Этюды

 

 

 

Комнатный цветок на подоконнике. Старый цветок. Почти уже куст. Не имеющий названия. Не умеющий цвести. Почему я его не выбрасываю? Он хранит прошлое? Его радости и печали? Его тайны? Неужели он все-таки чем-то мне дорог?

Вряд ли. Это было бы слишком глупо. И слишком просто.

Он не нравится мне. Он стал уродливым. Его тонкие длинные поросли почти одеревенели. На нем осталось мало листьев. Они опадают коричневыми и сухими. Каждый день мне приходится их убирать.

В чем его необходимость? Почему он продолжает свою жизнь? Почему я до сих пор ее не оборвал?

Когда-то давно его принесли с рынка. Маленьким и красивым. С яркими листочками. Когда-то я полил его в первый раз.

Он чудом уцелел после переезда. Он менял комнаты и подоконники. Не раз я бросал на него взгляд перед выходом из дома, держа в руках пакет с мусором.

Падает на стол сухой листок. Я пытаюсь найти место, на котором он когда-то обрел и только что потерял свою жизнь. Безуспешно.

Слабые ветви с бледными листьями покорно и доверчиво прислонились к оконному стеклу, за которым – неведомый им мир.

Я достаю из-под стола бутыль с водой. Я должен полить цветок. Почти уже куст.