HTM
Номер журнала «Новая Литература» за апрель 2017 г.

Сергей Жуковский

Часовые пояса

Обсудить

Сборник стихотворений

На чтение потребуется 7 минут | Скачать: doc, fb2, pdf, rtf, txt | Хранить свои файлы: Dropbox.com и Яндекс.Диск
Опубликовано редактором: Андрей Ларин, 10.10.2014
Иллюстрация. Название: «Пески времени (любовь и золотое сердце)». Автор: Михаил Каретин. Источник: http://www.photosight.ru/photos/3159938/

Оглавление

  1. Восемь плюс. И восемь минус…
  2. В сухом остатке…
  3. Последний день лета
  4. Сердце
  5. И в этот день…
  6. Я любил?
  7. А круг не замкнутый – не круг
  8. Не волнуйся. Дальше будет хуже…


Восемь плюс. И восемь минус…

Восемь плюс.

И восемь минус.

Горы.

Долы.

И – пролив.

Время вдруг остановилось.

И, дыханье затаив,
день годами длится.

В среднем
нам с тобой – по тридцать пять.

Бред цифири,
словно бредни,
поворачивает вспять
речь разливистую,
реки,
что бегут по венам рук.

Не обнять.

Свинцовы веки.

Не объять.

За кругом круг –
под глазами.

Хлеще дыбы
наказание –
иметь
еженощный плотский выбор,
но использовать не сметь.
Потому что восемь минус
умножать на восемь плюс
и делить на божью милость –
инквизиторский  искус.

Это – всё, что можно нынче.

Долы.

Горы

Сны без снов.

Время врёт.

Безмерно.

В клинче
не разрывном –
сотни слов.

Но – ни звука.

Часовые
пояса –
настороже
рубежей,
как часовые –
на границе.
И уже
разниц нет,
где – плюс, где – минус.

Восемь?

Ладно.

Подождём.

Не дают коньяк на вынос?

Ну, и бог с ним.

А вдвоём
с отражением зеркальным
пить и чокаться давно –
лет былых утеха.

Дальний
ост
не станет всё равно
ближним.

Восемь.

Плюс на минус.

Осень
бабьим летом вдруг
обернулась.

Покатилась.

Паутинки, что паук
мастерил так долго,
ветром
унесло в лазурный зев.

Триста тысяч километров
за секунду пролетев,
свет померк.

Ни зги – в тумане.

Всё – на ощупь.

Пелена
застилает взор и манит
неизбежностью.

Весна
начинается не в марте.

А – в апреле.

Под рукой
восемь треф – на этой карте,
червы восемь – на другой.

Итого – шестнадцать.

Значит –
недобор.

Ещё – одну.

Туз пикейный.

Незадача.

Всё, что было на кону,
проигралось в пух.

Колосья
обмолочены.

Часы
мне показывает восемь.

Стрелок чёрные усы –
набекрень.

В обнимку полночь
с утром ранним.

Солнца диск
ноготком луны подточен.

Серебрится вербы лист.

Время вновь остановилось.

Ни секунды не пролив.

Восемь плюс.

И – восемь минус.

Горы.

Долы.

И – пролив…

В сухом остатке…

Не валко.

И не скользко.

Не продувает ветром.

В сухом остатке – слёзки
на ветках старой ветлы.

Не снежно.

И не зябко.

А жалко – пчёлки в попке.

В сухом остатке – капли
девичьих вешних сопелек.

Не сытно.

Не скоромно.

Вольна волна речная.

В сухом остатке – омут.

С чертями.

А ночная
звезда
укрыта пеплом.

Истлела сигарета.

В сухом остатке – небо,
омытое рассветом…

Последний день лета

С размаху газетой
бью муху.

Нелепо.

Последний день лета.

Которого не было.

А были то пекло,
то ливни из пыли.

То – ярко.

То – блекло.

Забыли.

И вспомнили.

Бредом,
как будто свирепым.

Последний день лета.

Которого не было.

С апреля по август –
озноб и горячка.

Подмышку я градусник
прячу.

За окнами градусник вешаю.

