Ход не Конём

* * *

семьдесят шестой, дед жив
и в форме «пи́нки»^[1],
и в форме финки
мир не казался мне так лжив,
семьдесят шестой, я после школы,
была картошка на полях,
а где-то зрела конопля
за сине-голубым атоллом,
Петрозаводск, Элисенваара…
забыв родительский порог,
гранит науки грыз как мог,
доверчив был, как Капибара,
семьдесят шестой, ещё ошибок груз
не давит,
недаром жив ещё Союз,
не даром,
год семьдесят шестой,
гитары первые беру аккорды,
пою, меж струн петляя, гордый,
а жизнь уже летит в отстой,
как молод я! Кому сказать, как молод!
ещё я лыжами лыжню лижу,
но первый в пиве хмель да солод
уже по буквам вывожу,
что значат семь и шесть,
скорее зайцем был, не волком,
своим старался быть, без толку,
сквозь кожу лезла волчья шерсть,
как есть. Тринадцать в сумме,
а мне ещё шестнадцать лет,
я не седой ещё от бед,
и все старания не втуне
о дружбе, о любви и прочем,
шестнадцать лет, какой аванс!
То сочинение о нас
давно закончилось той ночью.
Мальчишка с чёрными бровями,
мир не был так изящно глуп,
когда живой, ещё не в яме
ты свой хлебал прокисший суп,
не взросел был, ох, как не взросел,
по суше не ходил, а плыл,
деревья ты растил для вёсел,
ты сомневающимся был,
не зная (мне о том не говорили),
что позовут меня моря,
я собирал из метров мили,
друзьям о том не говоря,
друзья, подруги, мне шестнадцать!
И вам шестнадцать, как и мне,
вам, чуваки, хочу признаться,
нашёл я истину в вине,
виной одарен был облыжно,
на протяжении ста лет,
уже не тот я странный рыжий,
за всё держащий свой ответ,
шестнадцать лет, шестнадцать точек,
мгновенно собранных в пунктир,
меня на спор ведут заочно
в пивной мой старенький трактир,
тот год на кон меня поставил,
из цифр рождая дежавю,
я словно грач из птичьей стаи,
а вдруг до лета доживу?

                        04.09.21 г.

* * *

у осени лезут волосы,
странно, ведь баба красивая,
а лето с поддельною ксивою
из Кемской смывается волости

стихи по листкам разбредаются
форматов прежде неведомых,
а чресла в штанах отъедаются
комплексными обедами

не будет как прежде весело
мозг над собой подтрунивать,
ты осень мелодией грезила
со мной над гитарными струнами

у осени, осени, осени,
такие лекала жемчужные,
с винтовкой, красавица, Мосина
по лесу гуляет ненужная

ну, где вы сейчас, воздыхатели,
в каких кабаках водкой споены?
в сентябрь заходи обязательно,
что б осени быть удостоенным

что б осенью, осенью, осенью,
быть снова в итоге обманутым,
на ветках компактными гроздьями
алела рябина и канула

в Лету, в предзимье ненастное,
где плачет дождями неискренне
уставшая осень атласная,
где сыпет бумажными листьями

мечет, как бисером, ратуя,
за наше с тобой понимание,
а, вот, и над крышею радуга
ворон привлекает внимание

процесс в неглиже всеобъемлющий
взойти самой на подиум,
у осени принципы те ещё,
но всеми изучены, вроде бы

                        07.09.21 г.

* * *

про улочку песня, про улочку,
а улочка жмётся к проулочку,
а девочка жмётся к мальчишечке,
к мальчишечке с тоненькой финочкой,

а песня про молодость, молодость,
про сволочь пропитую полностью,
шныряет она подворотнями,
деньками швыряет субботними,

а песня про прошлое, прошлое,
лежит оно в сумраке пошлое,
а время сверкает блестящее,
былое теперь настоящее,

а песня про то, что не сбылося
по чьей-то прокуренной милости,
а то, что свершилось, похерено,
нашлось, но обратно утеряно,

а песня про дни окаянные,
про кнопки тугие баянные,
про вздохи на старой скамеечке,
про то, как мы лузгали семечки,

про милую песня, про милую,
господь повезёт и помилует,
про детушек песня, про детушек,
про бабушек и про дедушек,

про то, как кончается песенка
ступенечками в шаткой лесенке

                        09.09.21 г.

* * *

в городе стихов безлюдно,
ни души,
молотит монотонно, нудно,
мотор: «пиши»

и пишет, пишет, пишет,
росу роняя с крыш,
сей город глух, не слышит,
здесь блажь да тишь,

стихи рождает город,
здесь ни воров, ни пьяни,
с небес спустился морок,
здесь только кнут да пряник,

здесь рифм одних засилье,
здесь беззаконье строчек,
здесь утром стих он синий,
и чёрно-белый ночью,

нет в городе полиции,
нет тюрьм и околотков,
здесь только в рифму лица,
и рифмы, что в обмотках,

здесь пишут, пишут, пишут,
скрипя пером и клавишей,
поэты врут, как дышат,
кося под диких амишей,

кося траву высокую,
кося траву былинную,
здесь акают и окают,
здесь рифму тянут длинную,

заставленные знаками
дорожными, ненужными,
здесь пишут одинаково,
здесь ткут почти что кружево,

я б в городе, я б в городе
таком не стал бы жить,
хоть вроде бы, хоть вроде бы
не прочь поворожить

* * *

истощение смыслов не приводит к смерти
напрямую, сразу, минуя карму,
у этой вынужденной круговерти
в избытке не красный кирпич, а мрамор,

