Боль

Боль съедает меня. Бьет изнутри большой кувалдой, ударяет в самый центр, а от него по цепной реакции распространяется по всему телу. Так бывает, когда кидаешь камень в тихую гладь пруда. Камень тотчас идет на дно, но от того места, куда он упал, разбегаются круги – чем дальше от центра, тем шире. Каждая клеточка меня содрогается от боли и мне никуда от нее не деться – она внутри меня, она со мной, она – это я. Я – боль. Мы с ней неразделимы…

Что такое боль? Ты, человек, читающий эти строки, знаешь, что такое боль? Если не знаешь – скомкай этот лист бумаги и выброси его на помойку (именно там ему и место) и продолжай радоваться жизни, пока ей это не надоест, и она не уступит право радовать тебя смерти.

Ну, а если знаешь – расскажи о ней. Опиши ее, ведь ты знаешь, что это такое. Что ты можешь о ней сказать? Какой звук ты можешь издать, помимо всхлипа, стона или плача? Может, ты скрежещешь зубами? Тогда это придает разнообразие твоей речи, но… где же сами слова?

Ты, наверное, сильный, очень сильный, человек, знающий, что такое боль, раз ничего не говоришь о ней. Ты не издаешь ни звука. Твои глаза не плачут, и грудь твоя не стонет. Твой рассказ – молчание.

Но тогда как мы узнаем о том, что тебе больно?