Классика и Правда

	Поделиться:

 

 

 

Этот текст в полном объёме в журнале за ноябрь 2023:

 

На чтение потребуется 9 минут | Цитата | Подписаться на журнал

 

18+

 

 

 

Классика

 

 

Дыхание через жабры. Открыл глаза. Тьма египетская. Значит, ночь или раннее утро. На столе нащупал телефон. Циферблат не высвечивается. Во время последнего температурного бунта звонил кому-то из друзей и просил привезти обезболивающее, которое по рецепту. Звонил знакомому писателю, потом вспомнил, что он умер. Затем доставал таксиста, который раньше мог купить любое снадобье. Кто-то из нас отключил телефон. Звонил жене, которая должна быть дома. Но её не было.

Я всегда всем звоню, когда пьяный. А когда больной и пьяный, дно пробивается, и тогда я начинаю всех материть. И тоже звоню. Крещу перематью не только живых, но и мёртвых. Если начинается метафизический бунт, достаётся всем. Мне тоже.

Когда вызванивал покойного писателя и просил выслать из Москвы лекарство, мне ответили с того света не очень любезно, тогда я со злостью швырнул «Нокию» в стену. Утром жена телефон собрала. Теперь он вирусный – два чернильных пятна в форме морских плавучих мин (так выглядит вирус под микроскопом) закрывают то место, где должен высвечиваться циферблат. Ровно то место.

В трезвости я не переношу мата. В трезвости я князь Мышкин. Робкий и застенчивый. Но как только переберу с вином, во мне просыпается бунтарь – борец с мировой пошлостью. И я начинаю всё материть. Культура – дело, оказывается, напускное. Культурой мы прикрываем дремучее естество. И это естество начинает крушить всё вокруг себя и материть мир, так как мир болен и нуждается в крепких словцах. Так, наверное, я думаю, когда матерюсь. Если вообще – думаю.

В любом случае покойный писатель мне ответил. Сунул в кошмаре кулак с татуировкой «Счастье есть, его не может не быть» и спросил меня: «Так для чего рождён человек? Просыпайся и отвечай. Для чего рождён человек?».

И я тут же проснулся. Кругом тьма. Ночь или раннее утро? Дышу через жабры. Олег, ты где? Ты же умер. Не смог дышать через жабры. Известный писатель и драматург. Просвещённый либерал. Потому и не смог через жабры…

Куда подевалась жена, не знаю. Со мной рядом её нет. Ах, я же сплю на полу, когда во мне пробуждается боль за здоровье мира.

Ленка понимает, что я не умею болеть. После заносов ничего не помню. Улики моего безумия обычно заметны на утро. Рука болит. Значит, куда-то треснул. Шкаф с тыльной стороны пробит давно. В начале эпидемии. Теперь, наверное, только середина. Всё болит, и мало что помню.

– Лен... Лен… Лена!

Тишина. Нет ответа. Молчит, любимая. Скорее всего, я её сильно материл, когда был в беспамятстве. Мозги выключены, а я матерю Елену. Однажды она дала мне посмотреть на себя со стороны – великое дело для всех, кто хочет увидеть кусочек ада. Взглянул на видео и не узнал. Ей-богу, не я это был. Другой человек в моём обличии.

– Лена-а-а! Для чего рождён человек? А? Для чего?

Пьяный я всегда матерю жену в первую очередь. Потому что она и я – одно духовное целое. Мы же в церкви венчаны. Но она не желает говорить о смыслах. Живёт по течению. Не человек, а добродетельный робот в обличии женщины. Во времена средневековой инквизиции она бы хворост поднесла к костру, на котором сжигали бы еретика. Меня, то есть. Ленка правильная. Праведная до невыносимости. Иногда с лёгкого перепоя я обвиняю её в этом. Говорю, что она слишком свята для меня. Мне бы чуть б**дства не помешало. А то скучно, как в церкви во время великопостных служб. Отщепенец? Еретик? Зато не фарисей лукавый. Сам себе не вру.

Поднялся с пола. Нашёл часы жены. Четыре утра – кто бы сомневался в силе привычки. Посмотрел на диван. Лена. Спит. Не слышит меня. Она знает, для чего рождён человек. Интуитивно знает. Может терпеть меня, ухаживать за больным, который бунтует. Ещё раз посмотрел на жену. Не робот. Ангел. Пусть спит.

Правая рука в кровоподтёках. Бил в дверь, наверное. А соседи снизу стучали по батареям. Пошли вы на хрен. Когда вы там воете застольные песни, я же не колочу в стенку.

Так для чего рождён человек?

Фраза прилипла пластырем. Спрыгнул откуда-то кот. Отправился в туалет. Я убрал. Пошёл на кухню за куриной головой. Дал. Кот с хрустом сжевал голову. Выплюнул всё, кроме мозгов.

