HTM
Мстить или не мстить?
Читайте в романе Ирины Ногиной
«Май, месть, мистерия, мажоры и миноры»

Анна Маркина

Танцующее время

Обсудить

Сборник стихотворений

Опубликовано редактором: , 18.04.2008
Иллюстрация. Автор:  Татьяна Дробязко.  Название:  Когда приходят поезда...  Источник:  http://www.photosight.ru/photo.php?photoid=2232171&ref=section&refid=999

Оглавление

  1. Непонятный день
  2. Для нее
  3. Записка обиженной поэтессы
  4. Девочка-вроде
  5. Танцующее время


Непонятный день

Непонятно, куда подевались деньги…
Слишком много их выброшено в фонтаны?
Рассыпаются мысли; куда ни день их,
Все равно разбегаться не перестанут.
Удирают, чтоб жариться вновь у моря,
Ну а те, что попроще, – на крышу дачи…
На природу охота, – да вот умора, –
Мелких денег-то нет…а в маршрутках сдачи.

Непонятно, когда же ко всем сюжетам
Саундтрек подобрался из арий Баха.
И небрежность размазалась по манжетам,
И усталость вплелась желтизной в рубаху.
Хмурым утром приемник урчит довольно,
Что сентябрь-жеребец прискакал аллюром.
Но пока рыжеватого цвета волны, –
Бороздят лишь случайные шевелюры.

Непонятно, зачем заварился кофе,
Непонятно, зачем утро – пахнет мятой,
Участилось дыхание, стынет кровь… и
Это все ведь до чертиков непонятно!
У тоски оба глаза закрыты шалью,
Безрассудство с ней, жмурясь, играет в прятки.
А не осень ли махом перемешала
Этот день, незаметно прилипший к пяткам?!

Для нее

Кристине Эбауэр

 

 

Наверно, она творец, стихотворная пьяница; живет себе в мире случайных своих стихов. Наверно, не верит, что скоро уже прославится, негаданно… под новогоднее “хо-хо-хо”. И век не сознается в том, что она гениальная, и будет твердить, что пишет белиберду, и будет всю жизнь обзывать можжевельник пальмою, а тех, что не видят пальмы, считать за дур. Она, наверное, нежно-сладкоголосая, и любит друзьям под гитару, фальшивя, спеть. И часто, бывает, злится, что не спалось ей и ругает каких-то рядом лежащих Петь.

 

Всего лишь мысли, мои непростые выдумки, мы с ней знакомы чуть-чуть, парой строк почти. А вот интересно, в ее поэзии выйду кем? – Ведь вряд ли она меня как поэта чтит. Она не знает о робкой московской Анечке… А что рассказать! Да собственно,– ничего: Не верю миру; бывает, пляшу цыганочку для глупых зрителей; Правда, дурная?… вот. Я бьюсь о стекла сознанья своей ненужности, пишу о страсти, чудная, не испытав, и жму любые кнопки с надписью push (нажми). Пора мне душу – в ремонт (слишком та пуста)… Я, знаете ль, просто бесстыже и странно замкнута, мне часто ставят скупость в словах в укор. А Вы бы какими были, засыпь и Вам кнута?! а мне досталось…не так-то уж мне легко.

 

Вот видите, жалуюсь, – слабая, в общем, девочка… Она-то, наверно, другая, она с небес. Вы столько отличий найдете, сейчас надев очки, а впрочем, найдЕте спокойненько даже без. Она, необычно красивая, чуть-чуть грубая и светлая, как все танцовщицы у Дега, наверное, любит с размаху упасть в сугробы (ведь в Сибири, – зима или лето, – для нас снега).

 

Вы знаете, – все у нее непременно сложится… немного не так, как задумывалось в стихах: обрежут судьбу по краям заводские ножницы, с годами поверит, что сказки все – чепуха. Закончит свой ВУЗ, куда шла всем назло… геологом, откроет лечебный отвар из шаманских трав и будет любить кого-нибудь слишком голого для взгляда ее, незамыленного с утра.

 

А я буду долго в бессилье рыдать и мучаться, затем что ее никогда не смогу догнать, мне, видно, какой-то острый и божий луч отсек дорогу к вершинам… туда, за пределы, на… на небо, где Вас не чуждаются за амбиции, где каждый велик и по-своему главный Ра, там Вам за талант свой не надо ночами биться и… и смысла лукавить нет и кому-то врать. А я бессловесна… могу помычать коровою, а в общем нема… Своровала чужой мотив. Вот видите, видите, даже мотив ворованый! Мне, может быть, бросить все и, к чертям, уйти!

