HTM
Номер журнала «Новая Литература» за декабрь 2018 г.

Андрей Баранов

Еще разок взглянуть

Обсудить

Сборник стихотворений

Опубликовано редактором: Игорь Якушко, 12.11.2007
Иллюстрация. Автор: Rado. Название: "__". Источник: http://imageserver.ru/archives/47

Оглавление

  1. «Вдруг стало тихо на моем балконе…»
  2. Листопад
  3. Пылит полынь...
  4. «Я тебе о важном рассказал…»
  5. «В этом городе ночь…»
  6. Тот, кто назван именем моим
  7. Дожить бы
  8. Ноябрьский снег
  9. И время протекает сквозь меня…
  10. Монах из детства
  11. Наши встречи…
  12. Стихи сентября
  13. Мимолетное
  14. Женщина за утренним туалетом
  15. Улыбка ребенка
  16. Липа цветет
  17. Тропа в заветный мир
  18. Город, где мы были счастливы
  19. В этот день
  20. Знаки осени
  1. Мне перемены давно надоели
  2. Букет хризантем
  3. Ребенок в парке
  4. «Я не знаю, чем кончится лето…»
  5. На перроне
  6. «Чисты, как числа…»
  7. Снова осень на свете
  8. Странный человек
  9. Повсюду жизнь
  10. Тишина
  11. Пыль пыли – рознь
  12. Они идут
  13. В сердце России. Луг. Июль.
  14. Осенние этюды
  15. В осиротелой осенней стране
  16. Цветет цикорий...


Мне перемены давно надоели

Мне перемены давно надоели.
Не говорите, что это кокетство.
В маленьком, богом забытом отеле
было нечаянным наше соседство.

Мы друг для друга – случайные люди.
В синих билетах – открытая дата.
Точно не знаем, когда это будет,
но, безусловно, будет когда-то:

кончится наша командировка,
кончится месяц прекрасный и грешный.
Будет сначала немного неловко,
но ничего – перетерпим, конечно.

Нам перемены давно надоели.
Воспоминанья всё дальше, всё глуше.
В маленьком, богом забытом отеле
бродят во сне наши юные души.

Букет хризантем

Мы чужие на этом балу.
Мажордом не зовет нас к столу,
а хозяин сварлив и скареден.
Мы чуть-чуть постоим и уедем.
Но букет хризантем в хрустале
вдруг напомнит о лучшей земле,
где алмазы на утреннем небе,
белый хлеб и вино на столе.

Ребенок в парке

Дитя за мыльным пузырем
бежит по парку.
Осенний день горит огнем
светло и ярко.

А в пузыре, как в янтаре
за тонкой пленкой,
мир, отраженный в хрустале –
в глазах ребенка.

Там кленов охра, вязов жесть,
собаки, люди.
Там все, что было, все, что есть,
и все, что будет.

Там все надежды и мечты,
как бы в реторте:
служенье богу красоты,
победы в спорте,

там глубина любимых глаз,
восторг признанья,
свиданий сон и горечь раз-
очарованья...

И все взрывается шутя
без слез, без муки.
И удивленное дитя
разводит руки.

* * *

Я не знаю, чем кончится лето,
но, наверно, в какой-то из дней
золотая полоска рассвета
не застанет меня у дверей.
Выйду в холод промозглый и жуткий,
и такая навалится грусть,
будто вышел не на две минутки,
а уже никогда не вернусь.

На перроне

Давай на прощанье покрепче обнимемся
на самом краю у ступенек вагонных!
Когда еще встретимся?
Когда еще свидимся?
Когда еще руки друг другу пожмем мы?

Потонет в тумане гудок тепловоза.
Зеленый маяк на путях загорится.
И желтый флажок, словно желтая роза,
мелькнет и погаснет в руке проводницы.

И тихо, так тихо, почти нереально
стотонное чудище тронется с места.
И редкие всполохи криков прощанья
накроет волна духового оркестра.

* * *

Чисты, как числа,
как ноябрьский снег,
глаза твои,
в них столько мук и нег!
А я в них наг, и сир,
и навсегда простужен,
как этот мир,
оставленный снаружи.

