Совок

Вы знаете, я большой любитель черного хлеба. А в Америке, как и у нас, хотя и есть все, но не везде. Где густо, а где и пусто. Настоящий черный хлеб можно найти только в местах компактного проживания бывших соотечественников. На Брайтоне, например.

Я поехал туда в яркий осенний денек. Брайтон напомнил мне СССР до развала. Люди разных национальностей на разных акцентах русского предлагали с рук куртки от Володарского, пальто от “Большевички”, духи “Красная Москва”, шашлык по-ташкентски, хачапури, янтарные бусы и черную икру. Икру продавала пожилая дама с зычным голосом. Мы разговорились.

– Я тоже из Питера. Как там сейчас?

– Все есть. У каждого десятого.

– Невский изменился?

– Да. Мне он не по карману.

– А я и здесь хорошо живу, и там жила отлично.

– Рад за вас.

– Специальность у меня дефицитная: черная икра.

Я кивнул. Над нами пронесся поезд метро.

– Не знаете, где продают черный хлеб?

– За углом.

В магазине за углом продавали не только черный хлеб, но и “Жигулевское”. На три доллара я отлично посидел у океана. Когда возвращался, дама была на том же месте. Торговала икрой и черным хлебом.