Сто лопат

 

 

 

Писать стало хотеться сильнее, чем спать. Я пробирался по стенам, сто раз ошибаясь дверями, и пописал в угол какой-то комнаты. «Жарко, – решил я, – всё высохнет и дед одним глазом не заметит… А если заметит – подумает на кота… Не подумает же он на меня…»

– Пук! – послышалось с улицы. Как выстрел. Я был умный татарский мальчик, и понял, что на нас нападают киргизы, узбеки или русские… Или все одновременно…

Надо разбудить дедушку, подумал я, и воспользоваться той доской, о которой пока ещё никто не знает.

От страха я нашел комнату дедушки мгновенно. Телевизор передавал голых теток. Они меня не интересовали. Я выбежал во двор. Мне было страшно. Мне казалось – покажись сейчас Бабай и все пройдет…

– Стоять! – услышал я голос Бабая. – Тихо!

Мои глаза пригляделись, и я увидел, что дед лежит на земле и метит в кого-то ружьем.

– Наиль, ползи тихо! – услышал я.

Я тихо подполз к лежащему дедушке, который единственным глазом целился из ружья куда-то в темноту…

– Видишь кота? – прошептал он.

– Вижу, – прошептал я, – а где они?

– Кто?

– Русские, узбеки и киргизы…

– Спят. Какая тебе разница… пусть сами охраняют своих цыплят…

– Давай прогоним кота!

– Тихо, дурак, он завтра снова придет, его надо застрелить. Правильно?

– Правильно, Бабай, а почему ты держишь ружье не в ту сторону, где кот?

– Не учи меня стрелять котов, сопляк!

– Вон кот, на заборе ….

– Точно… – сказал дед, развернулся и пульнул. Кот взвизгнул и убежал.

– В жопу попал… Похромает и все пройдет…

– Ну и что?

– Завтра снова придёт, сволочь. Иди спать…

– А ты?

– Я не буду. Если я усну – из ста цыплят у меня не останется ничего.

– Я буду не спать с тобой! – сказал я и приткнулся на кошму.

– Молоде… – услышал я от дедушки все буквы, кроме последней «ц»… Так вкусно мне не спалось никогда…

«Это всё фигня, – снилось мне, – что у моего старшего брата рука в штанах, зато я воин».

Мне снился дед на коне. Он стрелял куда-то в темноту из ружья и кричал: «Где Вы? Выходите! Я вам дам цыплят!.. Их у меня много в ружье!..»…

– Вставай! – разбудил меня дед, – у нас беда!.. Пришел твой друг ЗИЛ. Он где-то лазил и ему прострелили жопу дробью… есть же сволочи…

– Настоящий татарин должен отомстить, Бабай? – смело спросил я.

– Да, но сначала настоящий татарин должен родить сына, посадить черешню, построить дом… и даже сарай… начнем прямо сейчас … Не за чем тянуть…

– Бабай, а как родить сына?

– Я потом расскажу…

– Когда?

– Когда писька дорастёт до пупа.

Я померил, получалось очень долго…

– Тогда начнем с дерева, – сказал дед, – тем более, что мы потеряли черешню. Иди в сарай и принеси лопату. Там на улице растет ничья черешня. Мы её выкопаем. Посадим. И она будет «чья»…

– Бабай, черешня уже надоела…

– А ты что, видел на улице бесплатный персик?

– Нет…

Я пошел в большой сарай за лопатой. Ключом, который из кучи других безошибочно вытащил мой дед, я открыл дверь и вгляделся в темноту.

В сарае стояли рядами (я потом посчитал) сто лопат, сто кирок, сто грабель и ещё чего-то по сто, чему я не знал названия. Я взял крайнюю лопату и вышел во двор.

– Бабай, – сказал я, – над тобой кто-то пошутил и занес потихоньку в сарай всего по сто…

– Нет таких дураков, – сказал дед, – чтобы они отдавали вещи… Это я сам купил…

– Зачем тебе столько лопат?

– Дурак! А если война?..

Я не знал, что такое война и учтиво промолчал…

– Железные лопаты могут лежать сколько угодно… Это тебе не черешня… Кушать хочешь?

– Нет, – ответил я, вспомнив про черешню, – хочу копать…

– Люблю трудолюбивых… А не трудолюбивых не люблю…

– Мама сказала – Бог любит всех…

– Он что, шофёр первого класса?

– Кто?

– Бог.

– Не знаю.

– Ну, вот. Не знаешь, а открываешь рот для мух… Ты что – тупой?..

Я обиделся и замолчал… Дед тоже замолчал… Мне показалось, что он пожалел, что назвал меня тупым…

– Это хорошо, Наиль, что ты глупый мальчик, – немного погодя, сказал дед.

– Почему?

– Потому что твоя культурная мама не заставит тебя таскаться с позорной скрипкой в музыкальную школу, и ты будешь героическим шофером первого класса, как твой дед.

– Я хотел спросить – почему я глупый?

– Ты хочешь сказать, что ты умнее меня?

– Нет.

– Вот, а я же шофер…

– Как Бог?

– Почти… Но о Боге днем не говори.

– А когда?

– Только вечером на крыльце…

– Хорошо…