Н-да... Сам давно уже увлекаюсь фотографией, сам когда-то считал себя мастером жанрового портрета, но в данном случае беспомощно развожу руками. Так вот не сумею. Чтобы так вот, для этого способностей мало, тут нужен талант. И ещё, возможно, что-то, чего у меня (пока или уже) нет. Ну, и ничего, зато это есть у Тажбулатова, а теперь вот есть и у "Новой литературы". Чему я, прямо скажу, рад. Дерзайте дальше, маэстро. 

Спасибо, даст бог может еще сниму что.

Вот это настоящее.

Благодарю.

Тажбулатов Александр. Сборник художественных работ «Разговор с художником».

Художественная фотография. Портреты и пейзажи, перекликающиеся по стилю и композиции с работами Брейгеля, Ван Гога, Масао Ямомото и других художников.

Уважаемая Елена, несмотря на то, что Ваша собеседница человек явно не умеющий писать, возможно даже не совсем адекватно воспринимающий то, что она делает, выносить на всеобщее обсуждение Вашу с ней переписку наверное все-таки не совсем этично. Зачем "бить" человека который намного слабее Вас в языке и интеллекте?
 С Уважением, Александр Тажбулатов

Тажбулатов Александр. Рассказ «Снегири ».

Человек осторожно выходит с рынка. Ест булочку и старается не упасть. Скользкие  туфли. Он медленно проходит мимо ряда цветочниц. В стеклянном окне каждого  короба подсвеченные лампами цветы. Яркие. Букеты в разноцветных пластиковых  пленках, с бантами из цветных лент. В одном из окон веточка пихты, для  «композиции» – Новый год... Бродяга поскользнулся, взмахивая руками пытается  удержать равновесие, но у него не получается... Он падает, коснувшись рукой  тонкого стекла самодельной цветочной витрины, и оно рассыпается почти без  звука... Ветка пихты выпала наружу. Авторитетная, знающая секрет счастья в  семейной жизни женщина, отставив в сторону руку с сигаретой, медленно  поднимается со стульчика, стоящего за разбитой витриной, пытаясь понять, что  произошло. Когда, наконец, понимает, выходит из-за короба к пожилому человеку,  который сидит в снегу, поджав ноги, и прижимает к себе порезанную о стекло руку.  Торговка смотрит на битое стекло и цветы. На затихших товарок и снег,  испачканный кровью, потом переводит взгляд на старика у своих ног. Немытая  голова с копной седых волос, осенняя куртка, слишком короткие брюки, а на ногах  лаковые летние туфли. Женщина садится на корточки перед бродягой и смотрит ему в  лицо. Совсем седая борода. И серые, как седина, мутные глаза. Такие бывают у  младенцев сразу после рождения. В них еще нет страха. Боли. Ничего. Человек не  пытается встать, он просто глядит на тепло одетую женщину, которая уже занесла  руку с забытой сигаретой широко. По-бабьи. Для тяжелой и хлесткой пощечины. Не  ударила. Остановила руку. Больно. Из уголков глаз старика вдруг появились две  капли. Они медленно сначала, потом, смешиваясь с растаявшим снегом, все быстрее  побежали по темной коже вниз... То ли еще будет....