В гостях у Блока

* * *

Ты с головой меня накрыл, ещё не встретив,
заполонил по самую макушку,
как луч свободы, как попутный ветер,
вмиг превратив, шутя, в свою игрушку.

Шагнув, глаза прикрыв, тебе навстречу,
я воздух твой живительный глотаю.
Ну, здравствуй, Питер. Ты и не заметил,
к тебе вернулась, а зачем – не знаю. 

Я, выйдя из парадной, улыбаюсь,
а солнце мне вдогонку счастьем светит.
Ты знаешь, может, я и ошибаюсь,
но ты, как прежде, мою душу лечишь.

И соль, случайно брошенная в чашку,
не сможет нам испортить эту встречу.
Я, не уехав, по тебе уже скучаю.
Спасибо, что ты есть на этом свете.

* * *

Твоё имя мне с утра
нашептал чуть слышно ветер.
Питерские облака
грустно обняли за плечи.

Напридумано, так что ж,
время по крупицам сложит
и удвоенную ложь,
и все чувства наши тоже.

Поздно встретившись с тобой,
до конца не понимали,
что нас победит любовь,
мы её с тобой – едва ли.

* * *

Я в плену у города, в плену,
где дожди и белые туманы
расстилаются, не чувствуя вину,
растворяясь призрачным обманом. 

Обманусь и я. Как  хорошо,
просто быть, ловить прохладный воздух 
и идти вперёд легко, легко
от себя к тебе, забыв о сложном.

* * *

Раздавленная вечной красотой,
я в парке Монрепо ищу уединенья,
чтоб слиться с морем, с этой тишиной
до полного в природе растворения.

Мне весело сигналит телефон,
и бьётся в нетерпенье моё сердце.
Но не о том сигналит, не о том,
всей радости лишив в одно мгновение.

Раздавленная жуткой правотой,
я в парке Монрепо ищу уединенья,
чтоб слиться с морем, с этой тишиной
до слёз, до пустоты, до откровения.

* * *

Смотрят крыши прямо в облака,
в Питерское утреннее небо.
У меня немного голова
кружится от мест, ещё где мне бы
прикоснуться трепетно самой,
подержать за ручку, как ребёнка,
время. Уходящему: «Постой»,–
вымолвить вполголоса, негромко.
Заглянуть ушедшему в глаза,
чтоб принять безропотно былое.
Без истории нам жить никак нельзя,
а история, как вол на водопое:
принимает всё, что в рот течёт,
хоть намешано там многое в водице.
И даст Бог, что кто-то разберёт,
и дай Бог, плохого не случится.
Смотрят крыши прямо в облака,
в Питерское утреннее небо.
У меня немного голова
кружится от мест, где быль и небыль.

В гостях у Блока

Нет ни души, и замерло пространство.
Устав квартиру честно охранять,
спит на столе сном крепким та же такса,
которой Блок мог тайны доверять.
Есть и фонарь, но нет уже аптеки.
И только ветер, помня обо всём,
всё так же тщательно перебирает ветви
других деревьев за его окном.
Ахматова была здесь, а Есенин
съел от волненья на столе весь белый хлеб.
Сменилось много новых поколений,
но Блок поэтом стал одним для всех.     
И стражником, грозя у телефона,
присела вечность, коротая век,
крича всем в трубку: «Вам кого? Кого вам?»
– «Поэта Блока». – «Здесь такого нет!»

* * *

Этот город, от дождей давно уставший,
под лилово-серым небосводом
разукрасил жизнь цветною краской,
минимум на целые полгода.

Только здесь, увидеть в парке можно
бабушку, спустившуюся к людям,
как из века прошлого, с вопросом:
«Вы не в курсе, лето ещё будет?»

И уходят в никуда мои печали,
и становится теплей и как-то ясно,
что с тобою мы друг другу ближе стали
в этом городе, и странном, и прекрасном.

 

... [👉 продолжение читайте в номере журнала...]

 

 

 

[Конец ознакомительного фрагмента]

Чтобы прочитать в полном объёме все тексты,
опубликованные в журнале «Новая Литература» в августе 2022 года,
оформите подписку или купите номер:

 

 

 

 

	Поделиться: