Полет без времени

Меня все очень устраивает: все эти разговоры в icq , «Живом Журнале» посредством почты, счастливые смс-ы; меня устраивают даже мои личные разговоры последних двух лет. Никакой грусти, никакого «нас нет». Любые радости мне очень доступны, я млею, когда мне удается переспорить первокурсницу. Мне многое, очень многое удается, я хотел бы увидеть результаты победы в споре. Но все-таки хочется еще и видеть лица посчастливей. Надуманная счастливость/несчастливость некоторых не в счет. Слава Богу, у большинства остальных – хорошие, надежные лица мальчишек или девчонок, пишущих на стене радостную надпись, или, черт с ним, делающих «зажигу» на потолке подъезда. Но и через них мне нужно переступить. Так, не больно. Без того, чтобы они видели мое лицо. Пусть на своих местах останутся кадры счастья. Выблевать всю разудалую бесхитростность еще в свои глупые девятнадцать, про которые, оказалось, до сих пор разговаривают меломаны – про твои девятнадцать, когда ты работал в легендарном музыкальном салоне «Букиниста», вместе с Сашей Антоновым, который нынче до недавнего времени был главой юношеского отделения «Урал-Грейт», но сейчас не об этом. Когда-то потом – бешеный чувак под названием Митрич, это мне уже позже – насчет его бешенности сказал Леха Колупаев, наш милейший сказочный филологический травокур, закончивший филфак на четыре и пять, и, как самый незащищенный, посланный потом в армию лейтенантом – наш Митрич, который перевел нам тексты пары альбомов Van Der Graaf Generator , а потом таким непринужденным мною встреченный на концерте Петра Мамонова, с сигаретой в зубах. Даже этот наш Митрич, казалось бы, никогда не перестанущий пить водку, образумился и женился и стал скромен. Ничего. Ничего. Ничего. В этот раз все будут так счастливы, что особая, кафкианская, свежесть дыхания – позволит нам свободно дышать в горах. Удивительно еще, что я не пою.