Снова осень на свете

Снова осень на свете, ворчи не ворчи,
ветер севера тучи принес.
Перед дальней дорогой присели грачи
помолчать на вершинах берез.

Снова осень на свете. Шурши, листопад!
Романтический дождь, мороси!
Мы с тобою по листьям бредем наугад,
не заботясь куда-то прийти.

Так бы вечно брести и брести налегке
под вместительным черным зонтом,
и сжимать твою зябкую руку в руке,
и не знать, что случится потом.

Странный человек

А потом он ушел неизвестно куда,
и не знает никто, почему.
Жил он, в общем, как все, не боялся труда,
и везло в этой жизни ему.

К сорока он построил за городом дом,
воспитал близнецов-дочерей,
и уже потихонечку думал о том,
как он встретит закат своих дней.

В окружении милых домашних забот
он дожил бы до старости лет,
но однажды под вечер уехал он в порт,
и за морем пропал его след.

Говорят, его видели где-то в горах,
где так низок и чист небосклон.
Будто шел рядом с ним дзэн-буддистский монах.
Но, возможно, то был и не он.

Вот и всё. И не знает никто, почему
и куда он ушел, и зачем…
В этой жизни чего не хватало ему?
И чего не хватает нам всем?

Повсюду жизнь

Да, жизнь повсюду, в камне и в песках,
на дальних звездах и в кошмарных снах.

На свалке, где, обнявшись, два бомжа
опохмеляются, от холода дрожа,
и рады оба, и она и он,
что удалось добыть одеколон.

И в тундре, где кочующий коряк
среди снегов, оленей и собак
пьет чай с китовым жиром, бьет моржей
и думает о сущности вещей.

На диком полустанке, где раз в год
и то случайно поезд тормознет,
гуднет в свисток и вновь прибавит ход,
но и на нем (я видел!) дед живет.

Сидит у печки, мудрый как Иов,
хлебнет чайку, в огонь подкинет дров,
сидит и смотрит, как встает звезда,
как мимо пролетают поезда,

в них люди пьют, смеются и молчат,
колеса мыслям в такт его стучат...
О чем те мысли?
Знает только бог –
бог странников и пройденных дорог.

Тишина

Сквозь облака луны коровий глаз
невозмутимо пялится на нас.
Вокруг царят спокойствие и тишь.
Один комар звенит. Скребется мышь.
Собака лает в полной тишине.
Ребенок плачет горестно во сне
(ему полгода стукнуло весной),
наверно, зуб сражается с десной –
вот и не спится сыну моему,
а вместе с сыном – дому моему,
а вместе с домом – миру моему,
а вместе с миром – Богу самому.
Вот и не спят, будя ночную тишь,
ни пес в поселке, ни под полом мышь.
Не спит, звеня назойливо, комар,
как будто снится комару кошмар.
Не спится оплывающей свече,
не спится душегрейке на плече,
и сквозь туман луны коровий глаз
в недоуменье пялится на нас.

Пыль пыли – рознь

Пыль пыли – рознь.
Бывает пыль степей,
напоенная горьким ароматом
полыни, серебристых ковылей,
коней, летящих в сторону заката.

Бывает пыль от океанских волн,
которые твою швыряют лодку,
и ты орешь, восторгом бури полн,
во всю свою прокуренную глотку.

Бывает пыль нехоженых дорог
в лесной глуши на Севере России,
где небеса так лучезарно сини
и редко-редко встретишь огонек.

Пыль пыли – рознь.
И не моя вина,
что пыль квартир мне горше всякой муки.
Ну, день, ну, два – и я бешусь от скуки,
беру рюкзак и уезжаю на

морозный север или знойный юг,
над Родиной описывая круг.

Они идут

Они идут. И неостановúм
их тяжкий шаг – беда неотвратима.
Велик и славен вечный город Рим,
но шаг один – и нет на свете Рима,
но шаг другой – и больше нет Земли,
но третий шаг – и больше нет Вселенной.
Плывут (куда?) галактик корабли,
их космос поглощает постепенно.
В садах искусства, в мире чистых числ,
в словах любви, в молитвенном экстазе
порой мелькнет какой-то скрытый смысл,
намек на смысл – и исчезает сразу.

