HTM
Номер журнала «Новая Литература» за июнь 2020 г.

Алексей Просветов

О, как жестоко бьют морозы...

Обсудить

Сборник стихотворений

 

Составитель – Игорь Кецельман

 

 

Купить в журнале за май 2020 (doc, pdf):
Номер журнала «Новая Литература» за июнь 2020 года

 

На чтение потребуется 10 минут | Цитата | Скачать в полном объёме: doc, fb2, rtf, txt, pdf

 

Опубликовано редактором: Вероника Вебер, 17.06.2020
Иллюстрация. Название: «Подоконник, книжка, чашка». Автор: Елена Юшина (род. в 1958 г.). Источник: https://yandex.by/collections/card/5b1b9737beeb0000932c1ec2/

Оглавление

  1. «Упросила меня, уплакала…»
  2. «Хорошо тебе или худо…»
  3. «Жизнь однажды…»
  4. «Я уйду…»
  5. «О, как нас били языками,…»
  6. «Когда выходят на эстраду двое…»
  7. «Дождь с силой бьёт по почкам жухлым…»
  8. «Когда умру…»
  9. «О, как жестоко бьют морозы…»
  10. «Что нужно мне…»
  11. «Жизнь была словно речь смела...»
  12. «Вновь ветра озорные дунули…»
  13. «Я вглядываюсь в окна, что вдали…»
  14. «На свечи с высоты…»
  15. «Ты опять в нашей мирной беседе…»
  16. «В городе дождь…»
  17. «Я опять начинаю…»
  18. «Где-то там…»
  19. «В магнитофоне лента, как змея…»
  20. «Дожди настраивает осень…»
  1. «Январь. А всё осенняя заря…»


* * *

Упросила меня, уплакала
У жар-птицы украсть перо.
Понимала – с моим характером
Это выполнить не хитро.
Я всё выполнил, как наказано, –
Заманил птицу в дом «на авось», –
Пересудами, пересказами
Уговаривать довелось…
Ни перо не взяла, ни свет его.
Ты хранить не умеешь добро.
Знать откуда тебе –
То последнее
               От волшебной птицы
                                             перо.

* * *

Хорошо тебе или худо,
Но поверила невзначай,
Что бывает такое чудо –
Исцеляющий Иван-чай.
Цвет не цвет, –
Ванька лет под тридцать,
Устающий от дел дневных.
Но тебе этот парень снится,
Словно нет на земле иных.
Неприметный и угловатый,
Работяга и нелюдим…
А не кажется – поздновато,
Слишком поздно ты встретилась с ним?
Только смех твой счастливый
                                          будит
Дом наш старенький по ночам…
Я поверил –
                   бывает чудо.
Чудо-юдо
                  твой Иван-чай.

* * *

Жизнь однажды
                 кончит свой отсчёт,
Капелька за капелькой
                             стечёт.
И, как верный друг,
                         в последний день
Вслед за мной,
                        шагнёт к обрыву тень,
Совершит последний пируэт…
Кто-то скажет:
                      – Был… и больше нет…
Медная труба
                  встревожит даль
И вздохнут враги:
                        – Ушёл! А жаль!

* * *

Я уйду…
В доме станет светлей и теплей.
Так уходит зима в нужный срок от дверей…
Не жалей! Позабудь! Разорви моё фото, сожги!
Даже те, где вдвоём, даже с сыном где… не береги!
И проветри квартиру, чтоб мой сигаретный дымок,
Растревожить тебя, твою память собою не смог.
Я уйду.
Выкинь все мои вещи, записки, слова…
Я прошу, сделай так!
И, ты будешь жива!

* * *

О, как нас били языками, –
Хотели изогнуть дугой…
Остались дурни дураками,
А мы? Остались мы собой.
И в этом нет ни капли дива,
Что в горе выстоять я смог.
У своенравного разлива
Есть корень – малый родничок.
Он в нас, он всюду вместе с нами,
И не иссякнет под бедой,
Покуда наполняет память
Былых побед живой водой.

* * *

Когда выходят на эстраду двое –
Он и Она, и начинают танец,
Я думаю о нас с тобою
И ты следишь, и на щеках румянец…
Там всё про нас,
Как будто отделилась
Глухая боль по имени «Любовь»,
В танцующих на время поселилась,
Чтоб мы смогли её увидеть вновь.
Беспечная, никем не защищённая,
Девчонка – неумеха по судьбе, –
Сто раз прощённая,
От многих возвращённая,
Но не нашедшая пристанища себе…
Скажи, какая в этом танце правда!
Кто нашей жизни смог укор сплести?!
…Кружат артисты, не имея права
Хотя бы слово вслух произнести.

* * *

Дождь с силой бьёт по почкам жухлым
И, словно бы от кулака,
Синея, разрастаясь, пухнут
Их глянцевитые бока.
Все видят.
Никому не жаль их.
Такое, видно, на века…
А утром, смотришь, нарожают
Зелёного молодняка.
Давно забывшие побои, –
К чему пустой здесь пересуд, –
Как бабы русские, с любовью,
Рождённых на руках несут.

