Совок

Проблема в том, что я мыслитель, а не писатель. Как сказал классик, я мыслю – значит существую. Тонко сказал.

Что касается меня, то я мыслю дома. Как только выхожу на улицу, начинается существование. У других наоборот. Мыслят на виду, громко, иногда прямо в ухо. Волей-неволей за день перегружаешься чужими мыслями.

Вот сегодня, стою смирно, никому не мешаю, жду автобус. Его нет и нет. Достаю сигарету, собираюсь прикурить у мужика рядом. Тот мудро изрекает: “Сейчас автобус подойдет. Примета такая. Пока терпишь – нет автобуса. Как только дал прикурить – он тут как тут”. И правда, подкатывает родимый.

В салоне меня крепко прижимают к двум пышнотелым особам. Я хотел познакомиться, но как услышал, о чем они говорят, у меня все упало внутри. “С паршивой овцы хоть шерсти клок. Давай, говорю его любовнице, микроволновку , и забирай этого барана навсегда. Отдала!…” Ветеринары, наверное.

Прихожу на работу. Совещание. Думаю, здесь отдохну. Мечтать не вредно. Врывается коллега, взъерошенный, возбужденный, палец всем под нос сует. “Извините, – кричит, – чуть не опоздал. В автобус еле втиснулся. Одной рукой. Зацепился за что-то. Чувствую, ладонь поглаживают, палец куда-то тянут. Чувствую кружева, палец в тепло погружается”. “Представляете, – кричит, – одна рука на ветру, другая вспотела. Потом палец отпустили, вместе с рукой, я выпал. Вот люди! Даже автобус не остановили. Представляете!?”

Не знаю, как другие, а я представил. У меня все поднялось внутри от возмущения.

И так каждый день. Кроме субботы и воскресенья. В выходные я из дома ни шагу. Времени нет. Едва хватает, чтобы выплеснуть чужие мысли на бумагу.