В сердце России. Луг. Июль.

В ярком наряде лета,
в инее чистых рос
луг предо мной –
планета
бабочек и стрекоз.

Дразнит душицей, мятой
пряный июльский дух.
Вон на холме покатом
стадо пасет пастух.

Вон на другом – церквушка,
белая, как яйцо.
Часто крестит старушка
сморщенное лицо.

Смотрит (в глазах слезинка)
на белостенный храм.
Тесно в ее корзинке
белым лежать грибам.

Солнце все выше, выше –
и наступает зной.
Боже, меня услыши!
Господи Боже мой!

Осенние этюды

Когда, осатанев от мелочных забот,
мне хочется уйти куда-нибудь отсюда,
я в осень ухожу, беру с собой блокнот
и карандаш – писать осенние этюды.

Осенняя тоска, осенний перелет
неутомимых птиц и кленов осыпанье
напоминают мне, что так и жизнь пройдет
и надо все успеть запомнить на прощанье.

Запомнить этот свет, летящий из-за туч,
запомнить этот бред болеющей природы,
последний теплый взгляд, последний теплый луч,
последний поцелуй, горчащий диким медом.

В осиротелой осенней стране

В осиротелой осенней стране
всадник летит на горячем коне.
Конь его рыжий, хвост золотой.
Всадник летит – и леса опадают,
умные птицы на юг улетают,
в воздухе пахнет прелой листвой.

В осиротелой осенней стране
так сиротливо и холодно мне!
Будто я сам, как леса, замерзаю,
или, как птицы, на юг улетаю,
или, как листья, сгораю в огне
в осиротелой осенней стране...

Цветет цикорий...

Цветет цикорий, донник и полынь,
восходит солнце, просыхают росы.
Лежу в траве, читаю неба синь,
плюю на все великие вопросы.
Пусть пролетают мимо на коне
те, кто меня догадливей и злее.
От жизни ничего не надо мне,
я ничего, как странник, не имею.
Я просто счастлив тем, что я живой,
и вот лежу, весь мир в себя вплетая,
как этот вот цикорий голубой,
как эта вот ромашка золотая.

Канал 'Новая Литература' на telegram.org  Клуб 'Новая Литература' на facebook.com  Клуб 'Новая Литература' на linkedin.com  Клуб 'Новая Литература' на livejournal.com  Клуб 'Новая Литература' на my.mail.ru  Клуб 'Новая Литература' на odnoklassniki.ru  Клуб 'Новая Литература' на twitter.com  Клуб 'Новая Литература' на vk.com  Клуб 'Новая Литература' на vkrugudruzei.ru

Мы издаём большой литературный журнал
из уникальных отредактированных текстов
Люди покупают его и говорят нам спасибо
Авторы борются за право издаваться у нас
С нами они совершенствуют мастерство
получают гонорары и выпускают книги
Бизнес доверяет нам свою рекламу
Мы благодарим всех, кто помогает нам
делать Большую Русскую Литературу



Собираем деньги на оплату труда выпускающих редакторов: вычитка, корректура, редактирование, вёрстка, подбор иллюстрации и публикация очередного произведения состоится после того, как на это будет собрано 500 рублей.

Сейчас собираем на публикацию:

10.05: Художественный смысл. Неужели таки всё – наоборот... (критическая статья)

 

Вы можете пожертвовать любую сумму множеством способов или сразу отправить журналу 500 руб.:

- с вашего яндекс-кошелька:


- с вашей банковской карты:


- с телефона Билайн, МТС, Tele2:




Купите свежий номер журнала
«Новая Литература»:

Номер журнала «Новая Литература» за декабрь 2018 года

Купить все номера с 2015 года:
Литературно-художественный журнал "Новая Литература" - www.newlit.ru


 

 

При перепечатке ссылайтесь на newlit.ru. Copyright © 2001—2019 журнал «Новая Литература».
Авторам и заказчикам для написания, редактирования и рецензирования текстов: e-mail newlit@newlit.ru.
Меценатам, спонсорам, рекламодателям: ICQ: 64244880, тел.: +7 960 732 0000.
Реклама | Отзывы
Рейтинг@Mail.ru
Поддержите «Новую Литературу»!