Лето в эфире

* * *

Долговязый день затих,
только тенькает пичуга.
Замер солнечный мотив,
захлебнувшись с перепугу.

Завтра будет новый мир,
а сегодня, а сегодня
лето в свой ночной эфир
в август опускает сходни.

* * *

Не доделав, не дослушав,
и косметику не смыв,
лето снова бьёт баклуши,
наплевав на внешний вид.
И как не было печали,
потеряв как будто стыд,
оно так же, как в начале,
в неглиже на солнце спит.

* * *

По отдельным приметам,
словно в старом кино,
начинается лето,
как сухое вино.
Лишь потом воздух пряный,
и цветов благодать,
и на летней поляне
можно долго лежать.

* * *

Есть больше, чем любовь сама.
Есть музыка природы.
Играют ветер и луна,
звезда на небосводе.
Играют летние цветы,
и даже понарошку,
устав от зимней немоты,
играют кот и кошка.

* * *

Летом рано слушаю утренний эфир.
А по небу медленно льётся эликсир.
Эликсир, как снадобье, из воды и рос,
что рассвет на облаке из дали привёз.
Льётся это снадобье белым молоком.
Летним утром дышится просто и легко.

* * *

Распластались печали,
как стихи на листе.
Было лето в начале.
Стало лето в конце.

И кричит чуть тревожно
чаек дружная рать.
Потерять время можно,
но потом не догнать.

* * *

Приготовившись к невзгодам ноября,
лето набирает обороты.
Влагой дышит радостно земля,
щедро отдавая свои всходы.

О прощании не думая пока,
трудится вовсю весёлый август.
И спешит он по делам с утра,
на ходу завязывая галстук.

* * *

Лесная глушь, просвет поляны,
в прозрачном небе журавли,
цветочный запах, вечно пьяный,
и лодка на речной мели.
Всё это Русь. Грибное царство,
закат, пылающий вдали,
и необъятное пространство
хранимой господом земли.

* * *

Наращивают голуби круги.
Мороженое ем я, сидя в сквере.
А времени чуть слышные шаги
протопали и рядом тихо сели.

Я ем мороженое, голубей кормлю.
Когда ещё такое повторится,
чтоб время подчинилось слепо дню
и вовсе не хотело торопиться.

* * *

Стихи ложатся на бумагу,
как почерневший за ночь снег.
И ветер во дворе, бродяга,
рыдает, будто человек.

А жизнь в веселье бестолковом
всё рвётся что-то доказать.
И лист качается кленовый,
стараясь быстро не упасть.

И снова траурные лица
сменяет божья благодать.
А думы тех, кому не спится,
о том, что страшно потерять

* * *

Обнулиться и послушать
предосенний перепляс –
тот, который богу в уши
август загодя припас.
Тот, который ярко, смело
и на все свои лады
он играет так умело,
словно не было беды,
словно не летала стужа
от небес и до земли,
словно дождь не бил по лужам
нервной дробью до зари.
Не заученным мотивом,
что всегда так сердцу мил,
перепляс звучит красиво
из последних летних сил.