Кукисы

Я долго переписывался с одним человеком, который был умен, разумно скроен, но какое-то сомнение в нем все время копошилось. Уехал из России, жил в Израиле, потом в Париже… И всю жизнь крутился рядом с художниками, с одной целью – доказать, что нет ни искренности, ни страсти, ни чистого наслаждения цветом, а только самолюбие, расчет и жажда славы. И очень удачные приводил примеры, разве этого всего нет, разве мало? Но ему очень хотелось, чтобы это было – ВСЁ! – он успокоился бы.

В конце концов, он выдохся, и начал делать то, к чему был способен изначально – торговать углем со своей бывшей родиной, благо дешево продавали, и можно было у себя дорого продать…

Разбогател, купил дом и сдает его в наем, этим живет.

Удалось ли ему доказать себе, что НИЧЕГО НЕТ – не знаю, человек тайна. И зачем ему надо было? Мучило почему-то…

А я не верил, что он может всерьез так думать. Усмехался сначала, потом злился… Наверное, я был глупей его.

Мы ругались в письмах, а потом друг другу надоели.