Со взмыленной лошади спешиваюсь.

Беру под узду.

И ногами
я жизнь нарезаю.

Кругами.

Вопросы не стали ответами.

Но сталью заходится небо.

Последний день лета.

Которого не было.

С размаху газетой
бью муху.

Нелепо.

Последний день лета.

Которого не было.

Сердце

«Нормальные люди ночью спят!» –
сказал мне доктор медицинских наук.
Одетый в белое с головы до пят.

А я слышу стук.

Сердца.

Где-то – извне.

Около – полки с книгами.

Сердце давно уже – не во мне.

Оно выпрыгивает.

Шляется там и тут.

Бродит кровью венозной.

Ищу приют.

Для сердца.

Пока – не поздно.

Пусть даже – поздно,
этот мешок
мускульный
отыщу я.

В банке кофейной.

Между строк.

И, наконец, почую,
как все нормальные граждане –
пульс.

Давление: сто двадцать на восемьдесят.

Да чёрта с два.

Скорей загнусь.

Этой хлябистой осенью…

И в этот день…

…и в этот день –
немного зимний,
осенний чуть –
ушла.

Навек.

И трепетал на веках иней.

И серебрился первый снег.

И в этот день,
завоем тайным
едва подёрнутый,
в кино
как будто б,
очертания
свои
и ваза,
и окно
вдруг поменяли.

Стол не узнанный
стоял в углу.

И твой браслет,
что пунцовел на кисти узкой,
стал просто брошенный предмет.

И в старом зеркале комода
на бой иль, может, на убой
я, бормоча гнусаво что-то,
прошёл.

Не узнанный собой…

Я любил?

Люблю.

Однажды пыл
угаснет.

Я любил?

Степной повальный пал.

Мы были.

Но упал
нам под ноги овал
Луны не полной.

Спал
я час – за сутки.

Нет.

Не спал.

Забрезжил свет.

Опал – в оправе лет.

Я встал с дивана,
чуть
проглатывая муть
кофейной гущи.

Ты –
в пространстве пустоты.

В исходах тех, где час
столетья был для нас.

Где руки – так близки,
что, кажется, руки
коснуться можешь.

Лик
отлакирован.

Блик
зеркальный на виске –
века.

Невдалеке
журчит вода в трубе.

Ищу тебя в себе.

Ищу себя во тьме.

А тьма, как боль, во мне
растёт.

Уже – рассвет.

Мы были.

Нынче – нет?

Мы плыли по реке.
вдвоём.

А на песке –
ракушки да следы.

Весна ломает льды.

Апрель.

И до сих пор
шумит сосновый бор.

Закат, как прежде, – рыж
на черепице крыш.

Журавль.

Колодец.

Зов
с муравчатых лугов.

Стада коров.

Пастух.

Костёр,
что не потух.

Груди – внутри.

Смотри –
остались от зари
лишь пепел и зола.

Мы были.

Ты ушла.

На рынок.

Лет тому
назад
и не пойму –
уж сколько.

Одному
в ночи – невмочь.

Уму
и сердцу вечно, знать,
в разлуке быть.

Понять
не суждено давно –
зачем мы были.

Но.

Люблю.

Пусть даже пыл
угаснет.

Я любил?

А круг не замкнутый – не круг

А круг не замкнутый – не круг.

Скоба, быть может.

Иль – подкова.

Окружность, вроде бы, знакома.

Друзей круженье и подруг –
не окружение.

Не плен.

Всего лишь навсего – окрестность.

Я – в первом круге.

Ада.

Трезвость.

Шампанской резвости взамен.

Порука, стало быть, – вокруг.

Да.

Круговая.

Друг – за друга.

Я на поруки взят?

Поруган?

Но круг не замкнутый – не круг.

А брешь в окружности – как плешь
на голове.

Зачёс с пробором
меняешь.

Так.

И – сяк.

Упорно.

Среди седин.

Макушки меж.

И огибаешь лишний крюк
в предгорье.

В гору?

Кукиш – с маслом.

В квадрате скорость множу массой.

