Известное дело, что "переводчик в прозе - соавтор, а в поэзии - конкурент"...         

ТЬМА      (“Darkness” by Byron)


Мне снился сон (хотя, не знаю, сон ли это),
Как будто небо вдруг закрылось пеленой,
И звёзды навсегда лишились света,
А солнце стало чёрною дырой.

Густая тень окутала дороги,
И сбила всех с пути, как одного,
Рыдая, люди умоляли Бога
Вернуть им солнца свет, и с ним — тепло.

Но холода безжалостные клещи
Сжимались всё сильнее и сильней.
Не лампы не могли помочь, не свечи —
Везде лишь тьма была, и всё — лишь в ней.


Мне снился сон (хотя не знаю, сон ли это),
Как будто воды замерли навек,
Не волновали их порывы ветра —
Сам ветер вдруг прервал свой бег.

Застывший воздух волны не тревожил,
И на воде стояли корабли…
Рыдая, люди умоляли: «Боже,
Верни движение, пожалуйста, верни!»

Но ход течений так и не вернулся,
И холод становился всё сильней…
… Видение прошло,
                                  … и я проснулся —
Вокруг лишь тьма была, и я был в ней.



         

Гот   
                                             «И, крася ногти неизменно чёрным лаком…»

Девушка-гот.
Молодая и красивая.
00:00.
Она тихо встаёт, так же тихо одевается, открывает дверь и выходит из квартиры. Спускается вниз по тёмному подъезду и направляется в сторону кладбища.
Там её никто не ждал. Раньше.
Теперь  её там ждал один человек.
Они встречались не так уж давно, но уже очень хорошо знали друг друга и ничего друг от друга не скрывали.
— Ты лишь внешне такая же, как я внутри, — вдруг сказал он.
— И что?
— Ты должна измениться. Ты не гот.
— Обижаешь? Мне и так хорошо.
— Заяц, подумай о своём будущем…
— А ты часто думаешь о своём? И будет ли вообще это будущее?
— У тебя будет.
— С чего ты взял?
— Я не смогу быть с тобой, но тебе обязательно нужен кто-то, кто будет рядом. Всегда. Понимаешь? А сейчас на тебя никто даже не смотрит.
— Мне и не надо.
— Малыш, надо!
— А почему ты не можешь быть со мной?
Он глубоко затянулся и выпустил тоненькую струйку дыма:
— Я не могу любить. Я умер. Мне нечем с тобой делиться.
Она усмехнулась:
— Ни один человек на свете не дал мне больше того, чем дал ты. И никогда не даст.
— Ты не права. Подумай, если я уйду, у тебя больше ничего не останется.
— Бред.
— Бред. Но правдивый зараза.
Они замолчали. Оба смотрели на одну и ту же могилу, на одну и туже фотографию, и дату, и искусственные цветы.
— А зачем ты тогда вообще начал всё это? Ради чего познакомился со мной, встречался, а?
— Кис, иногда мы делаем что-то просто так. Без какой-либо видимой причины.
Снова молчание.
На этот раз первым заговорил он:
— Я разбиваю тебе сердце, да? Опиши мне это чувство, а то я так давно его испытал, что уже и забыл, как это бывает.
— Нет. Всё в порядке. Мне пора.

Она ушла. Тихо зашла в квартиру, разделась и снова легла в постель.

В следующую ночь всё повторилось.
И он сидел на прежнем месте и ждал.
— Ну, как? — спросил он.
— Как ты думаешь, мне пойдёт розовый цвет?

Живопись, это отлично! А кто знает, какие есть во Владимимре изостудии? Я рисовать люблю. но не умею. Мне бы хотя бы какое образование...

Нервы звенят, во рту терпкий привкус боли,
Разбиты зрачки, испаряется кожа с ладоней,
Расплавлены вены, и тело наполнено сердцем —
От жара истомы пока не придумали средства.



                   *    *    *

Объясни мне, как мы друг друга нашли,
Мы ведь жили на разных концах планеты!
Объясни мне, зачем мы друг к другу пошли,
Разрушая в себе вековые запреты?

Расскажи мне, где ты летаешь сейчас,
Я могу поддержать твои крылья, став ветром.
Расскажи мне, что прячешь в палитре глаз,
Могу ли я быть  в ней каким-нибудь цветом?

Опиши мне, что ждёт тебя и меня
На пока не достигнутом нами пороге?
Опиши мне, что видишь ты, когда
Мы просто молча идём по дороге.

Помоги мне, просто побудь здесь ещё —
Я твоим присутствием исцеляюсь.
Помоги мне, подставив своё плечо,
А в большем я, поверь, не нуждаюсь.

Объясни, расскажи, опиши, помоги…
Впрочем, знаешь, не важно всё это.
Важно одно — у меня есть ты —
Счастье слепого поэта.