Да, я идеалист, какая скука

* * *

одноитожные дома,
одниитежные проблемы,
мечта, грустящая вдова,
и я, не выучивший лево,
иду направо, песнь пою,
мой голос дыбится коряво,
а вы, успешные, в раю,
вы тоже двигались направо?
изотерический сюжет –
прожить с симптомами безвкусья,
левей гребу, где права нет,
меняю волости на бусы,
меняю поезд на такси,
столиц безумие на посох,
мой голос песенный осип,
без нот меня оставив с носом,
я снова там, где был вчера,
мои движения напрасны,
шальные мысли-немчура,
как штык заточенный, опасны,
весь цикл земной, декадам ровня,
лежит в осколках бытия,
через пространство в день сегодня
прибуду, может быть, и я,
примчусь на крыльях обветшалых,
летя в сжигающий огонь,
мне что осмысленно мешало
не делать глупостей, а конь
уже хрипит, сучит копытом,
его нагайкой только тронь,
я рвусь из призрачного быта,
я был посаженным на трон,
где поэтические строки
пришельцев на кон положа,
взимают с тех привычно сроки,
кто вечно с властью на ножах,
сумбуром творческим отмечен,
я канонический сюжет
себе опять взвалил на плечи,
хотя его в помине нет,
коня нагайкою стегаю,
себя плетьми хожу окрест,
я безраздельно постигаю
котангенс, вписанный в мой крест,
не я знакомцем был Эвклиду,
но геометрии под стать,
свою российскую патриду
люблю за правильную стать,
иссяк запал, пора на печку
сверчка капризного дразнить,
себе стакан, а богу свечку,
пойду у гения просить

                        24.07.21 г.

* * *

ты бы не курил, а так всё в цвет,
полуплешив, застывшие глаза
под очками. здесь Курил в помине нет,
а пепел с сажей, как зимой гроза,
ты бы не пил, а так всё в кайф,
не трясутся в руке отснятые кадры,
был как денди, а стал как Ральф,
а мысли как щепки от разбитой эскадры,
потерян был мир за мгновение до
того, когда был он бездарно потерян,
по крайней мере не из моды авто
несётся со скоростью дикого зверя,
напрасно, скажешь, стихи писал,
картины, тонущие в акварелях,
в эти, в сущности, старые двери,
входишь по новой, здесь тот же аврал,
суетою сует не смажешь колёса
этой скрипящей под гору арбы,
и слова не тавот, а потоки поноса,
не смоют за раз у горбатых горбы,
кто бы ты ни был, пришелец убогий,
сядь у развилки, кумыса налей,
ты бы не делал кульбитов, у Бога
много найдётся для нищих идей,
счёт не ведя, забывая про числа,
память свою постарайся забыть,
силою слова и силою мысли
жизнь лишь возможно до камня продлить,
смысл отдирая от брошенных капищ,
ты бы не прятал в бутылку концы,
мой господин, недалёкий товарищ,
тщетно свой бизнес мастрячит под Цзы,
раны рифмованных слов ножевые,
плачут и плачут сукровицей лет,
мёртвые завтра, сегодня живые,
рады, что их в мартирологе нет,
вены под кожей, кровавые реки,
краску смывают с сухого лица,
что мы на память оставим, ацтеки,
вновь не признав у начала конца

                        30.07.21 г.

* * *

не надо бежать из тюрьмы,
ночные срывая покровы,
на небе из чёрной сурьмы
пять звёздочек налиты кровью,
не надо из плена бежать,
сердцами вжимаясь под дула,
не надо, а всё-таки жаль,
того пацана из-под Тулы,
а чем был тот парень хорош,
зачем он на свет появился,
мурал из скукоженных рож
ему перед бегством приснился,
зачем, спотыкаясь, бежишь,
под свист неприкаянной пули,
мгновенно проносится жизнь
в ночном разворошенном улье,
на чём погорел, русачок,
что ночью удушьем харкаешь,
твой крохотный мир с кулачок,
и ты это, мальчик мой, знаешь,
ты знаешь, его не спасти,
но рвёшься, как птица, на волю,
несётся ночное такси
по чёрному белому полю,
зелёный горит огонёк
последней неясной надежды,
горит, но ему невдомёк,
что жизнь твоя мается между
далёких и близких путей,
где нет очевидности глупой,
где нет никаких новостей
о крови с просроченной группой,
кружится ли в форточке снег,
иль листик последний кружится,
неужто, не выйдет побег,
ему с этой мыслью не сжиться,
беги, мой затейник, беги,
из этой угрюмой тюряги,
себя для неё сбереги,
для белой в чернилах бумаги,
как ночь завывает в ночи,
как выпь полосует, послушай,
твой образ на шконке почил,
где нету ни моря, ни суши,
не надо бежать, погоди,
пусть лето в зелёной оправе
остынет, устало, поди,
и думать об этом не вправе,
а там за решёткою ночь,
двуострой орудует финкой,
до мяса сырого охоч,
сей ножичек бьёт без заминки,
беги, мой дружочек, беги
коль в жизни двуличной нет смысла,
свой день догрызая, враги,
шуршат как тюремные крысы