И стрелки глажу новых брюк.

Пройдусь, пожалуй.

Не вокруг.

Да и – не около.

По лугу.

И подтяну коня подпругу.

Проверю стрелы.

Нож.

И – лук.

И – остриё строки.

А вдруг
стрелять придётся.

Вдох.

И – выдох.

А поиск выхода есть выход.

И круг не замкнутый – не круг…

Не волнуйся. Дальше будет хуже…

Не волнуйся.

Дальше будет хуже.

Время испарится.

Навсегда.

Мы, босые, шлёпаем по лужам.

Из-под пяток брызгают года.

Не тревожься.

Завтра станет туго.

Воздух растворится.

Но – не зря.

Мы дышать научимся.

Друг другом.

Вопреки.

Потом – благодаря.

Не печалься.

Не наступит после.

А вчерашний вечер вышел.

Весь.

Локон твой моей ключицы – возле.

Мы живём.

Друг в друге.

Нынче.

Здесь…
Пользовательский поиск

Клуб 'Новая Литература' на facebook.com  Клуб 'Новая Литература' на g+  Клуб 'Новая Литература' на linkedin.com  Клуб 'Новая Литература' на livejournal.com  Клуб 'Новая Литература' на my.mail.ru  Клуб 'Новая Литература' на odnoklassniki.ru  Клуб 'Новая Литература' на twitter.com  Клуб 'Новая Литература' на vk.com  Клуб 'Новая Литература' на vkrugudruzei.ru

Мы издаём большой литературный журнал
из уникальных отредактированных текстов
Люди покупают его и говорят нам спасибо
Авторы борются за право издаваться у нас
С нами они совершенствуют мастерство
получают гонорары и выпускают книги
Бизнес доверяет нам свою рекламу
Мы благодарим всех, кто помогает нам
делать Большую Русскую Литературу

Рассылка '"НОВАЯ ЛИТЕРАТУРА" - литературно-художественный журнал'



Собираем деньги на оплату труда выпускающих редакторов: вычитка, корректура, редактирование, вёрстка, подбор иллюстрации и публикация очередного произведения состоится после того, как на это будет собрано 500 рублей.

Сейчас собираем на публикацию:

24.06: Дмитрий Зуев. Мадонны на стене (рассказ)

 

Вы можете пожертвовать любую сумму множеством способов или Яндекс.Деньгами:


Уже собрано на:

14.06: Дмитрий Москвичев. Ю. (повесть)

17.06: Деян Стоилькович. Нет храбрости (рассказ, перевод с сербского Анны Смутной)

Вы можете мгновенно изменить ситуацию кнопкой «Поддержать проект»




Купите свежий номер журнала
«Новая Литература»:

Номер журнала «Новая Литература» за март 2017 года

Номер журнала «Новая Литература» за февраль 2017 года  Номер журнала «Новая Литература» за январь 2017 года

Номер журнала «Новая Литература» за декабрь 2016 года  Номер журнала «Новая Литература» за ноябрь 2016 года

Номер журнала «Новая Литература» за октябрь 2016 года  Номер журнала «Новая Литература» за август-сентябрь 2016 года

Номер журнала «Новая Литература» за июнь-июль 2016 года  Номер журнала «Новая Литература» за май 2016 года

Номер журнала «Новая Литература» за апрель 2016 года  Номер журнала «Новая Литература» за март 2016 года

Номер журнала «Новая Литература» за февраль 2016 года  Номер журнала «Новая Литература» за январь 2016 года



 

 



При перепечатке ссылайтесь на newlit.ru. Copyright © 2001—2017 журнал «Новая Литература».
Авторам и заказчикам для написания, редактирования и рецензирования текстов: e-mail newlit@newlit.ru.
Меценатам, спонсорам, рекламодателям: ICQ: 64244880, тел.: +7 960 732 0000.
Купить все номера 2015 г. по акции:
Литературно-художественный журнал "Новая Литература" - www.newlit.ru
Реклама | Отзывы | Подписка
Рейтинг@Mail.ru
Поддержите «Новую Литературу»!