* * *

Когда умру –
Родня собьётся в стаю, –
Цветы, венки,
На кухне колготня…
Вниманье, пониманье обретая
Я пролежу положенных три дня, –
Чтобы могли придти, могли проститься,
Те, кто любил, дружил, не помнил зла.
Чтобы жена – теперь уже вдовица, –
Спокойно всё мне высказать смогла.
Я всё пойму – слова, подобно пыли,
Осядут на холодное чело,
И будет мне от этих слов в могиле
Спокойно и негаданно тепло.

* * *

О, как жестоко бьют морозы
За то, что утром, в полусне,
Мне вдруг почудились мимозы –
В рисунке, на моём окне.

* * *

Что нужно мне?
Не знаю сам, что нужно,
Когда вот так –
С собой наедине,
В последний путь свой
Провожаю дружбу,
Друзей,
Что не воротятся ко мне…
Быть может, горечь сбить
Хмельным вином?
Или заплакать, –
Ведь никто не видит,
И осудить того,
Кто стал виной –
Что я один
Из дружбы напрочь выбит.
… А может, закурить,
         и в тишине,
Поставить зеркало
            перед собою…
И снова в комнате
Нас будет ДВОЕ –
Я и другой,
            что не изменит мне.

«Жизнь была словно речь смела...»

                                                Г. Валикову

Жизнь была словно речь смела.
С богом спорил, как спорят с другом…
Но не небо, земля приняла, –
Неказистая: с рощей и лугом.
Как зерно в борозду – до времён.
Как питающий дерево корень
Человек в земле погребён, –
Чтобы кто-то споткнулся
                            и вспомнил…

* * *

Вновь ветра озорные дунули,
На озёрах зажглись зарницы…
Хочешь, сказку тебе придумаю
О царевиче и царице?
Хочешь, песню спою не случайную,
А хорошую и душевную –
Величавую, величальную…
Про девчонку, меня нашедшую.
Хочешь, выдумаю про дождик,
Про весну, что вернётся вспять…
Только где ты, которой можно,
Не таясь это всё рассказать?

* * *

Я вглядываюсь в окна, что вдали.
Ищу глазами их, как ищут помощь.
Но тает свет и, словно корабли,
Дома безмолвно уплывают в полночь…
И я шепчу им, тающим, одно:
Придёт весна, ворвётся в сердце маем…
Твоё окно глядит в моё окно,
Но мы об этом ничего не знаем.

* * *

На свечи с высоты
               похожи фонари:
Неоновый огонь
                 в пятьсот свечей и боле…
Как будто их зажгли
                над нашей болью…
Гори, огонь негаснущий,
              гори.
Мы всё равно
               бессонницей объяты.
У нас потеря
              очень велика,
Так велика,
               что
                 выше потолка,
А мы живём
                   на самом на девятом.
Но как же всё случилось
                 в самом деле?
Любовь потеряна,
                   тут что ни говори…
В пятьсот свечей
                горели фонари…
А мы…
              мы ничего не разглядели.

* * *

Ты опять в нашей мирной беседе
Мне напомнила о соседях.
Пусть себе, они каркают вороном,
О твоей и моей судьбе,
Прикрываясь словесными шторами,
Говорят, что семнадцать тебе
И что мы далеко не ровесники…
Ложь всё это! Бездумная ложь –
То, что годы – крутые лесенки –
Вверх взберёшься, а вниз не сойдёшь.
Если взять и по чести признаться им, –
Этот спуск одолеть я не смог
И спустился к тебе, на семнадцатый,
Светлый, девичий твой порог.
Пусть не всё пока у нас гладко,
Только ты – будь смелей, не робей.
Я могуч – со своей тридцатки,
Я ведь смог опуститься к тебе!
Мы любовь свою, радость, как песенку
Через годы будем нести…
Ты не бойся – я знаю лесенку.
Пусть не всю, пусть до тридцати!

* * *

В городе дождь.
Ты прислушайся.
Слышишь?
Вот он торопко
Промчался по крыше.
Долгой разлукой
Обеспокоен,
Трогает листья
Тёплой рукою.
Вот о стекло он ушибся
И плачет…
Ласковый дождик –
Маленький мальчик.

* * *

Я опять начинаю
                    познанье с азов:
Дальний поезд,
                     плацкартная толкотня,
мельтешенье бесснежных
                      январских лесов
и раскрутка пружины путей –
                   для меня,
для того, чтобы
                 в точно назначенный срок,
оторваться от полночи, от синевы,
для того, чтобы
           вновь закрутиться я смог
по орбите наземной,
                  как спутник Москвы…
Сердце точный отсчёт
                   успевает вести,
как магнитная лента,
                   в себе закрепя,
сантименты речей,
                    километры пути,
Растяженье любви –
                   от меня до тебя.

* * *

Где-то там,
На далёком крылечке,
За пожаром невзгод
                    и тревог,
Чья-то женщина –
                   жёлтая свечка,
Тело вынесла за порог…
И, горит
               вишнёвой зарёю,
Шаль, каймой
               повиснув с плеча,
И, глаза
                этой знобкой порою
Что-то жалостное
                  кричат.
В резком слове
                сжимаются губы…
Свежий ветер смешит
                                      лицо…
Для неё я остался
                               грубым.
От неё я ушёл
                           подлецом.
Жизнь моя,
                  что со мною
                 ты сделала?!
Для чего эта встреча была?..
Ведь меня
                   она даже
                         не первого,
Не последнего, – привела,
Усадила за стол,
               как лучшего,
Что впервые встретился ей.
А потом-то,
                всю ночь промучила
Нестыдливой
                 любовью своей.
…Утро, серое,
            как раскаянье,
Осторожно влезло
                в окно.
А она все меня
                 ласкала…
Ну, а мне было
                 всё равно.
Только сердце
                  отчаянно ныло,
Только кровь была
                   горяча,
Только мне
                  её жалко было –
Догорающую
                        как свеча…
Друг мой,
                  если на тихом
                      крылечке,
Здесь ли рядом,
Иль в дальней
               глуши,
Встретишь женщину –
                  жёлтую свечку,
То не дуй на неё,
               не туши!

* * *

В магнитофоне лента, как змея,
Ползёт, и вырываются наружу
Твои слова про доброго меня,
Слова, которые и жгут, и сушат.
Из-за того, что только голос твой
Я смог сберечь, записанный однажды,
И он теперь зовёт меня и дразнит
Своей невозвратимой простотой.
О, как слежу я за твоею речью!
Она сегодня приговором мне.
И, как тут возразить?!
Как тут перечить?..
И оттого бессилен я вдвойне.
Кружит кассета, лентою пощёлкивая.
Вот ты умолкла... В строгой тишине
Звучат щелчки, как будто бы пощёчины,
Которые предназначались мне.

* * *

Дожди настраивает осень…
В моём окне – наискосок,
Их серый, их дремотный росчерк
И чуть приметный голосок.
Они пришли. Они застыли,
Их бег уже неразличим…
И только за окном грачи
Снуют, как будто небо чинят.

 

 

 

(в начало)

 

 

 

Купить доступ ко всем публикациям журнала «Новая Литература» за июнь 2020 года в полном объёме за 197 руб.:
Банковская карта: Яндекс.деньги: Другие способы:
Наличные, баланс мобильного, Webmoney, QIWI, PayPal, Western Union, Карта Сбербанка РФ, безналичный платёж
После оплаты кнопкой кликните по ссылке:
«Вернуться на сайт магазина»
После оплаты другими способами сообщите нам реквизиты платежа и адрес этой страницы по e-mail: newlit@newlit.ru
Вы получите доступ к каждому произведению июня 2020 г. в отдельном файле в пяти вариантах: doc, fb2, pdf, rtf, txt.

 



Канал 'Новая Литература' на telegram.org  Клуб 'Новая Литература' на facebook.com  Клуб 'Новая Литература' на linkedin.com  Клуб 'Новая Литература' на livejournal.com  Клуб 'Новая Литература' на my.mail.ru  Клуб 'Новая Литература' на odnoklassniki.ru  Клуб 'Новая Литература' на twitter.com  Клуб 'Новая Литература' на vk.com  Клуб 'Новая Литература' на vkrugudruzei.ru

Мы издаём большой литературный журнал
из уникальных отредактированных текстов
Люди покупают его и говорят нам спасибо
Авторы борются за право издаваться у нас
С нами они совершенствуют мастерство
получают гонорары и выпускают книги
Бизнес доверяет нам свою рекламу
Мы благодарим всех, кто помогает нам
делать Большую Русскую Литературу



Собираем деньги на оплату труда выпускающих редакторов: вычитка, корректура, редактирование, вёрстка, подбор иллюстрации и публикация очередного произведения состоится после того, как на это будет собрано 500 рублей.

Сейчас собираем на публикацию:

30.11: Яна Кандова. Задним числом (рассказ)

 

Вы можете пожертвовать любую сумму множеством способов или сразу отправить журналу 500 руб.:

- с вашего яндекс-кошелька:


- с вашей банковской карты:


- с телефона Билайн, МТС, Tele2:




Купите свежий номер журнала
«Новая Литература» (без рекламы):

Номер журнала «Новая Литература» за июнь 2020 года

Все номера с 2015 года (без рекламы):
Литературно-художественный журнал "Новая Литература" - www.newlit.ru


 

 

При перепечатке ссылайтесь на newlit.ru. Copyright © 2001—2020 журнал «Новая Литература».
Авторам и заказчикам для написания, редактирования и рецензирования текстов: e-mail newlit@newlit.ru.
Меценатам, спонсорам, рекламодателям: ICQ: 64244880, тел.: +7 960 732 0000.
Реклама | Отзывы
Рейтинг@Mail.ru
Поддержите «Новую Литературу»!