HTM
Номер журнала «Новая Литература» за сентябрь 2017 г.

Андрей Усков

Синие цветы

Обсудить

Сборник стихотворений

 

«Мне нужно на кого-нибудь молиться»

Булат Окуджава

 

Купить в журнале за июль 2017 (doc, pdf):
Номер журнала «Новая Литература» за июнь 2017 года

 

На чтение потребуется 10 минут | Цитата | Скачать в полном объёме: doc, fb2, rtf, txt, pdf

 

Опубликовано редактором: Елена Астахова, 15.08.2017
Иллюстрация. Название: «Подснежники». Автор: Лина Михайловна Коваленко. Источник: http://www.newlit.ru

Оглавление

  1. «Тихо киснет простокиша…»
  2. «Кукушка лесу прорицала…»
  3. «О боже, как жизнь пролетает впустую…»
  4. «Потянулась вверх капуста…»
  5. «Вышивало утро перламутром…»
  6. «Пой, ведро, под скрипы коромысла…»
  7. «Скрипел диван, и ночь гремела…»
  8. «Пело лето безымянной птицей…»
  9. «Нет, ничего не говори…»
  10. «Поднебесье на блюдечке с золотистой каёмочкой…»
  11. «Дрожит, играет и рябит…»
  12. «Я думал: лето подойдёт…»
  13. «Старый кувшин…»
  14. «В жарком воздухе летает насекомых резвый суд…»
  15. «Средь жары и насекомых…»
  16. «В кабаке сидели люди, размышляли о душе…»


* * *

Тихо киснет простокиша,
На блины она пойдёт.
Тихо слепнет дядя Миша,
В облаке луна плывёт.

Чу… неужли в этом взгляде
Тихо снег себе идёт.
На лужайку перед дядей
С неба сыплет анекдот.

«Это что за мая чудо? –
Сказал дядя сам себе, –
Мая чудо, мая чудо,
А дубак, как в ноябре!

Дрогнут белы чешуинки,
Дрогнет чёрная земля,
Нету жизни без горчинки,
Как тувинки без огня!»

Тихо киснет простокиша,
Тихо снег себе идёт,
Тихо стынет дядя Миша,
Гудит в небе самолёт…

* * *

Кукушка лесу прорицала
Его дремучую судьбу.
Лес слушал важно, величаво,
Её цыганское «ку-ку».

Местами птаха замолкала,
Прислушиваясь, внял ли лес?
Лесное эхо отвечало,
И ставил точку молчаливо плес.

И нам хотелось лес утешить,
Мол, что ты слушаешь её?
И эхо на неё бередишь.
На кой, ведь это всё враньё…

Она тут лето посачкует
И свалит в тёплые края,
А нас зима замаринует,
До ветродуя февраля.

Но лес, похоже, не нуждался
В таких практических советах.
Стоял и слушал, возрождался
В своих чарующих сонетах.

Кудряво облака бодались.
Черёмуха слепила мозг,
И, нежным цветом осыпаясь,
Пьянил май-месяц медонос.

* * *

О боже, как жизнь пролетает впустую!
Какие-то тёрки, машины, звонки,
Какие-то ножницы напропалую
Кромсают такие красивые дни.

Такие заветные ночи супонятся
Занудным тик-так часов-нувориш,
И всё это чахнет подругой бессонницей
И ты, задыхаясь, во мрак говоришь:

Какою же мукой тут надо названивать,
Каким же завмуком надо же быть,
Чтоб всё…то, чему не знаешь названия,
Крепило тебя и давало бы жить?!

* * *

Потянулась вверх капуста,
Ладно крутится Земля,
Сок рассады взял искусство:
Циркулировать не зря.

Соловьям сегодня тоже
Засчитаем трудодень,
Молодцы! Таких художеств
Не даёт даже сирень.

А кукушка вот напрасно
Тень наводит на плетень.
Без её «ку-ку» пристрастных
Как-нибудь закроем день.

Разглядим настой небесный.
Ишь, как за душу берёт!
Вечер рясный, вечер нежный
Ночку в гости к себе ждёт.

Месяц бреет юго-запад,
Берегитесь, кошельки!
Засыпает вечный табор,
Притулившись у реки.

Всё здесь мило и знакомо,
Даже трели соловья
Признаются всем райкомом,
Всем райкомом бытия.

Отчего ж тогда так грустно?
Что ж так сердце жмёт и жмёт?
Или это так и нужно,
И само собой пройдёт?..

* * *

Вышивало утро перламутром
На заре седые облака.
Вышивало сивку и каурку,
Вышивало рыб и рыбака.

Там и сям вдруг просыпались птицы,
И горели синие цветы,
Косогора дивны медуницы
Обрегали глаз от слепоты.

