HTM
Номер журнала «Новая Литература» за август 2017 г.

Станислав Алов

Путь Бэнга

Обсудить

Рассказ

Опубликовано редактором: , 4.07.2008

 

 

 

New Game

Его звали Бэнг. Странное имя. Ничего не скажешь. Но для подобного чело­века – самое подходящее. Или это была кличка? Он уже и сам не помнил.

Бэнг шел по прострелянной редкими дырами огней серо-лиловой улице, кра­сиво выдыхая сизоватый пар из резко очерченного рта. Он твердо знал, что ночь есть негатив дня. Как и всегда, он шел творить справедливость. Сколько он уже натворил ее за свою неспокойную, исполосованную шрамами жизнь...

Ага. Бэнг насторожился. Два негатива-негра волокли к фиолетовой помой­ке нечто столь же темное, но окровавленное и вяло трепыхающееся.

– Где смерть – там я, – величаво проконтрабасил Бэнг.

Негры встрепенулись. Один из них – тот, что помельче – быстро полез в полу обшарпанной кожанки.

– А где вы? – закончил Бэнг и спустил курок.

Мелкий негр удивился и перестал быть. Последним, что проплыло в его созна­нии, почему-то было видение страшно юной девушки с угольными глазами, играющей на флейте.

– Эй, брат, ты чего? – удивился и второй (тот, что поздоровее), впрочем, еще существуя.

– Твой друг быстрее во всем, – ответил Бэнг. – Даже в смерти.

– Это правда, – констатировал здоровенный негр, тупо гогоча. – Он все­гда мо­чил лучше и быстрее.

– За что? – поинтересовался Бэнг, пнув подкованным мысом чоппера того, кого волокли к помойке.

– Сукин сын кинул нас на полкило герыча.

– Повод ли это – менять мэна на говно?

– Чё? – попытался въехать негр, все еще обкуренно улыбаясь и ин­стинктивно засовывая руку в полу обшарпанной кожанки.

– Добро, как правило, не наказуемо, – заметил Бэнг, спустил курок и до­бавил:

– Обратный вывод?

Ответа не прозвучало. Лишь последнее сизое облачко с устойчивым запа­хом травки взвилось над мостовой и смешалось с ночным смогом. Оно напоми­нало редкостной формы иероглиф, но объемный и как бы четырехгранный.

– Ты еще здесь? – спросил Бэнг у замоченного товарищами негра.

– Я... – с трудом начал тот, истекая соком жизни и конвульсивно поскри­пы­вая обшарпанной кожанкой.

– Ну, – подбодрил его Бэнг участливой ногой.

– Я... – негр уже захлебывался собою. – Я... имел... твою маму.

– Зря ты так, – искренне проговорил Бэнг, подумал и спустил курок.

Бэнг двигался уверенным шагом, цокая на ноте соль. Белые и красноватые фонари подмигивали ему и указывали путь.

Ага. Из ближайшей подворотни раздались женские стоны и всхлипы. Бэнг крадучись влился в лиловатую серость стены, став с нею единым целым, и пошел на зов. А в том, что зовут именно его, он не сомневался никогда. Музыка его чоп­перов профес­сионально упала на две октавы.

Ага. На какой-то груде досок худой волосатый детина бешено совокуплялся с бьющейся в истерике наголо обритой девицей.

– Любовь, – провозгласил Бэнг, щелкнув затвором, – не есть грех. Но трахая без согласия, ты трахаешь самое себя.

– Да пошел ты, – отмахнулся волосатый, не прерывая своего дела, и до­бавил несколько крепких смачных факов.

– А-а-а! У-у-у! – присовокупила девица с расплывшейся от косметики маской на месте лица.

– Слова – пар истины, – сказал Бэнг и спустил курок. – Истина в по­нимании боли.

Волосатый, еще дергаясь в механическом танце своего угасающего кайфа, отвалился набок, познавая вечный оргазм. Перед ним пронеслось туманное откро­вение – в виде гигантского влагалища, в которое с необратимой силой всасывало его беспомощ­ное, словно бы младенческое тело. Девица села, поправляя забрыз­ганную белой кровью и красной спермой юбку.

– Бэнг, – сказал Бэнг и резко протянул ей мускулистую руку.

– А ты меня не пугай. Пуганная я.

– Ты свернула с правильной дороги. Пойдем, – посоветовал Бэнг.

– Козел ты, – парировала девица, размазывая различные оттенки алого и ультрамарина по удобно смазливому лицу и создавая некий фантастический колер – еще эффектнее того, что был на юбке. – Мы так каждую ночь играем. Играли, – поправилась она, завершив сложную колеровку. – До тебя, урод.

– Смерть не ошибается, – проговорил Бэнг, – в тех, кто зовет ее.

Он продвигался дальше, предчувствуя внутренним чувствилищем новые поводы для применения справедливости. Он был один такой – на весь город. Он знал, что впе­реди спряталась судьба, а позади уже ничего нет. Он был уверен в этом и потому никогда не оглядывался.

"Бессмертен тот, кому не стреляют спину, – говаривал еще его отец, по­гибший в прошлом году, подавившись тройным чизбургером. – Но тот, для кого не существу­ет то, что за спиной, бессмертен вдвойне".

Бэнг достиг Китайского квартала. Он прошагал вереницу роскошных домов боссов триады, не обнаружив ни малейших беспорядков и очутился в районе беднейших перекосившихся лачуг. Тут пахло рыбой, рыбной похлебкой и рыбными отбросами.

Ага. Возле рыночного забора с ярким граффити: "я имел Бритни Спирс", в позе лотоса, с закрытыми глазами сидел компактный, абсолютно лысый китаец в длинных желтых одеждах. Из его рта и ноздрей не выходил пар – ни сизый, ни желтый. Сидящий был неподвижен и почти сливался с ночью в своей отрешенно­сти.

Бэнг раскинул мозгами, потирая холодным дулом шершавую жесткую щеку. Неподвижное существо было безупречно и неуязвимо – ибо не давало повода для подозрений, а значит, скрывало истину преступления внутри. Бэнг несколько растерялся.

– Не сыро на асфальте? – единственное, что он смог придумать, чтобы начать беседу.

– Ом-м-м, – грубым басом лаконично ответил китаец, поблескивая тай­ными мыслями.

– Не понял, – признался Бэнг.

– Я говорю, здравствуй, – сказал китаец, приоткрыв глаза на один миллиметр и не более. – Это я.

– Кто? – удивился Бэнг, машинально засунув дуло себе в рот.

– Не торопи события, – предостерег его собеседник. – Вынь дуло.

– А, ты об этом. Просто детская привычка. Так кто ты и что здесь делаешь?

– Я – тот, кого ты давно ищешь.

– Справедливость?

– Нет.

– Истина?

– Нет.

– Победа?

– Вряд ли.

– Судьба?

– Тепло.

Китаец приоткрыл только левый глаз, но уже на целых полсантиметра. И это действие почему-то взбудоражило нервы Бэнга.

– Ты не мог бы открывать оба глаза равномерно, – попросил он.

– Зачем? – удивился в свою очередь китаец. – Это лишнее. Ведь все -обман. Так для чего изводить на него энергию обоих глаз.

– Действительно, – согласился Бэнг и полуприсел на асфальт. Он вынул пачку "Мальборо", блеснул огоньком "Зиппо" и с удовольствием вы­пустил струйку лилового дыма.

– Ты нервничаешь, правда? – спросил китаец.

– С чего ты это взял?

– Уверенный в себе воин не нуждается в стимуляторах.

– Почему?

– У него есть Будда.

Китаец хитро зыркнул на Бэнга одним левым глазом и снова закрыл его, напра­вив взгляд внутрь себя.

– Будда? – рассмеялся Бэнг. – Что может твой Будда против пули сорок пятого калибра.

– Очень просто. Мой Будда убьет тебя прежде, чем ты сумеешь поднять свой кольт.

Бэнг на миг задумался, поглядел на поблескивающее оружие в собствен­ной верной руке и вновь усмехнулся:

– Я уверен, что моя реакция быстрее, чем у Будды – кто бы он там ни был.

