Из жизни Поэта

Жил-был человек, который очень любил стихи, с удовольствием читал их и сам немного сочинял. Когда он смотрел на стопку исписанных листочков, душа радовалась и пела, не верилось, что эти строки, источающие особый аромат, написаны им. Иногда Поэту казалось, что мелодичные слова, полные волшебства и гармонии, просто летают в запыленном воздухе маленькой комнаты, где он жил. Ему оставалось ловить их, словно цветных бабочек и усмирять на бумаге. Стопка со словами-бабочками росла, вселяя радость и умиление в душу Поэта. Он очень ревностно относился к своим стихам, берег их от постороннего взгляда. Когда, в очень редких случаях, к нему заходил кто-то из малочисленных друзей или знакомых, Поэт сажал гостя в самом дальнем углу комнаты, а сам заслонял плечом стопку листов со стихами, чтобы, не дай бог, кто-нибудь не осквернил священные строки своими грязными мыслями, неуместной иронией или каким-нибудь предвзятым отношением к поэзии.

Бессонными ночами Поэт сидел в своем выцветшем кресле и с удовольствием читал стихи. Под влиянием чудесных строк попадал он в страну грез, где все было прекрасно, гармонично, полным любви и, естественно, поэзии. Мечтал он и о своем: вот он стоит в окружении обожателей, в руках у которых его книга стихов. Счастливые обладатели сборника радостно щебечут, словно птицы, каждая строка стихотворения со временем становится крылатой фразой, включается в словари, обогащает родную речь…. Поэт чуть с ума не сходил от этих сладчайших, дорогих сердцу грез. С улыбкой на губах вновь и вновь он оживлял в воображении эти сценки и радовался, словно уже получил престижную литературную премию. Только тоненький писк иногда вырывал его из объятий сладких фантазий и возвращал в сумрак маленькой комнаты.

Писклявое существо было малюсенькой мышью, которая по ночам вылезала из своей норки и свободно разгуливала по пыльному полу. Мышка была умненькой, она попробовала на вкус и изгрызла все, что попадалось на ее пути, кроме листов со стихами. Наверное, она тоже знала толк в стихах. Особенно мышка любила появляться в комнате в те минуты, когда Поэт громко, смакуя каждое словечко, читал стихотворение, иногда свое, но чаще – любимых поэтов древности. Мышка была единственным пока слушателем Поэта. Поэт никому не доверял, кроме нее. Когда Поэт, задумавшись, вдруг замолкал, мышь пищала и требовательно махала хвостиком, чтобы час Поэзии продолжался. Иногда Поэт так и засыпал – со стихами в руках. А мышь удобно располагалась на его коленях и невзначай щекотала руку Поэта тоненьким, как вермишель, хвостом. Поэт крепко спал.

Однажды в городке прошелся слух о том, что скоро сюда приедет очень богатый человек. Чем привлек его городок, Поэт не понимал, но радовался, что его мечта о книге может скоро осуществиться. Ведь человек, у которого столько денег, словно листьев на деревьях, наверное, не откажется малую, самую малую часть этих бумажных, но ценных листочков дать поэту на издание книги? Поэт тешил себя искоркой надежды, согревающей его поэтическое сердце. Ему казалось, что Богач, строящий огромную виллу, охотно захочет стать меценатом, хотя бы ради традиции, существовавшей когда-то в далекие времена.

И вот Поэт решился отправиться на виллу, которая возвышалась на окраине городка, словно укор горожанам, и вызывала зависть не столь удачливых в жизни жителей. Поэт радостно шагал по пыльной дороге, предвкушая встречу с Богачом. Он представлял, как Богач обрадуется предложению Поэта и почувствует гордость от того, что вносит вклад в развитие местной литературы. Поэт успел придумать и такую надпись на обложку своей будущей книги: «Автор сердечно благодарит Богача за оказанную материальную помощь в издании книги». Затем Поэт подарит Богачу книгу со своим автографом, которая будет храниться на почетном месте, может быть на книжной полке из орехового дерева ручной работы…

Грубый окрик вырвал Поэта из мира грез. Привыкший к нежному писку мышки, Поэт сильно вздрогнул, сердце заколотилось в груди.

– Что надо? – взревела огромная, как шкаф туша, охраняющая вход в обитель Богача. Это был один из охранников. Он грозно осмотрел Поэта.

Поэт еле справился с комом в горле и прошептал:

– Видите ли, я…

– Короче!

– Я…

– Ну! Ты что, денег просишь?

– Нет. Мне нужна помощь… Для книги… Хочу издать…

Охранник загоготал:

– Ну и сказанул! Книга! С какой только ложью сюда не приходят, лишь бы сорвать у хозяина деньги! – Он хотел прогнать Поэта, потом передумал. – Стой здесь.

Поэт остался ждать, а охранник скрылся в своей коморке, стал названивать, говорить по телефону. Сердце Поэта восставало, он хотел уговорить самого себя, что Богач согласится на поддержку. Поэт даже почувствовал запах своей новенькой книжки.

Охранник подал рукой знак. Поэт прошел во двор виллы и поднялся по мраморным ступенькам. Роскошь и богатство интерьера резко ударили по глазам, Поэт словно ослеп на короткое время, потом услышал какие-то смачные звуки, огляделся.

