Иванова Ирина. Сборник стихотворений «В гостях у Блока».

Нет ни души, и замерло пространство.
 Устав квартиру честно охранять,
 спит на столе сном крепким та же такса,
 которой Блок мог тайны доверять.
 Есть и фонарь, но нет уже аптеки.
 И только ветер, помня обо всём,
 всё так же тщательно перебирает ветви
 других деревьев за его окном.
 Ахматова была здесь, а Есенин
 съел от волненья на столе весь белый хлеб.
 Сменилось много новых поколений,
 но Блок поэтом стал одним для всех.     
 И стражником, грозя у телефона,
 присела вечность, коротая век,
 крича всем в трубку: «Вам кого? Кого вам?»
 – «Поэта Блока». – «Здесь такого нет!»

Иванова Ирина. Сборник стихотворений «Лето в эфире».

Лесная глушь, просвет поляны,
 в прозрачном небе журавли,
 цветочный запах, вечно пьяный,
 и лодка на речной мели.
 Всё это Русь. Грибное царство,
 закат, пылающий вдали,
 и необъятное пространство
 хранимой господом земли.

Добрый всем вечер. Спасибо большое за приятные отзывы. Стихи Константина Гуревича мне, действительно, нравятся.
Но мне  кажется, нельзя создавать что-то своё, основываясь только на творчестве другого. Честно, в момент написания о его стихах я не помнила. Тем более, в этой подборке не только стихи об осени. Вдохновляла, скорей всего, сама жизнь.   

Иванова Ирина. Сборник стихотворений «Обыденный сюжет».

Уйти бы в пору золотую,

   забыв потуги тёмных сил,

   смотреть, как осень жизнь рисует,

   как дождик тихо моросит.

   

   Ложатся краски. И художник,

   отбросив солнечную прядь,

   рисует время осторожно,

   боясь хоть что-то потерять.

   

   И ясно видно на картине,

   где лишь обыденный сюжет,

   что будней нет, есть вечер синий,

   и дождь, и золото, и свет.

Прочитала все стихотворения сборника один раз, потом ещё и ещё. Поняла, что это стихи, к которым хочется возвращаться. Тонкая, искренняя поэзия. Автор настоящий  лирик, поэт в самом высоком смысле этого слова. Радостно, что сегодня есть такие поэты. 

Иванова Ирина. Сборник стихотворений «Отражение».

Стою в заполненном вагоне,

держась, чтоб не упасть, за дверь.

И мыслей нет других, как кроме

одной, доехать бы быстрей.



Но вот вагон из подземелья

врывается на белый свет,

где под мостом в одно мгновенье

пейзажный предстаёт сюжет.



Прозрачный шёлк на водной глади.

Не шелохнувшись, спит река.

А над рекой, немного сзади,

собор взирает свысока.



Всё замерло в рассветной дымке:

река, и пристань, и дома,

как отражение на снимке,

как кадр, вырванный из сна.