаются утки –

Близок, близок прощания миг.

Зажимая в кулак самокрутку,

Смотрит в небо угрюмый старик.

 

Может, ждёт перемены в погоде,

Или вспомнил себя молодым...

А ботва все горит в огороде,

И ползёт за околицу дым.

 

И, как будто до нитки раздета,

Сиротеет душа под плащом.

Это значит – закончилось лето.

Это значит – не осень ещё.

 

Вроде, простые слова. И чувства простые, но щемящее-точные. За каждым словом – тихая нежность, жалость к российской деревне, к её старикам. Надо ли напоминать, что на Руси издавна о любви говорить не принято было, считалось: жалеет – значит, любит. Может, поэтому и читатели не просто видят то, что описывает поэт, а ощущают сердцем, всем, что есть живого в человеке: вот оно, до боли родное.

 

Андрей Маркиянов чувствует слово, уважает и, наверное, поэтому никогда не играет с ним, не пишет ради внешнего эффекта. Скорее наоборот, старательно убирает всё чуть-чуть более возвышенно-пафосное, возвращая словам их истинный смысл.

 

Кто-то удивится: за спиной жизнь – и вторая книга? Только вторая?

Поэт сам ответил на этот вопрос:

 

«Я написал ничтожно мало

Не потому, что не умел:

Я не хотел – о чём попало,

И как попало – не хотел».

 

И сам же слегка иронизирует над собой:

 

«Да, написал я очень мало,

Примерно столько, как Рембо»…

 

Что же, может, в чём-то и перекликается с поэзией Рембо вот это, глубоко русское стихотворение.

 

Последний приют

 

Я вчера проходил по заброшенным тропам погоста.

Я смотрел на кресты, на портреты ушедших людей.

У могил никого. А над ними обыденно просто

Сотни галок чернели на кронах седых тополей.

 

Чуть поодаль над речкой виднелись останки селенья.

От него лишь бугры, да сирень, да бескрайний лопух.

Здесь не слышно давно лунной ночью девичьего пенья.

Здесь не гонит коров к водопою нетрезвый пастух.

 

Так зачем я вчера очутился на мёртвом погосте?

И зачем как лунатик бродил – может быть, потому,

Что по лету страшней приходить к этим призракам в гости,

И на буйство природы живому смотреть одному.

 

Неужели затем, чтобы мучиться грешному телу

От сознанья конца, ограниченных временем лет.

И бессвязно текли невесёлые мысли к пределу,

А за ним пропадал в пустоту человеческий след.

 

Я присел у надгробья с эмалевой треснутой рамкой

На железном обломке, который могилу венчал.

Там парнишка стоял в гимнастерке и с орденской планкой.

Я сидел на траве, водку пил за него и молчал.

 

Значит, так и должно, значит это кому-нибудь нужно.

И зачем мне опять ворошить эту тему в стихах.

Просто пахло весной, просто было тревожно и душно,

И остатки венков шелестели на серых крестах.

 

Что тут скажешь… да и нужны ли слова о стихах, в которых все истинное: горечь от сознания быстротечности жизни, от неотвратимости ухода, раздумчивая полифония русской песни, трогающая сердце память, и, несмотря на печаль, отсутствие безысходности.

Пока есть хоть кто-то, кто за всех не пришедших сядет у могилы, выпьет за солдата, вспомнит и искренне погорюет – жизнь продолжается. Пока есть память... Это очень нужно живым: сознавать единение с ушедшими, неважно, родными или посторонними. Все мы по большому счёту – родня, и не будь на каком-то погосте наших предков, не было бы нас...

Вот и прорастают к нам те, кто лежит на далёком погосте, не только травой, но стихами поэта, искренними и, в который раз повторюсь, щемящими.

 

В сущности, каждый раз поэт делится с читателем не картинкой природы, не описанием деревенского быта, а состоянием души. Читатель невольно отвечает тем же, побуждая собственную душу трудиться в ответ. Возникающее при этом безотчётное, неявное томление души и есть тот диалог поэта с читателем, ради которого, собственно, и существует литература.

 

Осеннее

 

Облака на пашни сели,

А в лесу в порывах ветра

Разметала акварели,

Чья-то кисть легко и щедро.

 

Но молчит случайный путник,

Заскучав о тёплых буднях.

И ворчит о чём-то тихо

Приозёрная шумиха.

 

Скоро, скоро под ногами

Захрустит утрами иней,

И над серыми стогами

Нарисуют гуси клинья.

 

И уже никто не в силах

Переделать всё иначе.

Как кораллы на рябинах,

Грозди алые маячат.

 

А в селе поёт гармошка,

Заливаясь в пальцах грубых.

И ночами зло и тошно

Завывает ветер в трубах.

Эх...

 

В этих строчках хорошо жить, так понятны они и зримы: севшие на пашню облака, ворчливая приозёрная шумиха, клинья, которые нарисуют гуси... Только большой художник знает секрет: как расставить простые слова, чтобы они, словно брошенные на холст краски, ожили, и зазвучало прочитанное разливами гармошки, завываньем ветра... Кончилось осеннее затишье...

Эх...

 

Спасибо и автору, и Издательскому дому «Титул» в Тюмени, и редактору Ю. Мандрике, приложившему немало усилий, для того чтобы книга вышла в свет.

 

 

 


Канал 'Новая Литература' на telegram.org  Клуб 'Новая Литература' на facebook.com  Клуб 'Новая Литература' на linkedin.com  Клуб 'Новая Литература' на livejournal.com  Клуб 'Новая Литература' на my.mail.ru  Клуб 'Новая Литература' на odnoklassniki.ru  Клуб 'Новая Литература' на twitter.com  Клуб 'Новая Литература' на vk.com  Клуб 'Новая Литература' на vkrugudruzei.ru

Мы издаём большой литературный журнал
из уникальных отредактированных текстов
Люди покупают его и говорят нам спасибо
Авторы борются за право издаваться у нас
С нами они совершенствуют мастерство
получают гонорары и выпускают книги
Бизнес доверяет нам свою рекламу
Мы благодарим всех, кто помогает нам
делать Большую Русскую Литературу



Собираем деньги на оплату труда выпускающих редакторов: вычитка, корректура, редактирование, вёрстка, подбор иллюстрации и публикация очередного произведения состоится после того, как на это будет собрано 500 рублей.

Сейчас собираем на публикацию:

08.05: Дмитрий Зуев. Остается дом ваш пуст (сборник рассказов)

 

Вы можете пожертвовать любую сумму множеством способов или сразу отправить журналу 500 руб.:

- с вашего яндекс-кошелька:


- с вашей банковской карты:


- с телефона Билайн, МТС, Tele2:




Купите свежий номер журнала
«Новая Литература»:

Номер журнала «Новая Литература» за декабрь 2018 года

Купить все номера с 2015 года:
Литературно-художественный журнал "Новая Литература" - www.newlit.ru


 

 

При перепечатке ссылайтесь на newlit.ru. Copyright © 2001—2019 журнал «Новая Литература».
Авторам и заказчикам для написания, редактирования и рецензирования текстов: e-mail newlit@newlit.ru.
Меценатам, спонсорам, рекламодателям: ICQ: 64244880, тел.: +7 960 732 0000.
Реклама | Отзывы
Рейтинг@Mail.ru
Поддержите «Новую Литературу»!