                        10.08.21 г. – Vox

* * *

всё под тело подлажено, гроб,
срезая ненужные впредь нюансы,
поёт дифирамбы, как есть декадансу,
с посмертного лика снимая соскоб,
могильщик рукою бледной водит
туда-сюда, туда-сюда,
в глазах у покойника слёз слюда,
как дань печальная скорбной моде,
и тем, кто сам стоит недвижно,
края могилы едва касаясь,
куда их выведет всех косая,
наверное, в сажень поверхности ниже,
преимущество чёрного налицо,
и как издёвка, зелёно-красный
венок в изголовье, письмецо
чиркните усопшему, был не напрасно
он здесь, а вы тут в гостях
тостами свет над столом заслонили,
остался крепкий ещё костяк,
кого недостаточно заценили,
за что? помилуйте! этот шум
стоит в ушах галлюцинацией,
я тоже как вол на страну пашу,
себя причисляя к титульной нации,
по тексту далее должен быть слог,
соизмеримый с допросом разве что,
кто-то старался, но так и не смог
до вас докричаться сквозь местное радио,
Андроид чётко к душе прилип,
рука отвыкла писать транскрипцию,
и то ли транзакция, то ли полиция
причастна к тому, что был отснят клип
о чём-то в жизни не существенном,
полукругом вписанным в оборот
речевой, оттого моя общественность
свой опять разевает рот,
на кашу манную, не небесную,
собой до каёмки заполнившей быт,
напрасно катрен я слагаю про пенсию,
неужто, я буду как песня забыт…
буду, разумеется, так же и вы,
слоняясь по квартире своей без дела,
тише воды и ниже травы
мните чертоги своего удела,
зачёта не будет красивым словам,
да и дела будут стёрты тоже,
себе я пророчу забвенье, а вам
наверное, случай счастливый поможет

                        12.08.21 г.

* * *

да, я идеалист, какая скука.
день в теленовостях
себя низводит до нуля,
от блох весь вошкаясь, скуля;
олимпиада, гимн и флаг,
нам Запад впаривает, сука

я сказкие русские любил, былины
про трёх крутых богатырей,
а жизнь сложнее оказалась,
она меня ремнём касалась,
а тут, глядишь, протоирей,
вещает с праздничной витрины,

не был как все, согласным,
но я ли виноват
был в том, что жил в плену идеологий,
и не дурная голова, а ноги
меня тянули наугад
туда, где мир мне виделся прекрасным

был, плыл, летел на крыльях,
мечтою заслонясь от ветра,
дурак был негодяю рознь,
врастая чуждым в горле кость,
меняла явь по типу ретро,
и я бежал за ним весь в мыле,

да и чёрт бы с ним, а принцип?
семь раз отмерь
один отрежь,
живу пока мой образ свеж,
и хочешь верь или не верь,
но мы с тобой не принцы

охлос, реднеки, работяги,
что с нас возьмёшь….
вон, видишь, кто-то мягко стелет
свои опасные метели,
зима, пришла, едрёна вошь,
главою тысячной из саги

                        12.08.21 г.

* * *

уже идёшь не К, а ОТ,
уже не лезет водка в рот,
уже не жаждешь бить рекорды,
и музык всё грустней аккорды
и всё старее Новый Год,

наш век классический почил
под сенью выцветших могил,
сейчас другие правят боги,
один пиарщик, третий блогер,
мне этот мир не слишком мил

но я его ценю как прежде,
хотя случается всё реже
событий шумных суета,
и мода броская не та,
не те цивильные одежды,

не парюсь я от А до Я,
от января до января,
живу, как Отче мой положит,
на что он дни мои помножит,
ничто им сделано не зря

и вот уж осень на дворе,
за летом в поле, в сентябре
там я стою, как стог унылый,
лишь ты мне машешь, друг мой милый,
и из пустот, Пуанкаре

о, неприкаянные мысли!
сам недвижим, а ноги быстры,
живу, как воздух ртом хватаю,
а вдруг ещё весной оттаю,
лишь только б ноги вынесли

                        15.08.21 г.

* * *

по ветру косы распустив,
грустит над заводью берёза,
бледнеет лета лист, а стих
опять сюжет украл у прозы
как скоро пишется глава
о том, как лето мы встречали,
и как кружилась голова
у нашей повести вначале,
теперь немного сдержан слог,
строка сожмётся и отпустит,
свой лето вяжет узелок,
наш август сник в смиренной грусти,
на сердце руку положа,
тебе, смеющейся, признаюсь,
что мне всегда немного жаль,
когда я с августом прощаюсь,
грядут дожди, грядёт сентябрь,
он там, за этим поворотом,
немножко грустно мне, хотя,
его давно заждался кто-то,
а мы с тобой, да мы с тобой,
с той малой толикой согласны,
что примиряемы судьбой,
желтеют листья не напрасно

                        14.08.21 г.

* * *

слова не достигают цели,
а что есть цель, приёмный центр?
им не продвинуться на метр,
ведь их однажды отымели,
слов мимолётных прах, эфир,
с губы надкушенной слетают,
слова летят, слова не знают,
что их не примет этот мир,
зачем они, слова, нужны,
куда проворней, молча, взгляды,
меж мыслей вьются, как ужи,
их опасаться больше надо,
слова, безмолвная толпа,
у врат столиц сожжённых ропщет
давно заученные па
ей исполнять гораздо проще,
слова как облачки парят
над сизокрылым мирозданьем,
их сонм почил, свежо преданье,
могил их длится вечный ряд,
зайди на кладбище, послушай,
потрогай слухом тишину,
парят их призрачные души
в оглохшем сказочном плену

                        18.08.21 г.

* * *

ничего не надо строить,
исчерпал себя Союз,
загудел осиным роем,
охренел от братских уз,
разлетелись, жаля, осы,
меж безропотных берёз,
вместо лета снова осень
свой тащить собралась воз,
почему мы всем обуза,
белорусы, русаки,
полно грезить о Союзе,
впору править тесаки,
что ж вы прёте, сумасброды,
на отточенный рожон,
были мы одним народом,
а теперь нас гонят вон
словно вшивых отовсюду,
ни присесть, ни отдохнуть,
наша жизнь подобна чуду,
где есть смысл, там есть и путь,
мы других не обижали,
тут был лат, а там казах,
мы за призраком бежали,
темп теряя на глазах,
ну и что, что в дефиците
были Кола и джинса,
вы хоть кол на лбу тешите,
мёд не делает оса,
жили сытно, жили дружно,
друг за друга был горой,
было нам всего лишь нужно
снисхождения порой,
а теперь одни объедки
кто-то тащит со стола,
не орлы, а птицы в клетке,
вместо воли кабала,
поздно плакать и канючить,
только тот не дует в ус,
кто уроки лучше учит,
мыслит лучше, чем союз

                        20.08.21 г.

* * *

простить за ложь? прощу, пожалуй,
всех обязательно прощу,
как камень, вставленный в пращу,
к прощению готовлю жало,
пущай живут, я зла не помню,
я всех помиловать хочу,
поодиночке, даже скопом,
лечу галопом по европам,
над Красной Площадью лечу,
я воплощение прощенья,
прощать готов или простить,
благодарю за всё ошейник,
что он не дал мне милости,
благодарю за то, что дал
лица спокойного овал,
или оскал, не знаю точно,
прощаю всех и вся заочно,
за то, что я умнее стал,
а вы, вы счастливо живёте,
не отвлекаясь на фигню,
и только я как звук фоню,
минорной подчиняясь ноте,
пустое, знаю, стиль порожний
себя обидами терзать,
меня пленяет танец ножниц,
возможность что-то отрезать,
вчера я лишнего отрезал,
хотя казалось, что простил,
веду себя как римский Цезарь,
его во всём мне виден стиль,
простил себя, как выпил чаю,
как сделал всё наоборот,
я всех заранее прощаю,
как будто то не замечаю,
что обещаньем склеен рот

                        24.08.21 г.

 

... [👉 продолжение читайте в номере журнала...]

 

[Конец ознакомительного фрагмента]

Чтобы прочитать в полном объёме все тексты,
опубликованные в журнале «Новая Литература» в сентябре 2021 года,
оформите подписку или купите номер:

 

 

 

 

	Поделиться: