HTM
Мстить или не мстить?
Читайте в романе Ирины Ногиной
«Май, месть, мистерия, мажоры и миноры»

Сергей Жуковский

Фламенко

Обсудить

Рассказ

 

Купить в журнале за декабрь 2015 (doc, pdf):
Номер журнала «Новая Литература» за декабрь 2015 года

 

На чтение краткой версии потребуется 9 минут, полной – 12 минут | Цитата | Скачать в полном объёме: doc, fb2, rtf, txt, pdf
Опубликовано редактором: Игорь Якушко, 20.12.2015
Иллюстрация. Название: «****». Автор: Sofico. Источник: http://www.photosight.ru/photos/3857986/

 

 

 

Вы до сих пор, очевидно, не знаете – чем всяческие флирты, адюльтеры, романчики и прочие разные влюблённости отличаются от той упоительной метаморфозы, когда два абсолютно разных человека в одночасье становятся друг другом.

 

Новым, неведомым существом.

 

Одним.

 

Неделимым.

 

Целым.

 

Это новое существо – выше любых любовей. Это одно неделимое – неизмеримо ближе любого родства. Да, увы, это новое существо не может быть долговечным. Оно, как правило, всегда ненавидимо большей частью совокупляющегося человечества. Не понимаемо, не принимаемо и поэтому ненавидимо.

 

И чаще всего – убиваемо.

 

Удушаемо.

 

Казнимо.

 

Но никогда не вызывает безликого равнодушия. Как может вызвать равнодушие чьё-то ослепительное, волшебное счастье среди всеобщей не рассеиваемой свинцовой облачности рутинных телесных утех да унылых каждодневных семейно-постельных сутолок?

 

Её звали Лаура. Точное – Laura Jose Muajeres. А «mujeres» в переводе с испанского – «женщины». И в том, что в Лауре не одна женщина, а великое множество: страстных, безумных, нежнейших, сильных, кротких, разных, – я очень скоро убедился.

 

А пока… Пока же томным мадридским вечером – точнее, подмадридским: небольшой пыльный городок в пригороде этого дивного старинного каменного исполина – я сидел на скрипучем деревянном стуле маленького открытого кафе и чуял… Да, мои дорогие, чуял то, что чувствовала узкими, хищными, смуглыми ноздрями и Пушкинская Лаура. Из «Маленьких трагедий». Помните, что она говорит Дон Гуану, своему ветреному любовнику: «…ночь лимоном и лавром пахнет…»? Именно – лимоном и лавром. Тем более что сонные лимонные деревья окружали тот небольшой городок с юга, а западную часть орошали благоговейным ароматом апельсиновые плантации. С того далёкого и в то же время такого близкого XIX века мало что изменилось. Кажется – та же пряная, лаврово-лимонная ночь, те же терпкий аромат молодого женского тела, стук кастаньет, взлетающая в такт движению крепких светло-кофейных икр красная юбка, захлёбывающийся бой гитары, фламенко…

 

А в Испанию в тот год – год начала славных «нулевых» XXI века – я прилетел из Норвегии, куда меня друзья затащили понырять. Да, тоже – в почти нулевых водах возле мрачных (но этой брутальной мрачностью и завораживающих) бесконечных скалистых фьордов.

И вот что я вам скажу, amigos: скажем, Arctic Circle – сухой гидрокостюм в трёхградусной норвежской водичке держит тепло минут десять-двенадцать. Далее водянистый холод безжалостно сковывает стопы, кисти рук, лицо, мошонку, грудь, икры ног… Даже мозги перестают штатно работать: галлюцинируют, бултыхаются в обледенелой черепной коробке, а глаза под маской превращаются в два белёсых каменных шарика, типа бильярдных…

 

Но.

 

Вид подводной части айсберга величиной с девятиэтажку (шесть этажей – под водой, а три – над) сводит все эти телесные неприятности к нулю. Надводная часть в сиянии замороженного солнца – индиго-бирюзовая с мелкими вкраплениями золотистых искорок, а подводная – лазурная, сияющая, колыхающая, монстровая…

Ты медленно плывёшь вокруг и тихо молишь бога – чтобы вся эта громада вдруг не перевернулась над твоей головой. Низом – вверх. Тогда от тебя останутся лишь обрывки ласт, куски акваланга и мокрое кровавое пятно… На радость кувыркающимся поодаль касаткам. Подплыть под сам айсберг не удалось: декомпрессия съела бы весь воздух из баллонов. А неплохо бы было снизу дать ему пинка. Да, большой. Да, страшный. Но не задавайся. Тебя никто не боится. Просто большая льдинка. Не более того.

Это я сейчас такой храбрый. А в те зловещие булькающие ледяные минуты, помимо всего прочего, боролся с непреодолимым искушением: выскочить из этого морозистого кошмара, стянуть ужасную подводную одёжку, растереться махровым полотенцем, нацепить пять свитеров и десять штанов…

 

Человек – слаб.

 

Но – сильнее своего страха.

 

Что отрадно.

 

Иногда только в такие минуты чувствуешь, что живёшь.

 

«Por favor…» – шепнула мне на ухо маленькая, с весёлыми смолистыми кудряшками и озорными глазками испаночка и тихо поставила на деревянный, поцарапанный, но очень чистый, выскобленный стол большую тарелку lomo embuchado – вяленой свинины, выдержанной, как после я узнал, с недельку в местном белом вине и специях. Херес, хотя и был подогрет душной южной ночью, оказался свежим, чуть-чуть щекочущим нёбо тягучей сладковатой крепостью. После свинины меня попотчевали шедевром местного поварского искусства – criadillas. Бычьими, lo siento, яичками. Я сказал «gracias», но притронуться к этому шедевру не смог. Смог ли бы тот бычок, у которого отчикали часть его мужского достоинства, прикоснуться к приготовленным моим драгоценным – не знаю. Слышал, что бычки – исключительно травоядные. Я – нет, но criadillas так и осталось мной не тронутыми. Зато gazpacho – холодный суп из помидоров – пошёл за милую душу. Что может быть лучше, чем остудить горящую после lomo embuchado глотку свежими прохладными томатами?

 

А фламенко уже вовсю буйствовал. Большая жёлтая гитара в руках пожилого, чуть седоватого, усатого сеньора взрывалась звонкими, выпуклыми аккордами. Молодая, высокая, смуглая женщина сначала медленно, а потом всё быстрее и быстрее вбивала каблучки бордовых закрытых туфель в светло-жёлтый деревянный настил импровизированной сцены, а длинные тонкие пальцы танцовщицы трепетали дробью маленьких, но звучных кастаньет. Гитарный бой на несколько секунд замирал; я, открыв рот, видел, как смуглые упругие женские икры крепких ног переливаются быстрыми, волнующими мускульными волнами; полная высокая грудь в низком декольте лёгкого платья неистовствовала в такт стуку кастаньет и ног некрупной, стеснённой узким лифом дрожью; руки падали вверх и, согнутые в локтях, взмывали вниз; очнулся я только тогда, когда увидел себя изумлённым, за своим же деревянным столиком, хотя уже несколько мгновений или веков под горячие аплодисменты всей кафешной испанской братии танцевал.

 

Нет, не рядом с Лаурой.

 

Не вместе с ней.

 

Мы мгновенно стали одним единым целым.

 

С четырьмя ногами.

 

Четырьмя руками.

 

Двумя головами.

 

Но – с одним сердцем.

 

В котором под оглушительный гитарный перезвон, грохот мужских и женских ладоней, стук кастаньет торжествовало пламенное, восторженное фламенко. В котором клокотала внезапная, умноженная на двое страсть.

 

Я никогда ранее фламенко не танцевал. Не танцевал его и нынче. Всё получалось само собой – как сам собой случается первый полёт птенца, который, глядя на манящую бирюзу небес с вольными, мятущимися сильными птицами, выпадает из гнезда и летит.

 

Сам.

 

Вверх.

 

С каждым новым движением набирая силу. С каждым следующим взмахом крыльев осязая упоительную прелесть свободного полёта.

 

И – тишина. Нет, не совсем тишина. В этой тишине я время от времени слышал своё жаркое, напряжённое дыхание, прерывистое, всхлипывающее дыхание Лауры, тихий шелест апельсиновой листвы, тонкий свист сыплющихся с ночных распаренных небес звёзд и медленное рокочущее движение планеты под нашими раскалёнными нагими телами.

Меня и сейчас-то трудно утомить, а тогда, в начале «нулевых», и подавно. Но спустя несколько часов беспрерывного, головокружительного, обжигающего, я почувствовал себя неким марафонцем, пробежавшим несколько раз подряд туда и обратно все 42 километра 195 метров.

 

На руках.

 

Вверх ногами.

 

С кирпичом, привязанным к гениталиям.

 

Лаура была вулканически неудержима.

 

Несколько раз крепкими пятками ног она чуть не сломала мне хребет. А когда была сверху, просто вбивала мои расплющивающиеся косточки таза вглубь земного шара. Мне казалось, что у неё не было мужчины лет сто или тысячу. И все накопленные за эти вечности страсти, жгучие желания и неутолённости Лаура обрушила на меня. Именно – в ту ночь. Именно – на ложе той терпкой феерическими цитрусовыми флюидами апельсиновой рощи. Все мои биологические ритмы были просто уничтожены этой безумной, жадной и упоительной женщиной: фаза кратковременного природного покоя перестала существовать; я с изумлённой тревогой обнаруживал, что вслед за моей кончиной, почти мгновенно начинается новый, стремительный взлёт моих натруженных чресел навстречу кончине новой, которая, не давая передохнуть всему моему существу, опять наливалась упругой мускульной силой.

 

Лаура орала, шептала, рычала, рыдала, вопила, кусалась, задыхалась, смеялась, выла, царапалась, а это её длиннющее, с каким-то глухим внутренним клёкотом «о-о-о-у-у-у-а-а-а-а-у-у-у-й…» до сих пор стоит у меня перед глазами. Нет – не в ушах. Именно – перед глазами. Полные багровые искусанные губы. Которые вдруг складываются в овал. Влажный овал превращается в трубочку. Замирает. Ниспадает в блаженную пропасть гортанного, хриплого «а-а-а-а…». И на длинном выдохе орошает моё воспалённое лицо струёй жаркого, как фламенко, дыхания…

 

Когда багровое рассветное солнце едва тронуло сонную листву апельсиновых деревьев, и недвижимая зелень заалела, Лаура вдруг замерла.

– Tengo que lleve a los niños а la escuela… – сказала она. – Yo voy a ir.. Yo no quiero a mi marido. No me gusta Antonio. Si. Yo voy a ir. Voy a contigo. Con tu invierno…[1]

 

Мне на какое-то мгновение стало жаль седого усатого гитариста. Вроде – нормальный мужик. Да, не молодой. Да, наверняка, у него не хватит сил кувыркаться с женой шесть часов подряд. Просто не хватит сил. Он просто помрёт. Уже – на третьем километре из сорока двух… У них с Лаурой было двое деток. Два мальчика. Кажется – восьми и одиннадцати лет. Их имён я нынче уже не помню. Лаура, кажется, говорила… Нет, не буду врать. Не помню.

 

Антонио…

 

Скорее всего – со свежими, совсем молодыми рожками… То, что жена ему раньше рогов не вешала, я понял. Сразу. Почему? Да потому что в эту апельсиновую ночку Лаура выплеснула на меня неутолённость последних лет пятнадцати. Пятнадцати лет своего с Антонио брака.

 

Нет, что это я несу?

 

Лаура ему не изменила. Нет. Это не было изменой. Пошлой, банальной, глупой. Лаура полюбила другого мужчину. И этим мужчиной был я.

 

У-уф-ф-ф-ф-ф-ф…

 

Этим мужчиной оказался я.

 

Меня полюбила дивная испанка.

 

Замужняя.

 

С двумя детьми.

 

Рехнуться можно.

 

Ей-богу.

 

Фламенко.

 

Которого я никогда не танцевал.

 

Зато вот с Лаурой… Станцевали. Да так, что я нынче не чувствую ничего: ни рук, ни ног, ни головы, ни…

 

Я добрёл до местной двухэтажной деревянной гостиницы с коричневой черепичной крышей.

 

С трудом поднялся в свой залитым жарким утренним солнцем номер.

 

Прикрыл лёгкие синие шторы.

 

И упал на кровать.

 

Вечером меня разбудил лёгкий стук в дверь.