 

Не знаю, к чему это все я сейчас затеяла, наверное, просто хотелось послать привет… Не знаю, теми словами шепчу, не теми ли… Лови быстрее: “… от Ани, которой нет”!


Записка обиженной поэтессы

Ваш мир состоит из пыли, сгоревших на днях ватрушек,
Забытых ключей от счастья и вантуза в яркой вазе,
Ваш мир каждый день садится в чудной долгожитель-УАЗик,
И едет давить прохожих, и едет их жизни рушить.

Ваш мир не приемлет мысли таких одичалых психов,
Отправленных на планету божественной контрабандой,
Как я. Потому суровы, задерганы и прохладны
Слова, что швыряют люди в мой адрес. Швыряют лихо,

Швыряют с тупым восторгом, прицелившись как попало.
А я отмеряю фразы, как чопорная старуха,
Смешные, скакать словами могу я, как кенгуру хоть,
И сладкой могу казаться… Но это все мелко, – с палец.

Слова для меня алтарь и единственная святыня,
Слагаю из них молитвы и им же теперь молюсь я.
Фигурки из облаков, пожары, осенний блюз. – И
Все это в моих стихах, что только для Вас застыли!

Мой мир замурован в книгах, записочках на лодыжках,
На лбу, на коленках, стенах, во взглядах и мониторе,
Мои мир скроен из тетрадок, и даже моя моя love-story
Текла по бумажным венам; да больше уже не дышит.

Мой мир никакие карты вместить целиком не смогут.
Он чуден, и хоть квартирный, а все же намного шире
Любого земного плана. Вам просто не разрешили б
Пытаться в нем разбираться, – он красочен в дымке смога.

Не вздумайте разгонять мной пролитого в стих тумана
И гладь моих фраз коробить никчемой словесной рябью.
Я буду писать, свое и буду Ваш слух корябать.
И пусть угловатость будет, и пусть угловатость манит.

Мой мир – это мир эмоций, нелепостей и абстракций,
Где мозг продает слова, как семечки, мне…по горсти,
Прочь лапы от мира строк. Я жду Вас, конечно, в гости,
Но, помните, мир-то – мой; живите в своем, дурацком!

Девочка-вроде

Девочка бродит
по запертой комнате,
девочку-вроде
не любят, не помнят и
не заплетают
ей в волосы ленточки.
Девочка тает
по шагу, по клеточке.
Но продолжает
раскрашивать в розовый
окна. Чужая
для всех, а ведь создана
для небывалой,
великой, непознанной
жизни, да свалка
в глазах – а не поздно ли?!

Девочка спит
на подстилке из робости
в черной степи
между небом и пропастью;
в черной степи,
ограниченной стенами.
Время-вампир
лижет руки почтенно ей.

Кожу давненько
морщины изрезали
(скачут по ней, как
бродяги нетрезвые).
Так и не явится
принц к ней на лошади, –
ходят-то пьяницы,
гнусный люд сплошь один.


Девочка бродит,
Чтоб принца хоть в ком найти …
Девочка-вроде
Состарилась в комнате.

Танцующее время

                                                                                                          "Я начинаю считать со ста, жизнь моя – с единицы"

 

                                                                                                                                                  (Алина Кудряшева)

 

 

Шумный вагон, туалет, плацкарт, пыльная боковушка. Сон приручить и не отпускать. Ветер в башку и в уши. Холодно так, что готов бежать греться к кострам Аида. Как же противно, нелепо, жаль, как романтично с виду. Холодно, впрочем, привык, – пустяк. Главное, есть гитара. Был бы, как Скарлет, ко всем чертям, завтра бы смылся в Тару. Поезд, чихая, ползет в Казань, стелется сном ноябрь. Просто лежать бы, зашив глаза, просто забыть, что я был. Полночь. Гудит за окном. Зима тихо подкралась к полке. Если б жива была только мать…Боже, зачем я вспомнил.

 

Дымно. Шумят. Неуютно как! Детство текло иначе: можно похныкать в чужой рукав; разве сейчас поплачешь? Можно просить было маму, чтоб вместе со мной заснула… Время не знает таблички: «стоп», время когда-то пнули.

