HTM
Номер журнала «Новая Литература» за март 2017 г.

Сергей Жуковский

ИСО №591 306 487 910 239 422 751…

Обсудить

Рассказ

(на чтение потребуется 15 минут)
Опубликовано редактором: Вероника Вебер, 12.06.2013
Иллюстрация. Название: «***». Автор: Костин Евгений. Источник: http://www.photosight.ru/photos/4277187/

 

 

 

Анатолий Петрович Колокольцев с трудом разлепил спёкшиеся очи и прямо у своего носа увидел окрашенную ослепительно яркой беловатой пылью босую мужскую ступню.

– Ну, привет, мужик… – откуда-то сверху засмеялся хрипловатый голос. – С прибытием!.. Меня Дэном кличут… А тебя?..

Анатолий Петрович перевёл взгляд на мускулистые волосатые загорелые икры.

– Мужик?.. – снова заржал голос. – Хватит валяться!..

Голые икры сменились цветастыми «бермудами», белой майкой с силуэтом горных пиков и, наконец, бородатым, слегка курносым, добродушным лицом.

– Как звать-то тебя, дядя?.. – парень поднял белёсые брови. – Что молчишь?.. Сушит ещё?..

– Анатолий… – тихо сказал Анатолий Петрович. – Колокольцев… Анатолий Петрович… А где я?..

– В Караганде!.. – снова громыхнул Дэн. – Когда прибыл-то?.. Только что?.. Толян?..

 

Анатолий Петрович с трудом оторвал ладони от сухой, рассыпчатой пыли, встал на четвереньки и медленно поднялся на ноги.

И сразу же за спиной парня необычайно чёрное, креповое небо вспыхнуло миллиардами разноцветных звёзд.

– У-ух… – открыл рот Анатолий Петрович. – Как… Какая ночь… Прямо…

– Клёво, да?.. – Дэн тоже поднял голову. – Я тоже… Недели две любовался… Как прибыл… А что ещё делать?.. Даже считать пробовал… Потом плюнул… Как посчитаешь вечность?.. Эй!..

Парень вдруг махнул рукой.

– Анжелка!.. Анжелка!!!

Анатолий Петрович повернул голову и увидел, как по краю небольшого ослепительного взгорья грациозно, не спеша, бежит абсолютно нагая шоколадная девушка.

– Анжелка!!! – ещё раз крикнул Дэн.

Девушка на бегу улыбнулась.

– Из Нью-Йорка… – Дэн проводил девушку взглядом. – Энджела Прайс…

– А почему – голая?.. – тоже невольно улыбаясь, спросил Анатолий Петрович.

– Нудистка… – пожал плечами Дэн. – По жизни… И на пляжах… И дома, на Манхэттене, в чём мать родила, бегала… И также с тридцать пятого этажа сиганула… Ню… Мужик её бросил… Она и прыгнула… Ласточкой… Дурочка… Если бы все бабы, которых мужики кинули, с балконов бросались, некому было бы нас рожать… Так говорю, Толян?..

– Как сиганула?.. – не понял Анатолий Петрович. – Кто?..

– Она… – Дэн посмотрел прямо в переносицу мужчины. – Она сиганула… В лепёшку, говорят… А ты как помер?.. Помнишь?.. Нет?..

– Я?.. – улыбнулся Анатолий Петрович.

– Ты, – кивнул Дэн.

– Когда?

– Ну, тебе лучше знать…

 

Анатолий Петрович, улыбаясь, чуть отпустил галстук.

– Э… Как тебя там?.. Прости – забыл…

– Дэн… – парень не сводил серьёзного взгляда с глаз мужчины. – Денис Владимирович Реутов… Семьдесят пятого года рождения… Скончался третьего мая две тысячи десятого года… Накрыло лавиной… Всю темиртаускую группу… У пика Нурсултан… Не слышал о таком?.. 4376 метров… Над уровнем моря… На Луне уже три года кантуюсь… Ничего… Нормально… Привык…

– Ты чего?.. – чуть попятился Анатолий Петрович. – Псих, что ли?.. Или – обкуренный?.. Кто скончался?.. Какая Луна?..

Дэн большой растопыренной пятернёй вдруг цапнул макушку и резко повернул голову мужчины.

– Смотри!.. Дядя…

 

В густой, усыпанной звёздами, черноте мягко светился диск голубовато-белой Земли.

 

– Ну?!! – зарычал Дэн. – Дошло, дядя?!!

 

Анатолий Петрович медленно упал на колени.