Выходил я из себя от этих зорек,
А потом обратно я в себя входил.
Выходило: мир наш – иллюзорен,
Как бы ни казался он нам мил.

* * *

Пой, ведро, под скрипы коромысла!
Зубчата пила, грызи дрова…
Я сегодня очарован тайным смыслом:
Мать-земля и есть моя молва.

Выйду на заре и залюбуюсь,
Улыбнусь невольно: Что ты, мам,
Так ранёхонько опять во мне проснулась,
Отчего не спишь под птичий гам?..

* * *

Скрипел диван, и ночь гремела
Какой-то тютчевской грозой.
И капель дробь была примером,
Где чёлнок мой внимал прибой.

Он был мне дорог, как начало,
Начало и конец щедрот.
И всё качала и качала
Волна – челнок, вода – ворот.

Лобзал свет молний твои плечи,
За ними тьма роила мрак.
А за окном сирень сей речью,
Томилась кровью на устах.

* * *

Пело лето безымянной птицей,
Вытекала Лета из глазниц.
Водноперстой одинокой мшицей
Водомер чеканил свой границ.

А над медно-медленным зеркальем
Перспективу рисовал вечерний бриз:
Девушки с венками и цветами
Суженых просили у зарниц.

* * *

Нет, ничего не говори,
Мир переполнен лживым словом,
Им правят всуе короли,
Им всяк из нас тут зашифрован.

Давай-ка просто в лес пойдём,
Попить водички родниковой.
И лживы мысли все стряхнём,
Возьмём бидон пятилитровый.

Сойдёмся, что есть А и Б,
Что Аибэ – такое слово,
И пусть идёт то Аибэ
В пернатый лес, в его хоромы.

Я знаю место, там сосна
Пригорок отрывает рёвом,
И пахнет из коры смола
Речистым небом бирюзовым.

А у подножья – ручеёк
Дразнит прохладой ключевою,
По берегам растёт чеснок,
Его зовут тут – черемшою.

Там белки скачут на траве,
А под травой сидят утята.
Поют овсянки о жаре,
А из запруд им вторят жабы.

Там изумруд и малахит
Дичком на зыби строят замки.
Там апатит и чароит
Блестят росою не по-хамски.

И как, скажи, не трепеща,
Там Аибэ не разгуляться?..
Пускай их там и приобщат
К великой лирике пространства…

* * *

Поднебесье на блюдечке с золотистой каёмочкой
Еле слышно волнуется ветряным колокольчиком.

Зачарованно дзынькает и тилинькает снова.
Чу!.. Смотри, и в сирени кто-то ползает словно.

Видно, Троицын день к нам пришёл ненароком
И решил с кондачка нас устроить пророком.

Жалко, только, слова с нас сняла чечевица,
И никто не поймёт, что мы письма зарницы.

* * *

Дрожит, играет и рябит
На потолке весёлый зайчик,
Луч солнца воду теребит
И вот, пожалуйста, – фонтанчик!

Ты скажешь: «Это всё пройдёт…»
Пройдёт, пройдёт, не сомневайся.
Но рябь дрожит, а дрожь поёт:
Давай, с постельки выбирайся!

– Да это ж – стансы, – скажешь ты.
Не спорю, может быть, и стансы.
Пусть дрожь рябит, а рябь дрожит,
Пусть речет летнее убранство!

* * *

Я думал: лето подойдёт,
И всем стихам
Придётся стихнуть.
Как большеротый кашалот,
Уйти на дно
И там затихнуть.
Но лето, сказкой ворожа,
Творожит буковки и песни.
А, растворожив не спеша,
Всё ворожит, ну хоть ты тресни!

* * *

Старый кувшин
Стоит на буфете.
Сколько кувшинок
Знавал он на свете?

Сколько признаний,
Буль-буль выдавал им?
Сколько вздыханий
Он оставлял им?

Горлом своим
Багрово-арабским
Сколько он был
Родным Тарабарским,

Когда в горах,
Приобщаяся к ветру,
Пел о страстях,
Уподобившись вепрю?

Сколько он видел
Кипения марева?
Как дальновиден
Был у татарина?

Как был разбит,
И склеен был снова…
Как брат-пиит
Заприметил в нём слово?

Старый кувшин
Стоит на буфете.
Древность глубин
Исповедует детям…

«В жарком воздухе летает насекомых резвый суд…»

            Памяти В. Г. Распутина

В жарком воздухе летает
Насекомых резвый суд.
Травы синим отливают
Неба царственный уют.

У ручья – свежо, прохладно.
Льёт и льёт родная речь,
Чистота её – приятна,
Ни прибавить, ни отсечь.

На веранде – чисто, тихо
Дремлет книга на столе.
Под столом лежит собака
И мечтает о заре.

Я с тобой, тебя читаю,
Слёзы лью и хохочу.
От страстей твоих сгораю,
И как все жить – не хочу.