лежит он долго у земли в утробе,
для пил циркулярных до срока зреет,
и вот, он прессом теснит надгробий,
а здесь он крестом над могилой реет,

по мне, оскорбительно слыть умершим,
лежать под неубранною могилой,
а толку, Дассен ты был, или Гершвин,
был милым сердцу кому, иль милой,

один же итог, и всё те же итоги,
когда забвенье дырявит выси,
для этой стоптанной в пыль дороги
иной к избавленью маршрут немыслим,

беги от скуки, не спорь с глупцами,
как всем завещал Соломон когда-то,
купцы нам блеф продают, а сами
мечтают жить на одни донаты,

учись не учись, а глупцы в фаворе
свои над дворцами полощут флаги,
а ты как ни славь родники, а море
куда важней, перед ним мы наги,

не всё условно, но одна условность
и впрямь похожа на судьбы петлянье,
когда похожий на себя, немого,
на жизнь уже не скулит землянин,

я б море Ксанфом на завтрак выпил,
я б, может быть, стал угла понятней,
но вот беда, я подобно рыбе,
не смог освоить движок попятный,

вперёд и вверх к горчаковским пикам,
мечты своей не сдадим ни пяди!
летим, у неба сшивая стыки,
нам дали фору всего лишь на день

                        13.09.21 г.

* * *

живите вечно, вечность чтя,
и не ведя отсчёт минутам,
пусть вас мгновение минует,
по жесту губ заказ прочтя,
вам несказанно повезло,
ваш путь в столетия намечен,
какой вам прок, что время лечит,
болейте ж времени назло,
живите, хвори не боясь,
на крыльях врановых несомой,
ваш путь по жизни невесомый,
на зависть хлюпикам, крестясь,
вам нет нужды просить прощенья
у бога, вам дана в отмщенье
совсем другая ипостась…
вам жить и жить до смены эры,
на всё с пристрастием смотря,
пусть жизнь проносится галдя,
не вам, себе вредя без меры,
вы сам себе Ареопаг,
на всё взираете, как боги,
вам тем обязаны немногим,
что вы не друг и вы не враг,
вам предстоит преодолеть
каньоны лет и гор вершины,
несёт вас времени машина,
минуя бренности завет,
живите вечно, что вам смерти
на ключ подвязанный брелок,
ваш путь без смерти одинок,
он исключительный, поверьте,
вам предстоит навек забыть
о счастье в жизни и несчастье,
увы, вы стали неба частью,
вам не порвать стальную нить,
она вас с вечностью связует,
но ускользает прежний мир,
ваш состоит из чёрных дыр,
он смерть с бессмертием рифмует,
и где-то спился звездочёт,
сквозь телескоп на вас фигея,
вы сам себе Кассиопея,
вам уваженье и почёт,
не гложет вас тоска по дому,
вы не умрёте от тоски,
увы, бессмертием ведомы,
вы смерть порвали на куски,
сто лет прошло, ваш век в мозолях
опять в бессмертие войдёт,
неубиваемый, назойлив,
и видит око, зуб не ймёт…

                        14.09.21 г.

* * *

в стихах мне достаточно Бродского,
а в музыке сэра Макклинтона
простите за мысль идиотскую,
но клин вышибается клиньями,
какими, вы спросите? разными.
одни словно призмы заточены,
другие изящными фразами
хотят в один клик напророчиться,
и хочется верить, и надо бы,
в благое, в хорошее, в лучшее,
но слов буераки и надолбы
меня заставляют помучаться,
сквозь муть оголтелую синтаксис,
локтями пробиться пытается,
словесные герпес и сифилис
во власти в безделии маются,
смеркается. день обезвоженный
глазами моргает оконными,
зрачки в них суконными рожами
мелькают, равны пред законами
не писанными, не отсюдова,
как будто ветрами принесены
с просторов враждебных нам зюйдовых
а не, как хотелось бы, вестовых

                        17.09.21 г.

* * *

от неё пахнет духами,
что хочется идти по следу,
во мне, постаревшем хаме,
ни грамма приличия нету,
знаю ль об этом, не знаю,
куплю ей букетик, нет ли,
но что это будет с нами,
на последней ступеньке лета,
осенняя экспланада
дарит ещё надежду
что всё увижу как надо,
что будут сняты одежды
с тела этого, впрочем,
оно ещё не готово
мне голову заморочить,
убить за лишнее слово,
вжаться спиною в камень
здания на Малой Невке,
я развожу руками,
а меня разводят девки,
старого хулигана,
городу плешь проевшего,
я спорить с собой не стану
о прошлом, какого лешего
меня подмывает в кильватере
идти её феромоновом,
лучше к такой-то матери
послать себя, пусть омоновцы
меня нахлобучат, старого,
потёртого донжуановца,
а девка парит над барами,
а девка парит над танцами
танцполов каких-то свинговых,
и сборищ каких-то адовых,
грозящих поранить финкою,
иль пулей пометить мкадовой,
пусть мается послесловие
несбыточным ожиданием,
я ставлю одно условие –
себе не идти за здание,
где тёмными подворотнями,
где странными переулками
гуляют такие же вроде бы
женщины с дамскими сумками,
где пахнет не осенью жёлтою,
а этой походкой мускатною,
где эти дразнящими нотами,
записаны вздохи закатные

                        18.09.21 г.

 

... [👉 продолжение читайте в номере журнала...]

 

 

 

 

[Конец ознакомительного фрагмента]

Чтобы прочитать в полном объёме все тексты,
опубликованные в журнале «Новая Литература» в феврале 2022 года,
оформите подписку или купите номер:

 

 

 

 

	Поделиться: