Форум журнала "Новая Литература"

27 Ноябрь 2022, 04:55:45
Слушая Таю. Холивар. Читать фантастический роман про путешествие в будущее из 2022 года!

Добро пожаловать, Гость. Пожалуйста, войдите или зарегистрируйтесь.

Войти
Слушая Таю. Холивар. Читать фантастический роман про путешествие в будущее из 2022 года!
Страниц: [1]   Вниз
  Печать  
Автор Тема: Обсуждение: Миниатюра «Вера»  (Прочитано 2383 раз)
0 Пользователей и 1 Гость смотрят эту тему.
Сергей Жуковский
Модератор
Постоялец
*****

Рейтинг: 2
Offline Offline

Сообщений: 123


Просмотр профиля Email
« : 07 Май 2018, 15:10:49 »

Жуковский Сергей. Миниатюра «Вера».

Интересно: а какое сегодня число? С утра, вроде, помнил… А нынче забыл. Начисто. Какое-нибудь хлюпающее, промозглое утро двадцать третьего ноября три тысячи пятьдесят первого года? Или – парной сумеречный сиреневый вечер восемнадцатого июля сорок три тысячи девяносто восьмого? От рождества несчастного Христа. И в этих млечных, томных сумерках в глубине тёмного сонного парка я тихо целуюсь с худенькой, нежной девочкой… Фиалковый аромат её бледного лица… Тонкие пальцы – в моих растрёпанных волосах… Поцелуи – не влажны: мягкие губы на мгновение касаются моих щёк, век, подбородка, с быстрым, коротким охом набирают воздух, и вновь тёплое, чуть мятное дыхание касается моего виска.

Боже…

Теперь-то я точно знаю, что тебя нет. И никогда не было. И не будет. И не только потому, что я в тебя никогда не верил. Да – в силу доступности. Театральной догматичной ритуальности. Продажности твоих, якобы, служителей. Но более всего – из-за того, что все религии мира никак не соотносились с моей верой. Личной верой. Не размноженной многократно в чужих мне особях и особах. Не служащей оправданием самого мерзкого и ничтожного, что только может быть в человеке. Не превращаемой в некое общее отхожее место для отправления религиозных нужд. Которых ранее не было вообще и забродивших только в силу какого-то внешнего миссионерского опыления: плоды, взошедшие на негодных почвах. На болотах да вечной мерзлоте. Не убий, не укради, не прелюбодействуй… То, чем с самого рождения человечество, собственно, и развлекалось. Непрестанно. Из века в век. Покупало индульгенции. И снова убивало, крало и имело чужих жён. Моя вера всегда была только моей. Не доступной для постороннего глаза. Не слышимой чужому уху. Не являемой иным ноздрям да алчным языкам. Моя вера была только во мне. Она позволяла мне оставаться человеком. Сострадающим. Сочувствующим. Но – безжалостным. К себе и другим. Жалость унижает. В больших количествах – оскорбляет. Сочувствие же означает соучастие в чувствах иных. В болях, радостях, страданиях, нежностях людей, которым довелось быть рядом со мной. Только ради соучастия в чувствах других людей я и не жалел себя. Не жалел и этих людей. Тем, что порой выворачивал их затуманенные суетным бытом очи вовнутрь. В самих себя. В свои собственные потроха, исполненные похоти, великодушия, мерзости, самопожертвования, подлости и покаяния. А это всё – действительно больно. Иногда – невыносимо больно...

Записан
Рыбакрыбака
Ветеран
*****

Рейтинг: 0
Offline Offline

Сообщений: 630


Просмотр профиля
« Ответ #1 : 07 Май 2018, 19:20:22 »

Можно сказать образец исповедального жанра. С мышами, яркой образностью, своеобразной интонацией. Литературное мясо, предельная концентрация мысли и чувств. Когда наши певцы «маленького человечка» в очередной раз выдавливают из себя его мытарства, я говорю: не о чем писать – пишите о себе, или о похожих на себя. О людях ярких, больших, которые тоже подчас берутся из людей маленьких, взявшихся за что-нибудь бессмысленное, героическое, вроде войны, тушения душевного пожара или восстановления в который раз порушенного. Словом прочтите на распутье эту вселенскую миниатюру, возможно мозги встанут на место, и перестанете тянуть из года в год, из писульки в писульку свою тундровую унылую волынку. Сыграйте вразнос что-нибудь безумное, малеровское, сносящее крышу, от чего звёзды закачаются и хором посыплются вниз…
Записан
Сергей Жуковский
Модератор
Постоялец
*****

Рейтинг: 2
Offline Offline

Сообщений: 123


Просмотр профиля Email
« Ответ #2 : 07 Май 2018, 19:40:20 »

Можно сказать образец исповедального жанра. С мышами, яркой образностью, своеобразной интонацией. Литературное мясо, предельная концентрация мысли и чувств. Когда наши певцы «маленького человечка» в очередной раз выдавливают из себя его мытарства, я говорю: не о чем писать – пишите о себе, или о похожих на себя. О людях ярких, больших, которые тоже подчас берутся из людей маленьких, взявшихся за что-нибудь бессмысленное, героическое, вроде войны, тушения душевного пожара или восстановления в который раз порушенного. Словом прочтите на распутье эту вселенскую миниатюру, возможно мозги встанут на место, и перестанете тянуть из года в год, из писульки в писульку свою тундровую унылую волынку. Сыграйте вразнос что-нибудь безумное, малеровское, сносящее крышу, от чего звёзды закачаются и хором посыплются вниз…

Благодарю. А что за там у Вас - мыши? Подмигивающий
« Последнее редактирование: 07 Май 2018, 20:25:31 от Сергей Жуковский » Записан
Рыбакрыбака
Ветеран
*****

Рейтинг: 0
Offline Offline

Сообщений: 630


Просмотр профиля
« Ответ #3 : 08 Май 2018, 19:52:04 »

Охо-хо… Уже в порядке слов вашего вопроса водятся мыши: «А что за там у Вас - мыши?» Ура! Мыши – это то, что и отличает художника от остальных. Это его сияющий орден на кричащих лохмотьях, вдохновение, кнут, чтобы сечь себя, и пряник, чтобы накормить чем-то необычным страждущих. Без мышей художник становится ремесленником, рабом успеха и госслужащим профсекретов. Пока в голове водятся мыши, ты ищешь – бьёшься – страждешь! Когда они вдруг исчезают, ты становишься похожим на всех, кто не умеет безумие превратить в достоинство. Так что новых вам мышей, как и прочим, кто в этом журнале отметился наличием творческого гения.
Записан
Сергей Жуковский
Модератор
Постоялец
*****

Рейтинг: 2
Offline Offline

Сообщений: 123


Просмотр профиля Email
« Ответ #4 : 08 Май 2018, 21:07:54 »

Охо-хо… Уже в порядке слов вашего вопроса водятся мыши: «А что за там у Вас - мыши?» Ура! Мыши – это то, что и отличает художника от остальных. Это его сияющий орден на кричащих лохмотьях, вдохновение, кнут, чтобы сечь себя, и пряник, чтобы накормить чем-то необычным страждущих. Без мышей художник становится ремесленником, рабом успеха и госслужащим профсекретов. Пока в голове водятся мыши, ты ищешь – бьёшься – страждешь! Когда они вдруг исчезают, ты становишься похожим на всех, кто не умеет безумие превратить в достоинство. Так что новых вам мышей, как и прочим, кто в этом журнале отметился наличием творческого гения.

Хочется верить в то, что мыши – в наших ботанических русско-язычных тыковках не мутируют в усатых рыжих прусаков.
Записан
Страниц: [1]   Вверх
  Печать  
 
Перейти в:  


Powered by SMF 1.1.4 | SMF © 2006, Simple Machines LLC
Manuscript design by Bloc
Поддержите «Новую Литературу»!