– Si… – сказал я, не отрывая звенящей головы от подушки. – Inicie sesión. La puerta está abierta…[2]

 

Дверь медленно отворилась, и на пороге я увидел Антонио. В белой помятой рубашке. Бежевых лёгких туфлях. Тщательно отутюженных светло-коричневых брюках. И – с невозможным, в каких-то багрово-жёлто-зелёных пятнах, заплаканным лицом. С мокрыми обвисшими усами... [...]

 

 

 



[1] Мне надо отвести детей в школу… Я ухожу… Я не хочу своего мужа. Мне не нравится Антонио. Да. Я ухожу. Я буду с тобой. С вашей зимой… (исп.)

 

[2] Да… Входите. Дверь открыта… (исп.)

 

 

 

(в начало)

 

 

 

Внимание! Перед вами сокращённая версия текста. Чтобы прочитать в полном объёме этот и все остальные тексты, опубликованные в журнале «Новая Литература» в декабре 2015 года, предлагаем вам поддержать наш проект:

 

 

 


Купить доступ ко всем публикациям журнала «Новая Литература» за декабрь 2015 года в полном объёме за 197 руб.:
Банковская карта: Яндекс.деньги: Другие способы:
Наличные, баланс мобильного, Webmoney, QIWI, PayPal, Western Union, Карта Сбербанка РФ, безналичный платёж
После оплаты кнопкой кликните по ссылке:
«Вернуться на сайт продавца»
После оплаты другими способами сообщите нам реквизиты платежа и адрес этой страницы по e-mail: newlit@newlit.ru
Вы получите каждое произведение декабря 2015 г. отдельным файлом в пяти вариантах: doc, fb2, pdf, rtf, txt.

 

Автор участвует в Программе получения гонораров
и получит половину от всех перечислений с этой страницы.

 

Пользовательский поиск

Клуб 'Новая Литература' на facebook.com  Клуб 'Новая Литература' на g+  Клуб 'Новая Литература' на linkedin.com  Клуб 'Новая Литература' на livejournal.com  Клуб 'Новая Литература' на my.mail.ru  Клуб 'Новая Литература' на odnoklassniki.ru  Клуб 'Новая Литература' на twitter.com  Клуб 'Новая Литература' на vk.com  Клуб 'Новая Литература' на vkrugudruzei.ru

Мы издаём большой литературный журнал
из уникальных отредактированных текстов
Люди покупают его и говорят нам спасибо
Авторы борются за право издаваться у нас
С нами они совершенствуют мастерство
получают гонорары и выпускают книги
Бизнес доверяет нам свою рекламу
Мы благодарим всех, кто помогает нам
делать Большую Русскую Литературу

Рассылка '"НОВАЯ ЛИТЕРАТУРА" - литературно-художественный журнал'



Собираем деньги на оплату труда выпускающих редакторов: вычитка, корректура, редактирование, вёрстка, подбор иллюстрации и публикация очередного произведения состоится после того, как на это будет собрано 500 рублей.

Сейчас собираем на публикацию:

13.02: Евгений Даниленко. Секретарша (роман)

 

Вы можете пожертвовать любую сумму множеством способов или Яндекс.Деньгами:


В данный момент ни на одно произведение не собрано средств.

Вы можете мгновенно изменить ситуацию кнопкой «Поддержать проект»




Купите свежий номер журнала
«Новая Литература»:

Номер журнала «Новая Литература» за ноябрь 2016 года

Номер журнала «Новая Литература» за октябрь 2016 года  Номер журнала «Новая Литература» за август-сентябрь 2016 года

Номер журнала «Новая Литература» за июнь-июль 2016 года  Номер журнала «Новая Литература» за май 2016 года

Номер журнала «Новая Литература» за апрель 2016 года  Номер журнала «Новая Литература» за март 2016 года

Номер журнала «Новая Литература» за февраль 2016 года  Номер журнала «Новая Литература» за январь 2016 года



 

 



При перепечатке ссылайтесь на newlit.ru. Copyright © 2001—2017 журнал «Новая Литература».
Авторам и заказчикам для написания, редактирования и рецензирования текстов: e-mail newlit@newlit.ru.
Меценатам, спонсорам, рекламодателям: ICQ: 64244880, тел.: +7 960 732 0000.
Купить все номера 2015 г. по акции:
Литературно-художественный журнал "Новая Литература" - www.newlit.ru
Реклама | Отзывы | Подписка
Рейтинг@Mail.ru
Поддержите «Новую Литературу»!