|
Название: Обсуждение: Рассказ «Полынь и Надежда» Отправлено: Евгений Базарофф от 27 Июль 2013, 10:51:11 Базарофф Евгений. Рассказ «Полынь и Надежда».
...Когда стрелка часов перебралась за двенадцать, я уже шёл к городскому пруду. За спиной висел рюкзак с дарбукой. Мне кажется, нет ничего вкусней летнего города. Всё смешивается в нём невероятный коктейль: запахи травы и цветов, гудки машин на перекрёстках, улыбки девушек, идущих навстречу. Летом всё приобретает объём, все чувства. Всё кажется неслучайным. Вот и у меня сейчас было странное предчувствие чего-то важного. Такое бывает обычно в новогоднюю ночь, когда все обязательно верят в чудо. А мне это кажется глупым, в детстве я даже специально в полночь старался ни о чём не думать, когда все пили шампанское. Маша уже ждала меня. Задумчиво дёргала струны, сидя прямо на каменных ступеньках возле воды. Увидев меня, она сощурилась и улыбнулась. – Привет. Вот, подумала, что стоит поиграть на улице. Мы же так много репетировали. – Хорошая идея. Давно хотел попробовать. Неподалёку был переход, ведущий на другую сторону пруда. Это было своеобразное культовое место для уличных художников, музыкантов, всяких творческих неформалов и всех, кто более или менее причислял себя к ним. Придя сюда, вы могли ненадолго почувствовать себя творческой личностью, бунтарём, даже если держали кисточку последний раз в детском саду. Здесь повсюду были надписи вроде «Цой жив!», «Последний герой». А на одной из стен был нарисован большой и грустный портрет Цоя, сделанный чёрной краской. Он смотрел на проходящих мимо людей и, казалось, хотел что-то сказать, но не мог. Туда мы и пошли... Название: Re: Обсуждение: Рассказ «Полынь и Надежда» Отправлено: Анна_Астахова от 05 Август 2013, 20:06:44 Красивая история, хорошо написана.
Название: Re: Обсуждение: Рассказ «Полынь и Надежда» Отправлено: Изба Прокуратора от 20 Август 2013, 21:30:04 <a href="/~bazaroff/">Базарофф Евгений[/url]. <a href="/~bazaroff/4977.html">Рассказ «Полынь и Надежда»[/url]. Интересно и приятно было читать Ваш рассказ!<p>...Когда стрелка часов перебралась за двенадцать, я уже шёл к городскому пруду. За спиной висел рюкзак с дарбукой.</p> <p>Мне кажется, нет ничего вкусней летнего города. Всё смешивается в нём невероятный коктейль: запахи травы и цветов, гудки машин на перекрёстках, улыбки девушек, идущих навстречу. Летом всё приобретает объём, все чувства. Всё кажется неслучайным. Вот и у меня сейчас было странное предчувствие чего-то важного. Такое бывает обычно в новогоднюю ночь, когда все обязательно верят в чудо. А мне это кажется глупым, в детстве я даже специально в полночь старался ни о чём не думать, когда все пили шампанское.</p> <p>Маша уже ждала меня. Задумчиво дёргала струны, сидя прямо на каменных ступеньках возле воды. Увидев меня, она сощурилась и улыбнулась.</p> <p>– Привет. Вот, подумала, что стоит поиграть на улице. Мы же так много репетировали.</p> <p>– Хорошая идея. Давно хотел попробовать.</p> <p>Неподалёку был переход, ведущий на другую сторону пруда. Это было своеобразное культовое место для уличных художников, музыкантов, всяких творческих неформалов и всех, кто более или менее причислял себя к ним. Придя сюда, вы могли ненадолго почувствовать себя творческой личностью, бунтарём, даже если держали кисточку последний раз в детском саду. Здесь повсюду были надписи вроде «Цой жив!», «Последний герой». А на одной из стен был нарисован большой и грустный портрет Цоя, сделанный чёрной краской. Он смотрел на проходящих мимо людей и, казалось, хотел что-то сказать, но не мог.</p> <p>Туда мы и пошли...</p> Избушкин |