В жарком воздухе летает
Насекомых резвый суд.
Травы синим отливают
Неба царственный уют.

* * *

Средь жары и насекомых,
Среди пота и копыт,
В зное трав разгорячённых
Стоит бурый конь Давыд.

Застреножены сурово
Две передние ноги,
Мол, на речку, где коровы,
Даже думать не моги.

Мошкара и гнус паршивый
Лезут в конские глаза.
А на морде терпеливой
Нет-нет-нет блеснёт слеза.

Третий день Росгидрометы
Обещают нам грозу,
Но пока что их обеты
Лишь похожи на слезу.

Ну, а слепень всё звереет
Лют и бешен кровосос,
В хвост ли, в гриву, всяк сумеет
Вперить жадный свой насос.

И стоит Саврасыч хмуро,
Среди пекла и копыт,
От судьбы своей понуро
Отряхается Давыд.

* * *

В кабаке сидели люди, размышляли о душе,
Перед ними гусь на блюде золотился в неглиже.
«Вот смотри, – сказал Таковский, – ведь душа, она как дым,
Никогда она не будет нам достатком пищевым».
На Таковского Каковский как-то хмуро посмотрел
И сказал: «Налей-ка, Сеня, мой стопарь уж опустел.
Всё чего-то судим, рядим, говорим всё о душе,
А назавтра, хлоп, и помер, не видать тебя уже.
Враз же тут засыплют глиной и граниту навезут.
Скажут, всё, лежи-ка смирно, не выёживайся тут.
Так чего трендеть напрасно: есть ли, нет ли, бог, душа,
Есть вот – яды, антидоты, больше нету ни шиша!».
Наливал Семён Кириллу водки чистую слезу,
Говорил неторопливо про супругу-егозу:
«Я ж ей, главно, всё оставил, дачу, хату, жигуля,
А она мне заявляет, подавай ей опеля!».
В кабаке сидели люди, размышляли о душе,
Перед ними гусь на блюде презирал себя уже.

 

 

 

(в начало)

 

 

 


Купить доступ ко всем публикациям журнала «Новая Литература» за июль 2017 года в полном объёме за 197 руб.:
Банковская карта: Яндекс.деньги: Другие способы:
Наличные, баланс мобильного, Webmoney, QIWI, PayPal, Western Union, Карта Сбербанка РФ, безналичный платёж
После оплаты кнопкой кликните по ссылке:
«Вернуться на сайт магазина»
После оплаты другими способами сообщите нам реквизиты платежа и адрес этой страницы по e-mail: newlit@newlit.ru
Вы получите доступ к каждому произведению июля 2017 г. в отдельном файле в пяти вариантах: doc, fb2, pdf, rtf, txt.

 


Пользовательский поиск

Клуб 'Новая Литература' на facebook.com  Клуб 'Новая Литература' на g+  Клуб 'Новая Литература' на linkedin.com  Клуб 'Новая Литература' на livejournal.com  Клуб 'Новая Литература' на my.mail.ru  Клуб 'Новая Литература' на odnoklassniki.ru  Клуб 'Новая Литература' на twitter.com  Клуб 'Новая Литература' на vk.com  Клуб 'Новая Литература' на vkrugudruzei.ru

Мы издаём большой литературный журнал
из уникальных отредактированных текстов
Люди покупают его и говорят нам спасибо
Авторы борются за право издаваться у нас
С нами они совершенствуют мастерство
получают гонорары и выпускают книги
Бизнес доверяет нам свою рекламу
Мы благодарим всех, кто помогает нам
делать Большую Русскую Литературу



Собираем деньги на оплату труда выпускающих редакторов: вычитка, корректура, редактирование, вёрстка, подбор иллюстрации и публикация очередного произведения состоится после того, как на это будет собрано 500 рублей.

Сейчас собираем на публикацию:

18.11: Лачин. Три русских стихотворения об Ульрике Майнхоф (рецензия)

 

Вы можете пожертвовать любую сумму множеством способов или Яндекс.Деньгами:


В данный момент ни на одно произведение не собрано средств.

Вы можете мгновенно изменить ситуацию кнопкой «Поддержать проект»




Купите свежий номер журнала
«Новая Литература»:

Номер журнала «Новая Литература» за сентябрь 2017 года

Купить все номера с 2015 года:
Литературно-художественный журнал "Новая Литература" - www.newlit.ru


 

 



При перепечатке ссылайтесь на newlit.ru. Copyright © 2001—2017 журнал «Новая Литература».
Авторам и заказчикам для написания, редактирования и рецензирования текстов: e-mail newlit@newlit.ru.
Меценатам, спонсорам, рекламодателям: ICQ: 64244880, тел.: +7 960 732 0000.
Реклама | Отзывы
Рейтинг@Mail.ru
Поддержите «Новую Литературу»!