 

– И Земля-матушка… – тихо заговорил Дэн. – Красивая… Не знаю – что бы отдал… Только чтоб вернуться… Хотя… Иди… Кто тебя здесь держит?.. Как мы прозевали ту лавину?.. Ума не приложу… Глаза опустил… Поднял… Смотрю: катит… Всё, думаю… Песец… А если бы другим маршрутом пошли… Как Сашка Ряха толковал… Были бы живы…

– Я… я… – заякал Анатолий Петрович. – Я…

– Ты… ты… – Дэн убрал небольшой камешек и осторожно присел рядом с мужчиной. – Доходит?.. Нет?.. Куда попал...

– Нет, нет… – сменил пластинку Анатолий Петрович. – Нет… Я сплю… Сплю…

Дэн расхохотался.

– Ага!.. Спишь!.. Зубами к стенке!.. Ты кем работал-то, дядя?.. При жизни…

– Я?.. – обернулся Анатолий Петрович.

– Ты.

– Я… – забормотал мужчина. – Да… Я работаю… Работаю…

– Работал… – уточнил Дэн. – Судя по прикиду – не грузчиком. И не бандитом… Костюмчик итальянский… Галстучек… Рубашечка беленькая… Щиблеты – штуки под полторы тысячи баксов… Погоди… Дай, я угадаю… Свой бизнес имел?.. Да?.. Какой?.. Купи-продай?.. Или – на паях?.. Что крутил-то?..

– Я… – Анатолий Петрович замолчал. – Я… В банке… В банке работаю…

– Банкир?!! – заржал Дэн. – Гонишь!.. Сроду здесь банкиров не было!..

– Нет… – перешёл на свистящий шёпот Анатолий Петрович. – Нет… Начальник отдела… Пластиковых карт…

 

– Женат?.. – продолжал допытываться Дэн. – Дети есть?..

– Ага… – испуганно закивал Анатолий Петрович. – Есть. Двое. Машенька… Старшая… И – Лерка… Малая… Три годика… Я ничего не понимаю… Я ничего не понимаю… Я ниче…

– Что ты не понимаешь?.. – Дэн сел по-турецки. – Хотя… Меня тоже… Колбасило… Поначалу… По самое не могу… А у меня никого на Земле не осталось… Так… Девки… Подруги… С одной переспал… К другой нырнул… Ну, мать ещё… Хотел было пару раз жениться… А потом думаю: а на фига?.. Будет меня какая-нибудь писюха «строить»… Туда не ходи… Того не делай… Сиди дома… По горам не шастай…

– Да ты можешь толком ска… – визгливый крик мужчины сорвался на дребезжащий фальцет.

– Ты бы не орал так, дядя… – Дэн смотрел на Землю. – А то они тебя опять в переделку кинут… Ты же ещё свеженький… Не остыл, небось, даже… Да, синтез прошёл… Но потерпи чуть… Пока не затвердеешь… А потом уже ори… Сколько влезет…

 

Анатолий Петрович поднялся с колен. Повертел головой. Малые и большие лунные кратеры разномастными оспинами багровели в лучах огненно-белого солнца.

– Луна… Чокнуться можно… Ей-богу… Нет, я, наверно… Всё-таки… Сплю… И мне снится какой-то… Кошмар… Да, я сплю… И мне снится кошмар… Сейчас я проснусь и…

– Вообще-то, не Луна… – тихо отозвался Дэн. – Это для нас она Луна… А для них – ИСО… Искусственно созданный объект… Номер 591 306 487 910 239 422 751…

Дэн замолчал.

– Блин… Забыл… Короче, там ещё около сорока трёхзначных порядков… Они уже чёрт знает сколько времени шастают по вселенным… Как приметят планетку достойную, так и подселяются…

– Да кто – они?!! – снова крикнул Анатолий Петрович. – Кто – они?!!

– Они… – Дэн ткнул указательным пальцем правой руки вниз. – Которые там… Внутри… Ты думаешь…

Парень глянул на Анатолия Петровича.

– Думаешь, там – Луна?.. Камешки всякие?.. Грунт?.. Шиш!.. Там – пустота… То есть, не пустота, а… Пространства… Много пространств… Лаборатории их, видать… Цеха всякие… Прочие производства… Живут они там… Размножаются, наверно… А сверху, для вида, песочка сыпанули с камешками… Типа, камуфляж… Чтобы все думали: планета… Луна… Селена… Месяц… И как там её ещё обзывают?..

О, Анжелка опять катит!.. Классная девка, да?.. Был бы я живой… Э-эх… Замутил бы с Анжелкой такую любовь-морковь…

 

Девушка, ритмично работая локтями, медленно пробежала по границе света и тени близкого лунного горизонта.

 

– А жёнка твоя – как?.. – Дэн повернулся к мужчине. – Симпатичная?.. Любил её?.. Или – так, по привычке жили?.. Детей ради… Добра нажитого…

– Ладно, – Анатолий Петрович кивнул. – Хорошо. Допустим – Луна. Я не сплю. Допустим. Чем же мы дышим?.. А?.. Почему от радиации не дохнем?! От пекла!..

– Я что-то не пойму, Толик… – Дэн поморщился. – Ты тупой?.. В банке, говоришь, работал?.. Туда дебилов набирают?.. Тебе же сказано: нет тебя… Помер ты… Там…

Дэн мотнул головой в сторону Земли.

– А здесь – только твой энергетический модуль… Код информационный… Дух… Который, когда ты подох, они забрали, обмотали синтезированной оболочкой и нарядили в твою привычную одёжку… Ничем ты не дышишь… Дошло?.. Нечем тебе дышать… Нет в тебе ни лёгких, ни сердца, ни мозгов, ни остального твоего банковского ливера… И жрать тебе теперь не надо… И пить не надо… И по нужде бегать не надо… Ничего не надо… Шляйся вон по Луне… И живи вечно… Пока они что новое для нас всех не удумают…

 

– А они?!! – вновь заорал Анатолий Петрович и ткнул рукой в близкий земной диск. – Они нас что – не видят?!! В телескопы!.. В радары свои!.. Ослепли?!! Астрономы все!.. Вся Земля ослепла?!! Не видит – что у ней под носом творится?!!

– Не видят… – улыбнулся Дэн. – И никогда не увидят. Не могут увидеть…

– Почему?!!

– По кочану!..

Дэн помолчал.

– Ты вообще… О чём-нибудь по жизни, кроме своих пластиковых карточек, думал, дядя?.. Кроме чад своих… Кроме бабы своей… О мироздании, например… О том, как наша жизнь устроена… Не бытовая жизнь… С баблом, тачками, шмотками, тусовками, клозетами… Высшая жизнь… О том, как эта жизнь прекрасна… Сложна… Многослойна… Необъяснима… Загадочна…

Анатолий Петрович пожал плечами.

– То-то и оно, дядя… Ты думал, что есть всего три измерения?.. Как в школе учили?.. По физике… Да их – бесчисленное количество… И нам, с нашими куриными мозгами, никогда не дано понять – как они, эти слои, эти измерения сосуществуют друг с другом… Каким образом можно попасть из слоя в слой… По каким законам живут порталы, через которые разные сущности путешествуют во времени и пространстве…

Видят… Да ни хрена с Земли в эти их телескопы нельзя увидеть… Видят то, что видели миллион раз: поверхность, кратеры, луноходы свои долбанные, что наоставляли… Железяк ещё разных кучу… То там, то сям… И – всё… Больше ничего… Больше ничего с Земли нельзя увидеть… Ни тебя, ни меня, ни Анжелку, ни прочих… В другом мы слое нынче… Разумеешь?.. Нет?.. В другом!..

 

Анатолий Петрович повалился спиной на лунный грунт и тут же вскинулся.

– А зачем мы… Зачем мы им?! А?! Зачем, если я умер там, на Земле, меня сюда притащили?! Хорошо, не меня, а… Эту… Сущность твою… Зачем в костюм мой любимый нарядили?! Зачем я им понадобился?!! Опыты проводить?! Потрошить меня потом?!

 

Дэн громко рассмеялся.

 

– Ну, ты, дядя, лепишь!.. Опыты… Сдался ты им – на опыты!.. Всю жизнь человечество мрёт… Как мухи… Отжил своё… Свои там семьдесят-восемьдесят и – капец!.. Под фанфары, как говорится!.. А сейчас, когда говорят: живи… Живи вечно… Живи – сколько влезет, орёт… Опыты проводить… Ему даруют вечную жизнь, а он орёт…

– Это – жизнь?.. – зашептал Анатолий Петрович. – Где – жизнь?.. Когда ты сам сказал, что мы все – трупы… Что наши души позапихивали в синтетические оболочки… Как сардельки… Что есть теперь не надо, пить не надо… Ничего не надо… Это – жизнь?.. Знать, что ты навсегда обречён сидеть на этой проклятой Луне… или как там – её?... на ИСО этом… и никогда… Никогда не сможешь пройтись босиком по мокрой траве… Вдохнуть аромат кофе… Поцеловать женщину… Обнять своего ребёнка… Это – жизнь?!!

– Жизнь, – кивнул Дэн. – Только – другая. Не та, к которой ты привык. Хочешь лежать в морге под простынкой?.. В гробу?.. В печке гореть?.. Ради бога. Никто тебя здесь не держит. Пошлют назад. Ты пойми, дурень, они ведь не каждого с Земли сюда тащат. Не каждого синтезируют. Значит, хотят сохранить. Не всех, конечно. Некоторых. Для новой… для иной жизни… Они же – не изверги какие… Чтоб над тобой измываться… Нужен ты им больно…

– А если не нужен, так какого хрена… – начал было Анатолий Петрович.

– Ты уразумей своей карточной башкой… – перебил его Дэн. – Что, раз дали тебе второй шанс… Раз тебя оживили, значит… Кстати, нет здесь никаких таких академиков, артистов всяких, звездил, богачей, бандитов… Ни в нашем слое… Ни в других слоях, я слышал… Все – обычные люди… Нормальные… Врачи, работяги, программёры, лётчики, дайверы, портные… Анжелка, скажем, дизайнером была… Ты – вот… Крыса банковская… Я… Ну, я вообще сто профессий сменил… И систадмином был, и в футбол играл, и переводил, и улицы мёл, и «бомбил» на «опельке» своём, и репетиторствовал, и статейки строчил, и… Даже стриптиз изображал… Для тёток голодных… Короче, здесь – не элитный зоопарк… Для персон всяких… Дошло?.. Ну, а почему тебя взяли, а не другого жмурика?.. Или – меня, охламона?..

 

Дэн пожал плечами.

 

– Ей-богу, не знаю… Взяли – и ладно… И на том спасибо… А когда твой энергетический модуль сбалансируется, сможешь и пиво дуть, и кино смотреть, и орешки солёные трескать, и Моцарта слушать…

– Это – как?.. – растерялся Анатолий Петрович.

– Так… – улыбнулся Дэн. – Стоит только захотеть чего-то… Скажем, чипсов… И сразу же челюсти начинают двигаться… И даже как будто хруст слышишь… И вкус прёт… Да, имитация… Вкусовая, звуковая, обонятельная… Но не отличишь… Так же – и с книгами, с киношкой… Сможешь подключаться… К чему захочешь… Картотека у них – обалденная… За всю историю человечества… Кроме порнухи, конечно… «Мыла» всякого… Ужасов… И прочего непотребства… Только – лучшее… Закрываешь глаза… И слушаешь… Скажем «Женитьбу Фигаро»… Или – Кубрика смотришь… Или Пушкина с Бродским читаешь… Понимаешь, у них – вся земная культура… В одном флаконе… Я же тебе сказал, что они – не изуверы какие…

Кстати…

 

Дэн помолчал.

 

– Как я понял, они и Землю в своё время спасли… От гибели неминуемой… Увидели: бултыхается шарик… Как дерьмо в проруби… Орбита, вроде, конкретная… От звезды, от Солнца, то есть, – не далеко… И не близко… В самую тютельку… Ну, думают: чего планетке пропадать?.. Пришвартовались… Нагнали народу… Техники… Соорудили Луну… Земля сразу стабилизировалась… Сутки пошли нормальные… С днями… Ночами… Вращение вокруг оси пошло… А не наперекосяк, как было… Во все стороны… Словом, не пролетали они бы мимо – не было бы ни Земли, не тебя, ни меня… Никого бы не было… Понял, дядя?..

– Рехнуться можно… – пробормотал Анатолий Петрович. – Соорудили Луну…

– Прикинь… – округлил глаза Дэн. – Луна – идеально круглая… Ни одно космическое тело не обладает такими формами… Совершенными формами… Луна не вращается… А зачем ей вращаться… Им и так хорошо… Внутри сидеть…

– Внутри сидеть… – эхом отозвался Анатолий Петрович.

– И тебя, кстати… – снова улыбнулся парень. – Синтезировали в лучшем виде… С твоими же телесами… А могли просто запереть твою банковскую душонку в общую ячейку… Сидел бы там… И маялся… И о прикиде твоём любимом позаботились… И память твою сохранили… Чтоб не завис ты на Луне, как дурачок… Голый… Без роду, без племени… С башкой пустой…

– Погоди… – вдруг опомнился Анатолий Петрович. – Погоди-ка… А как… Как их космонавты не видели?.. Ну, эти… Армстронг… И – прочие… Которые высаживались…

– А кто тебе сказал, что они не видели?.. – прищурился Дэн. – Может, как раз – наоборот… Очень даже видели… Такое, может, увидели, что сиганули мигом в свой «Аполлон» и – бегом с Луны!.. И c 72-го года до сих пор зареклись на Луну летать… От греха подальше… Я, правда, не знаю – что именно увидели… НАСА бормотало, типа того, что прилунившийся в 69-м году Апполон был встречен группой НЛО… Севший на другой стороне кратера… Объектов было три… Из них, якобы, высадились инопланетяне в скафандрах…. ЦУП америкоский запретил Нилу Армстронгу покидать лунный модуль… Так он и просидел семь часов… Потом нарушил приказ и шагнул на Луну... За что после был отстранён от лунной программы… Позже все корабли «Апполон» будут сопровождаться НЛО… Это зафиксировано и на фото, на и видео…

Но, думаю, им такое могли показать, чтобы всё НАСА потом не один год кипятком писало… А насчёт людишек я же тебе объяснил… В других измерениях – людишки… В других слоях… Не могли никакие америкосы их увидеть…

 

Дэн помолчал.

 

– Я думаю: как пробили, что там эти янки удумали на Луне чудить, так вообще никогда никого сюда больше не пустят… Ни один корабль… Это ж надо, блин!.. Ну, ладно ещё – гелий-3 тырыть… Так они ж хотели на Луне какую-то ядерную хрень смастерить, чтобы отсюда на Земле пулять!.. Типа, новая оборонная инициатива… И прочий такой собачий бред… Вот, видать, этих апполонцев и шуганули… Чтоб даже мыслей таких в их головах не было… Чтобы забыли о Луне раз и навсегда…

– И у меня собака есть… – вдруг сказал Анатолий Петрович. – Бассет… Смешной такой… С ухами висячими… Коричневыми… Я с ним вечером всегда гулял… В сквере… У Дорогомиловского… А Машка – с утра…

– Так жену любил-то?.. – Дэн улыбнулся. – Так и не сказал… А детки – это класс… Я бы тоже… Я тоже хотел с какой-нибудь девахой деток забабахать… Да, видишь, не успел…

– Люблю… – Анатолий Петрович посмотрел на Землю. – Никогда не переставал любить… И не перестану… Хотя последние года… Не знаю… Может, привыкли друг к другу… Подустали… Она крутилась, как белка… Я крутился… С утра до вечера… Две дочухи… Дачку подняли… Матери в квартире ремонт сделал… Хотели летом в Таиланд махнуть… Махнули…

– Ладно, не грузись… – Дэн хлопнул Анатолия Петровича по плечу. – Махнёшь ещё… Правда, не в Таиланд вшивый… Подальше махнёшь… Я слышал, они для нашего брата… Ну, типа экскурсии сооружают… По вселенным… И так далее… Набирают группы… Из разных слоёв… Из веков разных… И зашпуливают на годик-другой… Повояжить… Поглядеть – как другие миры живут… А потом – обратно… Ладно…

 

Дэн пошевелил пальцами босых ног.

 

– Привыкай, Толя… Первую недельку будет тяжко… И первые лет триста будут тянуться долго… Говорят… А потом войдёшь во вкус… И не заметишь, как тыща пролетит… И – две… Везде жить можно… К тому ж такие бабы кругом бегают… Жаль, правда, что член – для красоты… Но ничего… Придумаем что-нибудь… Да, Толян?..

 

Анатолий Петрович, не мигая, смотрел на Землю.

 

– Короче, отдыхай… А мне ещё надо по делам сгонять… Вон за те кратеры…

 

Анатолий Петрович долго смотрел на уменьшающуюся белую спину Дэна.

Осторожно помял гульфик брюк.

И, поддёрнув штанины, снова сел на рассыпчатый лунный грунт.

Земля сияла нежным дымчатым светом.

Анатолий Петрович прикрыл глаза. И тут же из чернильной темноты вынырнула золотистая девичья головка.