Он находился в огромной, словно футбольное поле, комнате. Богач недавно закончил свою трапезу и стол с остатками еды напоминал теперь руины побежденного города. Ужас охватил Поэта, он понял: человек с таким аппетитом, навряд ли потратит деньги на издание книги. Мирские блага ему дороже и священнее. Богач не дал Поэту опомниться и сказал:

– Я не трачу деньги на пустяки. Если хочешь, можешь работать у меня мусорщиком. Видишь, – он окинул взглядом необъятный стол, – сколько всего за день накапливается.

Поэт не верил своим ушам. Мечты о книге лопались, как орешки под тяжелым молотком. Богач продолжил:

– Будешь получать зарплату, а спать – в домике на заднем дворе. Для таких, как ты, это хорошее предложение.

Так Поэт стал мусорщиком. С утра до вечера он вывозил мусор, приведя в порядок виллу, и уже стал подозревать, что ночами этот сор, одушевляясь, возвращается на свое прежнее место, откуда утром был убран. А может, эта сама грязь, как истинная сущность Богача, проступала ночами, вылезала из засоренного нутра несостоявшегося благодетеля?

В один солнечный и, как всегда, замусоренный день Поэт почувствовал, что Поэзия обиделась на него. Поэт вдруг вспомнил мышку. Как она там, бедненькая, одна-одинешенькая в пустом домике? А почему я здесь, размышлял Поэт, неужели из-за куска хлеба я позабыл-позабросил стихи? Нет, это недопустимо! Мусор жизни не может отнять Поэзию! Так Поэт воевал сам с собою и решил, хотя бы ночами воссоединиться с любимой Поэзией. Сначала для освобождения от въевшейся в душу ежедневной грязи он разгуливал босиком под молочным лунным светом, вдыхал аромат растений, пропитанных ночной росой. Поэт обнаружил: оказывается, цветы в саду ночью сбрасывают дневное лицемерие и наполняют волнующим ароматом весь сад. Днем это были обыкновенные, пусть экзотические, красивые, но неароматные цветы, на каждый из которых была потрачена уйма денег. Богач привозил откуда-то особую почву, поливал особой водой, но неблагодарные цветы не дарили ему ни капли своего аромата. Богач думал, что так и должно быть, что в этих цветах нет, и никогда не было аромата.

Но ночью цветы, отбросив пелену безразличия, всеми клетками своей цветочной души источали волшебный аромат. Поэт был уверен: цветы дарят свое чарующее благовоние только ему и пахнут ради него. Цветы понимали Поэзию, Поэт был в этом уверен. Раньше он читал свои стихи мышке-малышке, а сейчас – цветам, попавшим в этот сад из очень далекой страны. Поэт не знал, отчего: то ли от аромата цветов, то ли от волшебства ночи, но его стихи с каждым днем становились лучше, мелодичнее, гармоничнее, живее. Боже, понимать и чувствовать это было истинным блаженством!

Однажды Богач невзначай заметил счастливые искорки в глазах Поэта и задумался. С чего бы это? Как может быть счастливо ничтожество, целый день копающееся в мусоре? У таких неудачников нет права на счастье! Нет, здесь была какая-то тайна, и Богач решил ее узнать. Он потребовал от охранников следить за каждым шагом мусорщика и докладывать. Но сообщения были скупы и однообразны: с утра тащит мусор, тащит мусор, тащит мусор… Недотепы! Если бы это было так, не было бы столько света в глазах мусорщика! За что я вам плачу! – негодовал Богач.

Черная зависть окутала сердце Богача. Обладая миллионами, он не помнил, чтобы сам когда-то искренне радовался и излучал свет. Никогда он не был свободным, беззаботным, всегда жил в напряжении и страхе. Богач покупал женщин, как дорогие игрушки, но ни одна из них не любила его, он не знал, что такое истинное любовное наслаждение. Женщины в его жизни профессионально выполняли свой долг, и от общения с ними Богач получал гарантированный оргазм, но не частичку душевного тепла.

Богач потерял покой. Он во что бы ни стало должен разгадать тайну мусорщика! Ночью он спустился в сад. Ветки, словно танцуя, о чем-то шептались друг с другом, ветер колыхал листья и гладил головки цветов. Но Богачу было не до этих нежностей. Он услышал какой-то шорох и прошел в глубину сада.

Поэт с листком бумаги в руках стоял перед цветами и воодушевленно читал им стихи. Листок со стихами загадочно серебрился в темноте. «Да он сумасшедший…» – подумал Богач, но не сдвинулся с места. То ли сказочный аромат цветов, то ли стихи, звучащие в волшебной темени ночи парализовали его. Красота окружала Богача, ему казалось, что он задыхается, ведь он никогда не верил в силу слов. Так не бывает! Вдруг Богач сорвался с места и бросился на Поэта, толкнул его под цветочные кусты. От неожиданности Поэт упал, в негодовании затряслись цветы и деревья. С неудержимой яростью Богач топтал цветы, ломал ветки деревьев, словно мстил кому-то, чему-то…

Когда ранним утром нежные солнечные лучи осветили сад, Богач лежал как ненужный старый мешок под изувеченными кустами. Поэта нигде не было видно. Только один лист бумаги белел среди сломанных веточек, но на том листе не осталось ни единого слова…