Цхоидзе Александр. Критическая статья «Призрак литературы ».

На сайтах я уже бываю редко, зато читаю философско-литературный журнал «Открытая мысль». Вот такая реклама. Читай второй выпуск. В прозе – Хелью Ребане. Может ли человек жить с одной только головой. Что дала техногенная революция? Что такое жизнь в наше время? Виртуальный секс или обыкновенный? На все это уже есть готовые ответы у героя рассказа, хотя по краткости и содержательности – миниатюра, «Моя голова», о мультимиллионере, имеющего только голову и заставившего уподобиться ему своих подчиненных. Очень близко по духу «Сайту мертвых». В философской рубрике появилось первое научно-философское произведение – «Язык животных» Сергея Алхутова.

Цхоидзе Александр. Эссе «Рецензия на ОМ ».

Мир поэтов странен и разнообразен. Любовь и морковь, жизнь в повелительных конструкциях и повелительные конструкции без жизни, простота и бесчувственность простоты, хаотично переливающиеся друг в друга. Авторы, не всегда придерживаясь тематики, закидывают на страницы стихи, поэмы и танка... Длинные и классические формы соседствуют с короткими и неклассическими. Предстоит выбрать, только бы не заблудиться, только бы и авторы не заблудились.

Цхоидзе Александр. Рассказ «Открой-закрой глаза ».

Открываешь глаза. Ясный солнечный день. Пар густыми струйками перетекает от земли к небу. Невыносимая жара на выжженной черной земле. Большое поле, прибитое к смерти следами конских копыт и грудой изуродованных трупов. Невыносимый жесткий и едкий запах. Была бойня. Почему бойня, а не битва? Сам не знаю. Я никогда не видел войны, и не хочу видеть. А тут такое. Душно. К горлу подступает комок. Если сплюнешь – вырвешь. Трупы. Трупы красные, черные; выглядящие живыми и выглядящие мертвыми; разноцветные и монотонные; в виде треугольников и вдавленные в землю вдалеке от товарищей, месиво и благородные фигуры. Вот валяется маленькая кучерявая головка юноши лет восемнадцати, вот тупой короткий нож и длинный отточенный штык, вот дырявый сапог и нога, голая нога. Какие странные, неестественные позы. Везде следы засохшей крови. И невыносимый запах. Повсюду. Гигантское поле. Закрываешь глаза.

Цхоидзе Александр. Рассказ «Дьявол умер ».

Дьявол умер осенью хх дня хххх года в 9:00 по Гринвичу, как начался проливной дождь. Оцепенение. В это никто не мог поверить. Как такое случилось? Как? Почему? Что будет? Создадут ли нового Дьявола? Или воскресят этого? Есть ли Бог?

Наиболее трезвые стали думать, как хоронить. Ведь умер-то в обличии человека. Напился до потери пульса, проигрался в карты, чуток пожульничал, ругался матом. А какой-то алкаш подсчитал, что вышло за норму, и пырнул ножичком. Вот и все. Все просто и в тоже время как-то странно. Что-то не то.

Хоронить решили как человека. Только без священника. В ящик, выкопать яму под дубом, где он ночевал после недельной пьянки. Любил он это место. Да, хороший дуб, старый, прочный! А запах? Потрясающий терпкий запах срезанной коры! Собралось куча журналистов – такое событие!