– Машенька… – мужчина протянул руку. – Колосочек мой… Ненаглядный…

 

Моросящий дождь исподволь перешёл в хлещущий ливень. Едва «дворники» смывали мутную пелену с лобового стекла, как вода снова заливала весь мир, и казалось, что серебристая «вольво» не мчит по вечернему весеннему проспекту, а, подобно подводной лодке, медленно погружается в сизо-стальные хмурые небеса…

Внезапно из-за синего, забрызганного грязью автобуса вылетела серая тень. Анатолий Петрович резко вывернул руль. «Вольво», блеснув серебристым боком, зацепила попутную «Газель» и взлетела над мокрым чёрным асфальтом.

– У-ух… – на долю мгновения подумал Анатолий Петрович. – Лечу…

И тут же встречный, груженый сырой галькой «КамАЗ» глухо шибанул легковушку в левый бок. «Вольво» пролетела ещё с десяток метров и с лязгом плюхнулась на выцветшую «зебру» пешеходного перехода…

 

 

 

Пользовательский поиск

Клуб 'Новая Литература' на facebook.com  Клуб 'Новая Литература' на g+  Клуб 'Новая Литература' на linkedin.com  Клуб 'Новая Литература' на livejournal.com  Клуб 'Новая Литература' на my.mail.ru  Клуб 'Новая Литература' на odnoklassniki.ru  Клуб 'Новая Литература' на twitter.com  Клуб 'Новая Литература' на vk.com  Клуб 'Новая Литература' на vkrugudruzei.ru

Мы издаём большой литературный журнал
из уникальных отредактированных текстов
Люди покупают его и говорят нам спасибо
Авторы борются за право издаваться у нас
С нами они совершенствуют мастерство
получают гонорары и выпускают книги
Бизнес доверяет нам свою рекламу
Мы благодарим всех, кто помогает нам
делать Большую Русскую Литературу

Рассылка '"НОВАЯ ЛИТЕРАТУРА" - литературно-художественный журнал'



Собираем деньги на оплату труда выпускающих редакторов: вычитка, корректура, редактирование, вёрстка, подбор иллюстрации и публикация очередного произведения состоится после того, как на это будет собрано 500 рублей.

Сейчас собираем на публикацию:

23.04: Сколько стоит человек. Иудство в исторической науке, или Почему российские учёные так влюблены в Августа Шлёцера (статья)

 

Вы можете пожертвовать любую сумму множеством способов или Яндекс.Деньгами:


Уже собрано на:

08.05: Сергей Жуковский. Дембельский аккорд (рассказ)

05.05: Дмитрий Зуев. Хорей (рассказ)

01.05: Виктор Сбитнев. Звезда и смерть Саньки Смыкова (повесть)

30.04: Роман Рязанов. Бочонок сакэ (рассказ)

29.04: Йордан Йовков. Другой мир (рассказ, перевод с болгарского Николая Божикова)

27.04: Владимир Соколов. Записки провинциального редактора. 2008 год с переходом на 2009 (документальная повесть)

25.04: Бранислав Янкович. Соловей-пташка (рассказ, перевод с сербского Анны Смутной)

22.04: Александр Левковский. Девушка моей мечты (рассказ)

Вы можете мгновенно изменить ситуацию кнопкой «Поддержать проект»




Купите свежий номер журнала
«Новая Литература»:

Номер журнала «Новая Литература» за март 2017 года

Номер журнала «Новая Литература» за февраль 2017 года  Номер журнала «Новая Литература» за январь 2017 года

Номер журнала «Новая Литература» за декабрь 2016 года  Номер журнала «Новая Литература» за ноябрь 2016 года

Номер журнала «Новая Литература» за октябрь 2016 года  Номер журнала «Новая Литература» за август-сентябрь 2016 года

Номер журнала «Новая Литература» за июнь-июль 2016 года  Номер журнала «Новая Литература» за май 2016 года

Номер журнала «Новая Литература» за апрель 2016 года  Номер журнала «Новая Литература» за март 2016 года

Номер журнала «Новая Литература» за февраль 2016 года  Номер журнала «Новая Литература» за январь 2016 года



 

 



При перепечатке ссылайтесь на newlit.ru. Copyright © 2001—2017 журнал «Новая Литература».
Авторам и заказчикам для написания, редактирования и рецензирования текстов: e-mail newlit@newlit.ru.
Меценатам, спонсорам, рекламодателям: ICQ: 64244880, тел.: +7 960 732 0000.
Купить все номера 2015 г. по акции:
Литературно-художественный журнал "Новая Литература" - www.newlit.ru
Реклама | Отзывы | Подписка
Рейтинг@Mail.ru
Поддержите «Новую Литературу»!