Уважаемый, Виктор. Во- первых хочу вас искренне поблагодарить за интерес к моему "непонятному" творчеству, а также сказать спасибо, за то что вы указали на те ошибки которые я не вижу. Так как рассказ был записан за пол часа и в нетерпении отправлен тут же на рассмотрение, то я не удивлена ошибкам. Рассказчик я не опытный и, хотя и искренне люблю русский язык, грешу ошибками всё же, в особенности орфографическими. Ну это ладно. Всё приходит с опытом. Рада, что мы все обучились в этом случае. Вы узнали, что можно писать так (большое спасибо редактору за фонари). Я- о необходимости подготовить и перечитать написанный текст более внимательно. Всем привет!

Медведкина Екатерина. Рассказ «Жанна».

...Пока мы ехали в обратный путь, я подумал, что Борис Евгеньевич, скорее всего, уже пришёл на работу и устроил мне заочный выговор. Скоро он будет мне звонить, трубку возьмёт жена и, скорее всего, устроит истерику.

– Забудь о работе, – сказала Жанна, проявляя способности экстрасенса угадывать мысли. – Сколько ты зарабатываешь? Пятьсот? Тысячу? Я буду платить тебе в два раза больше. Ну не знаю, возьми отпуск за свой счёт, если хочешь. Будешь работать на меня!

– И кем же?

– Мне нужен друг.

– Разве за дружбу платят?

– В моём случае не приходится выбирать. Впрочем, вряд ли у тебя есть друзья. Но ты мне, кажется, нравишься...

Медведкина Екатерина. Рассказ «Живая память».

...Разбирая старый чердак, я натолкнулся на то, что принадлежало моей прошедшей жизни. Книги, которые я читал в детстве, вместе с личными вещами, которые принадлежали моему отцу, были бережно сложены в деревянный ящик. Та самая географическая карта, которая привела нас в Якутию, охотничий нож, часы, которые уже давно не идут, снимок моей матери.

За все эти годы я много что видел. Видел много смерти, но теперь на моих глазах убивали не животных, а людей. Я прошёл войну. Сотни стекленевелых глаз, тысячи, миллионы. Мёртвый мир, пугающий и отталкивающий меня в детстве, стал просто миром – пустым и ничего не значащим. Человек – это просто часть земли. Он и есть земля – плодородная или пустая, как я.

Будучи раненым в бою, я снова видел мать, как в детстве, но теперь я не замерзал, я был почти мёртв, а она была не одна, а с моим отцом. Они все светились от радости и протягивали ко мне руки, стоя на крыльце дома с красивым садом. О таком она мечтала при жизни – ухоженный сад, астры, спелые жёлтые груши, лопающиеся от сока. Этот сок тоже струился к земле, плод знал, откуда он родом и куда должен вернуться.

Моя мать снова погладила меня по голове, и я тоже хотел дотронуться до неё, но обхватил только воздух. Моя мать – это воздух, – подумал я. – Глоток воздуха, чтобы жить дальше...