Агалатова Анастасия. Рассказ «Яблоко».

У неё зеленые глаза. 

Дикие. Странные.

Она вся такая – странная, дикая и немного смешная. Она обнажена – но настолько уверена и естественна в своей наготе, что это мне порой становится стыдно за свои черные кожаные штаны и куртку. Однако это – моя шкура, мое отличие, мое право – право смотреть, думать, рассуждать. Она же живет сегодняшним днем, каждый миг она – разная, неповторимая, как минутная зарисовка.

– Где твои родители? – спрашиваю.

Она смеется в ответ и пожимает плечиками:

– Не знаю!

– Но… у тебя ведь есть кто-то?

– Он!

Да, он у неё есть. Молчаливый, вечно хмурый, мрачный. Муж, наверное, хотя я никогда не видел их вместе. Сперва я опасался его – сурового, безмолвной тенью следующего за нами, но никогда не приближающегося, не говорящего ни слова. Потом привык.

Она идет вдоль берега, поднимая брызги босыми ногами. Догоняю её, ловлю за руку.

– Есть тут кто-нибудь, кроме вас?

– Не знаю!

Это её ответ на любой вопрос. Она не знает, где мы и кто она сама. Она не знает, кто я, и смотрит на меня со смесью страха и любопытства. Её не интересует, откуда я взялся и почему так не похож на них. И её раздражают мои вопросы. 

Она сбрасывает мою руку и направляется к морю. Плавает ловко, быстро, мне с трудом удается отделаться от ощущения, что она – русалка. Нет, у неё две ноги – изумительной формы, – стройное гибкое тело, роскошная грива волос. Она прекрасна...

Спасибо за отклик!
Да, такая концовка была бы сильной 
Эх, о чем думал аффтар , когда писал?!   

Агалатова Анастасия. Рассказ «Не ищи меня завтра…».

...Он приносил ей охапки полевых цветов, или дарил очаровательные безделушки, или пел что-то для нее, и голос его звучал особенно нежно. Но иногда, казалось, он замыкался в себе – и тогда он занимался своей гитарой, или перетряхивал по десятому разу сумку, или уходил один и бродил по городу до утра – а я оставался утешать ее, довольствуясь ролью хорошего друга.

Вечером мы сидели с Ником на полу в пустой кухне очередной «вписки», по очереди отхлебывая пиво из бутылки – одной на двоих.

Тебе она нравится? – спросил я.

– Нравится? – его голос звучал как-то рассеяно. – Нравится – не то слово...

– Так в чем дело?

– В чем? – повторил он. Запрокинул голову, сделал глоток, сунул бутылку мне. Я поймал его взгляд и вздрогнул – столько отчаяния было в его глазах. – Я не могу. Понимаешь? Не могу. Вот тут, – он поднес руку к солнечному сплетению, – тут. Дыхание перехватывает, и боль... Чем она ближе... и роднее, тем сильней.

Вдруг он рассмеялся – дико и горько.

– Свобода... не пускает...