Воинствующий пацифист

 

 

(маленькая печальная повесть)

 

 

 

 

 

В два часа ночи я решил на всё плюнуть и прекратить поиски. Удалось собрать несколько десятков потрепанных, грязных страниц. Остальное сгинуло навсегда.

Я шёл домой, морально высушенный, как мумия. Не хотелось даже напиться. Проходя мимо мусорного бака, я раздраженно выкинул то, что нашёл.

Дома, не раздеваясь, упал на кровать и тут же уснул. В эту ночь мне ничего не приснилось. А может, и приснилось, только я ничего не запомнил.

Утром звонил телефон.

Я встал с кровати со свинцовой башкой, снял трубку. Это оказался мой старый друг, собутыльник и соратник по перу Ромыч.

– Послушай три грандиозные новости, – сказал он.

– Хорошие или плохие? – спросил я, нашаривая сигареты. Вывернул жёваный карман штанов. Из него вылетела моль. Надеюсь, деньги не съела?

– Это на твоё усмотрение, – ответил Ромыч. – Даже не знаю, с чего начать…

– Начинай с чего хочешь, – сказал я лениво.

Он ненадолго задумался.

– Ну, во-первых, наш общий знакомый и собутыльник Лебеденко, известный под кличками «вождь» и «Ильич», стал писателем.

– В каком смысле? – дернулся я.

– В прямом. Написал, блин, автобиографию, как в своём институте работал, как Лениным стал, и прочую фигню.

– И что?

– А то, что его книга, ты не поверишь, в Америке выйдет.

– Какой Америке? – закричал я.

– Ну, не Латинской же… Этот хрен недавно на Дворцовой с одним интуристом щелкнулся, тот оказался каким-то издателем, заинтересовался «Лениным» и предложил написать о себе книгу. Лебеденко подшился, закатал рукава и написал за неделю.

– А это не пьяный бред?

– Я трезвый.

– Я его имею в виду.

– Какое там… Он уже аванс получил. Погоди, не перебивай, он свою эпопею мне принёс, чтобы я обработал. Двести баксов заплатил. Конечно, бред сивой кобылы в лунную ночь, но кое-что сделать можно.

– Очень рад, – соврал я.

– Нет, ты подумай, везёт же дуракам и пьяницам, а он и тот и другой в одном лице.

– Нам так не везёт, – сказал я.

– И хорошо, – засмеялся Ромыч. – Значит, мы умные трезвенники…

– Сильно сомневаюсь… Еще чем порадуешь?

– Я узнал, кто написал эту хрень про клопа.

– Неужели тоже Лебеденко?

– Нет.

– А кто? Лада?

– Я.

– В каком смысле?

– В прямом. Я написал это лет в тринадцать и забыл. Неудивительно, такая чушь. Я вчера только вспомнил.

– Хвалю за смелость, я бы не признался.

– Значит, ты трусливее меня! – обрадовался Ромыч.

– Я бы сказал, что ты храбрее…

Ромыч помолчал и сказал главное:

– Я прочитал твою повесть. Ладка вчера привезла.

– И как? – разволновался я.

– Приходи, обсудим.

– А Лада? Мне она не очень-то обрадуется…

– Да она опять уехала сегодня утром. Ну, придёшь?

– Конечно. Водку брать?

– Что за дурацкие вопросы!!! – взвился Ромыч.

– Тогда жди.

– Тогда жду.

Я повесил трубку, нашёл мятую пачку «Пэлл-Мэлл». Осталось две сигареты. Одну я немедленно выкурил, вторую сунул за ухо и вышел из квартиры.

По пути завернул в магазин и дальше шёл с позвякивающей сумкой. Опять напьёмся! И это радует.

У парадной я встретил бывшего «вождя», ныне писателя Лебеденко. Он был чисто выбрит, на лысину начесал длинные, редкие волоски. Маскируется, гаденыш!

– Мы, кажется, знакомы, – сказал он, щурясь. – Сигаретки не найдется?

Я молча качнул головой.

Последнюю сигарету, как последний патрон, оставлю себе.

Ромыч открыл дверь.

– О, – сказал он, – вот и ты.

– Вот и я, – звякнул я сумкой и вошёл в квартиру.

…Как же мы напились!..

 

 

Всё!