Для чего рождён человек? Прилипло. То, что делается на рефлексах, не в счёт. На рефлексах выношу мусор, прогуливаюсь, возвращаюсь домой. И опять эта липучая фраза – для чего? Надо сорвать этот пластырь, потому что потом будет больнее.

Вернулся на кухню. Пустые бутылки от вчерашнего бунта, упаковки из-под лекарств. В пепельнице большой окурок. Холодный кофе в чашке. В холодильнике нашёл три боярышника. Выпил. Стало теплее. Закурил. Похорошело. Так о чём я? Для чего рождён человек? Потянуло в сон. Лёг. Темнота. Тьма египетская. Ну, конечно. Человек рождён для счастья, как птица для полёта. Так, кажется? Выдохнул. Пластырь сорвал. Задышал ровнее. Помогла классика. Отпустило.

 

 

 

Правда

 

 

Вызвонили из местного отделения Союза писателей и пригласили на торжественное мероприятие. Награждение местных литераторов. Между строк: в конце мероприятия банкеты-фуршеты, водка с шампанским, слезливые речи, как на поминках, и пьяное шатание по набережной. Согласился, болван. Почему бы не выпить бесплатно? Я уже несколько лет как не «член». Забил на Союз писателей, скопились долги за взносы, потом забил на Союз журналистов, тоже скопились долги. Я уже давно отлучён от заработка словом. На кой чёрт мне платить членские взносы? Корочки вернул, а долги за меня заплатили маститые. Бог с вами, благодетели. С некоторых пор я стал немного честнее с самим собой. И работа моя со СМИ не связана. Сторожу церковь.

Утром в воскресение побрился и даже галстук надел. Раз вызвонили, приду статистом. Наемся, напьюсь и уйду. Хоть какая-то польза от встречи с писателями.

В светлом зале краеведческого музея чествовали седовласых старцев. Заслуженные. Но кто что написал? Убей, не помню. Классики. А врут, как в нашей трапезной церковной, когда какого-нибудь местного иерарха чествуют. Друг друга елеем поливают, в ладоши хлопают, стишки читают. Цветы дарят, медали, ордена. Люди как люди. Им, видно, нужно это – друг друга похвалить. Но когда же фуршет?

Весь взмок от ожидания. Как же долго они себя хвалят. Разве ж так можно, господа писатели! Пожалейте статистов.

Едва дождался перерыва. Свалил. Никакой фуршет мне не нужен. Идиот. Купился на бесплатную выпивку, забыл, что «бесплатно» – это когда «бес за тебя платит». За меня заплатил. За моё желание выпить без денег.

Выскочил на улицу. Ух-х-х. Хорошо. Сорвал галстук-удавку. Больше ни ногой на такие мероприятия. Нырнул в магазин за портвейном. Купил бутылку «Анапы» и сразу за угол. Принять примиряющее с собой и миром лекарство. Выпил из горла половину. Легче стало. Дыхание мерное, благостное. Назад не хочу.

Отправился пешком через Сенную площадь до канатной дороги. Майское утро тёплое. Лужи под ногами. Хорошо. Вспомнил, как поливали друг друга сиропом мастодонты, усмехнулся. А кто из них что написал? Вот убей, не помню. Впрочем, одну повесть читал. Про завод, первую зарплату и дождь очистительный, под который попал юный герой. Стал светлее под дождём, душевнее, размяк, расплакался от предвкушения доброго дела: зайдёт домой и маме первую зарплату отдаст. Почти святой мальчик. Я бы на месте автора углубил идею: вымочил бы под дождём все деньги, и вместо «медальки» дал бы герою правду жизни и покаяние. Чтобы не возносился человек выше того, что может себе позволить. Слишком святым показался мне этот мальчик. Помню.

Возле старых бараков на Сенной лежит женщина. Пьяная. В луже. Лицо опухшее. Тёмное. Волосы спутаны. В болоньевой куртке и джинсах. На татарочку похожа. В молодости, видать, симпатичная была. Головой ворочает, люди мимо проходят, никто не поможет подняться. Брезгуют. Господа. Мать вашу. Я хоть и не добрый самаритянин, но мимо упавшей женщины не пройду. Валялся бы мужик – бог с ним. Проспится, отряхнётся и в путь. Но женщина – другое дело.

Помогаю подняться.

– Где живёшь? – спрашиваю. – Пойдём до дома.

Татарочка поднимается, хватает меня за рукав, бормочет в ухо что-то. Выпить? Есть.

Указывает пальцем в... [👉 продолжение читайте в номере журнала...]

 

 

 

[Конец ознакомительного фрагмента]

Чтобы прочитать в полном объёме все тексты,
опубликованные в журнале «Новая Литература» в ноябре 2023 года,
оформите подписку или купите номер:

 

 

 

 

	Поделиться: