сборник (поэзия)

МАЛЬЧИК С ВИШНЯМИ.

Камзол патриция – метаморфозой,
круги златые блузы голубой…
Цветок ночной темнее «чёрной розы»,
на тонком стебле снова рвётся в бой.

В английском фраке, наглухо и с книжкой
известный свету щёголь и поэт…
Шарль Пьер Бодлер, с повадками мальчишки,
кабацких ям знакомый силуэт.

Ханжой он не был – злой напасти жертва,
и стиль его – хоть праздник, но в аду.
Удар судьбы: мулатка Жанна, стерва,
и вызов всем приличиям, в бреду.

Делакруа защитник, он с отвагой,
«искусным» малярам жестоко мстил.
Парижский денди и ночной бродяга,
не-до-любил…не смог, и не-до-жил.

Непокорённый альбатрос Отчизны…
Хранит его молва, сложив мечи…
Из «Мастерской художника», капризной,
идет Бодлер – дорогу,… ловкачи.

БЕРЕГ МОЙ…

Я искал берег свой, там, где нет побережья,
где волна за волной, свежий ветер и шторм.
Я ищу до сих пор, по привычке – небрежно,
средь улыбок жемчужных, диковинных форм.

Этот Мир – не для нас, мы, наверное – гости.
Что-то ищем, находим,… подходит – берём.
А над нами по-прежнему звёздные грозди
что-то шепчут и просят… нам всё – нипочём.

… Знаю я, берег мой – удивительно ровный,
неожиданно тёплый,… волшебный такой!
Догадался легко – он совсем не суровый…
Где-то рядом почти… дотянуться рукой.

Я, пожалуй, ещё…. поищу до рассвета…
Я по лунной дороге, весёлый, иду!
Не подскажет Луна, так утешит Комета,
что увижу его… он всегда… на виду.

К ОБРЫВУ.

Вспыхнет и погаснет луч Надежды,
кони лишь к обрыву норовят…
Ангелы сквозь белые одежды
бросят мне сиреневый свой взгляд.

Ветер не разгладил все морщины,
это теперь просто ни к чему.
Под завесой суточной щетины,
я вторгаюсь в жизни кутерьму.

Шум давно уж счастью не помеха,
Если слышу, значит – всё могу!..
Пешеходы, из густого меха,
дарят мне улыбку на бегу…

Люди, что-нибудь, да… подарите!
Не убудет – вечностью клянусь…
Я – не только кажущийся зритель,
Я – вселенская печаль и грусть!

И участник прошлых всех баталий.
Хоть и не воспитан пастухом –
С Ромулом и Ремом, без сандалий
мы летели в воду кувырком.

И спасённый, вскормленный волчицей,
помню,… благодарен. И живу,
чтобы наконец-то отличиться!
…Можно и во сне,… не наяву.

***
- Я люблю Вас, конечно,… за - то, и - за это.
Не люблю почему-то, простите, за то,
что всего лишь вы тень – от большого поэта,
что всего – три «ха-ха» под шатром Шапито.

- Переделать меня – откровенно – несложно,
попытаюсь сыграть, как в дешевом кино…
Только струны души, с ними всё ж… осторожно,
ведь иных не найдётся – иных… не дано.

- Не трудитесь понять, напрягаться поверить,
что такой я один – на всей грешной земле…
Если тень не моя, значит Вам – не в те двери,
Ваши – рядом, найдете, …в алмазах… стекле.

***
Кто подарил мне столько радости,
необъяснимой тихой нежности?
И свет небесный лунной прелести,
лучистый взгляд святой безгрешности?

Конечно ты, моя любимая…
конечно,…радость моя вешняя!..
Летят слова к тебе незримые -
моя кантата безутешная…

ТОЛЬКО ПОЗОВИ.

Где-то есть на этом свете
дерево любви…
Если знаешь, где, ответь мне.
…Только позови.

Если в небе черный ворон,
ты укрой меня –
будет искорки мне впору
твоего огня.

Лишь к тебе одной стремится
полымя любви.
Нежным ветром буду,…птицей –
только позови.

Это... не судьба-разлука,
даже не печаль:
древняя извечно мука -
нелюбви печать.

Верю – повернет дорога…
может невзначай,…
и ты встретишь у порога.
…Только повстречай.

ВЕНЕЦИЯ (в новой редакции)
Как началась моя Венеция, не помню…
с картины старой,… в однодневном вояже…
Но началась… и неожиданно легко мне
увидеть прошлое в случайном мираже…

Услышать песню гондольера удалого…
И, сквозь бокал венецианского стекла,
вдруг проступают смутно… варвар из былого,
великий зодчий,… и бродяга без угла…

--------------------------------------------------------
…Со стен Собора… голуби над аркой
под колокольный звон печальный пролетают.
И над порфиром площади Святого Марка
незримо… гений Бродского витает.