– Я не сомневаюсь в твоей быстроте, – ответствовал китаец, приоткрыв теперь лишь правый глаз на полсантиметра. – Но есть вещи сильнее скорости и много силь­нее пули.

– Что же это?

– Глубина неба. Прекрасная девушка с бамбуковой флейтой, играющая только для тебя одного. Стадо небесных буйволов, бредущее по самому горизонту. Мрак женского лона, творящий всех. Высота мысли о Боге. Бесконечность бороды мудреца, если ее не стричь. Луна в твоей чашке саке. Яблоко, раненное твоими зу­бами, выброшенное, но сохранившее в не съеденной косточке свою не рожденную мать. Иероглиф, вмещаю­щий и поглощающий Вселенную. Ширина тех слов, кото­рые я сейчас говорю тебе, рав­ная всему тому, что я говорил до тебя и тому, что я скажу после. Трепет восторга перед Всем. Момент созерцания гармонии мира. Иногда он ошарашивает человека навсегда.

– Как это?

– Очень просто. Взгляни на звезды.

Бэнг усмехнулся в последний раз и послушно поднял мужественное шрами­стое лицо к небу. Сквозь серо-лиловый смог мерцали хитрые глазки сотни желтых китайцев.

Тут его собеседник внезапно приподнялся, открыв оба глаза на це­лый сантиметр, достал откуда-то из-за спины внушительных размеров позолоченную статуэтку Будды и со всего маху хищно обрушил ее на кудрявую голову Бэнга. Что-то звонко хрястнуло и тот недоуменно сполз под ноги китайцу. Сигарета выпала изо рта и зашипела в теплой кучке мозгов.

– Смерть — гармония мира без я, – глухо прошептал Бэнг, отдавая свои концы Будде, представшему перед ним в виде позитивного негритенка.

– Придурок. Смерти нет. Она гнилой прогон для ниггеров и ковбоев, – заме­тил ему довольный китаец, усаживаясь в точности на то же место, где сидел и, приот­крыв на миллиметр третий глаз, привычно начал забивать понтовый ко­сяк.

Game Over

 

 

 

2002 г.

 

 

 

Пользовательский поиск

Клуб 'Новая Литература' на facebook.com  Клуб 'Новая Литература' на g+  Клуб 'Новая Литература' на linkedin.com  Клуб 'Новая Литература' на livejournal.com  Клуб 'Новая Литература' на my.mail.ru  Клуб 'Новая Литература' на odnoklassniki.ru  Клуб 'Новая Литература' на twitter.com  Клуб 'Новая Литература' на vk.com  Клуб 'Новая Литература' на vkrugudruzei.ru

Мы издаём большой литературный журнал
из уникальных отредактированных текстов
Люди покупают его и говорят нам спасибо
Авторы борются за право издаваться у нас
С нами они совершенствуют мастерство
получают гонорары и выпускают книги
Бизнес доверяет нам свою рекламу
Мы благодарим всех, кто помогает нам
делать Большую Русскую Литературу



Собираем деньги на оплату труда выпускающих редакторов: вычитка, корректура, редактирование, вёрстка, подбор иллюстрации и публикация очередного произведения состоится после того, как на это будет собрано 500 рублей.

Сейчас собираем на публикацию:

10.10: Григорий Гуркин. Каталог художественных работ

 

Вы можете пожертвовать любую сумму множеством способов или Яндекс.Деньгами:


В данный момент ни на одно произведение не собрано средств.

Вы можете мгновенно изменить ситуацию кнопкой «Поддержать проект»




Купите свежий номер журнала
«Новая Литература»:

Номер журнала «Новая Литература» за август 2017 года

Купить все номера с 2015 года:
Литературно-художественный журнал "Новая Литература" - www.newlit.ru


 

 



При перепечатке ссылайтесь на newlit.ru. Copyright © 2001—2017 журнал «Новая Литература».
Авторам и заказчикам для написания, редактирования и рецензирования текстов: e-mail newlit@newlit.ru.
Меценатам, спонсорам, рекламодателям: ICQ: 64244880, тел.: +7 960 732 0000.
Реклама | Отзывы
Рейтинг@Mail.ru
Поддержите «Новую Литературу»!