 

Хоть бы уснуть… Завернуться в ворс тонкого одеяла. С детства не видел упавших звезд, видно, всех припаяли.

 

Завтра концерт. Там, конечно, звук снова – дерьмо собачье… Мама, кот Рыжик, обычный Вуз, августы в лапах дачи. Мама, входящая из зимы в дом со снежком и тайной, мама, велящая кружки мыть… – как же вас не хватает!

 

Стужа, пролезшая в щель окна, робко как медвежатник. Песни, чьи тексты когда-то знал, плотно к губам прижаты. Вздор, полумысли на языке. Нежность под нёбом тает, как леденцы в голубом ларьке. Я их таскал для Тани. Таня… с нагруженным рюкзачком в легеньком сарафане, Таня с которой всегда легко, Таня из вида funny. Это такой презабавный вид хрупкого человека, чей язычок из подколок свит, шарфик – от тети Светы, вид не стоявший в очередях, даже и в перестройку, так как имел растолстевших дядь, втиснутых в клетку «тройки». Таня была из весны, огня, красных коротких платьиц, Тань этих сложно всегда понять, в них надо, брат, купаться. Таня целует на выпускном только тебя. Беспечна. После в жену превратится, но… но не твою, конечно.

 

Поезд. Гитара. Концерт. Казань – глупо, чудно, знакомо. Поезд несется куда-то за... Полночь морозом кормит. Время танцует свою кадриль в мыслях у музыканта. Раз-два-три, раз-два-три. Раз. Два. Три. Прыгает подстаканник. Ехать, лететь, исполнять, идти – время танцует с нами.

Все под ноябрьский злой мотив светлых воспоминаний.


Пользовательский поиск

Клуб 'Новая Литература' на facebook.com  Клуб 'Новая Литература' на g+  Клуб 'Новая Литература' на linkedin.com  Клуб 'Новая Литература' на livejournal.com  Клуб 'Новая Литература' на my.mail.ru  Клуб 'Новая Литература' на odnoklassniki.ru  Клуб 'Новая Литература' на twitter.com  Клуб 'Новая Литература' на vk.com  Клуб 'Новая Литература' на vkrugudruzei.ru

Мы издаём большой литературный журнал
из уникальных отредактированных текстов
Люди покупают его и говорят нам спасибо
Авторы борются за право издаваться у нас
С нами они совершенствуют мастерство
получают гонорары и выпускают книги
Бизнес доверяет нам свою рекламу
Мы благодарим всех, кто помогает нам
делать Большую Русскую Литературу

Рассылка '"НОВАЯ ЛИТЕРАТУРА" - литературно-художественный журнал'



Собираем деньги на оплату труда выпускающих редакторов: вычитка, корректура, редактирование, вёрстка, подбор иллюстрации и публикация очередного произведения состоится после того, как на это будет собрано 500 рублей.

Сейчас собираем на публикацию:

13.02: Евгений Даниленко. Секретарша (роман)

 

Вы можете пожертвовать любую сумму множеством способов или Яндекс.Деньгами:


В данный момент ни на одно произведение не собрано средств.

Вы можете мгновенно изменить ситуацию кнопкой «Поддержать проект»




Купите свежий номер журнала
«Новая Литература»:

Номер журнала «Новая Литература» за ноябрь 2016 года

Номер журнала «Новая Литература» за октябрь 2016 года  Номер журнала «Новая Литература» за август-сентябрь 2016 года

Номер журнала «Новая Литература» за июнь-июль 2016 года  Номер журнала «Новая Литература» за май 2016 года

Номер журнала «Новая Литература» за апрель 2016 года  Номер журнала «Новая Литература» за март 2016 года

Номер журнала «Новая Литература» за февраль 2016 года  Номер журнала «Новая Литература» за январь 2016 года



 

 



При перепечатке ссылайтесь на newlit.ru. Copyright © 2001—2017 журнал «Новая Литература».
Авторам и заказчикам для написания, редактирования и рецензирования текстов: e-mail newlit@newlit.ru.
Меценатам, спонсорам, рекламодателям: ICQ: 64244880, тел.: +7 960 732 0000.
Купить все номера 2015 г. по акции:
Литературно-художественный журнал "Новая Литература" - www.newlit.ru
Реклама | Отзывы | Подписка
Рейтинг@Mail.ru
Поддержите «Новую Литературу»!