Микромир

Марина Шарф работала звероводом на допотопной норковой ферме. Та ещё работёнка, должен Вам сказать. Мужа у Марины не было. Но ранними зимними утрами, когда люди ещё только удивляются: «Эк, сколько за ночь навалило!», двор Марины был уже тщательно, под метёлочку, убран от снега. В общем, доставалось ей: и дрова пилила, и фундамент заливала… про огород и прочее я уж и не говорю. И вот как-то раз забегает Марина в обеденный перерыв на проходную, чтобы глянуть хоть одним глазком очередную серию какого-то мексиканского «мыла». Как присела на корточки, как уставилась в экран, так в нём и пропала. А показывали там какую-то кукольную аристократку, оставшуюся без ресторанной еды класса люкс и вынужденную целую неделю(!) зарабатывать на хлеб насущный, устроившись прачкой. Через пять минут у Марины хлынули слёзы. Ну жалко ей было эту халявщицу-неумеху! Я перебил рыдания:

– Марина, а себя тебе не жалко? Да ведь её работа, по сравнению с твоей, – курорт!

– Так мы чё… мы привыкшие…