Что же ещё остаётся?

* * *

Вы любили душистый чай,
Он с душой был смолисто-крепкой.
Вот и свиделись невзначай
За столом под резной салфеткой.

Пусть ничто не мешает нам
Стать сродни безмятежным пташкам
И с восторгом напополам
Разливать кипяток по чашкам.

Мы обсудим немало тем,
Если только позволит время,
А ему не впервой совсем
Злые шутки играть со всеми.

Ваш уход. Уже чайник пуст,
Ложки тоже лежат в сторонке…
Мне ж остался цейлонский куст,
Измельчённый в стальной коробке.

* * *

Сил баланс на тонкой полосе...
Проиграть, из вида исчезая,
Виражи на ледяном шоссе
Начертила вздорная кривая.

Пить ветров спасительный отвар,
Раздарить года за тёплый вечер.
И спросить, спустившись на бульвар,
Будет ли ещё такая встреча?

Скоро бросит солнечный янтарь
Неуёмный свет в обводы зданий.
Вспомни, так ли нам хотелось встарь
Изжигать сердца в огне прощаний?

* * *

Звук, восходящий в безмолвной ночи,
К стёклам оконным прибьётся,
Бледность звёзды или пламя свечи –
Что же ещё остаётся?

Преобразую утраченный миг
В первое, что попадётся.
Буду твердить – я нашёл и привык,
Что же ещё остаётся?

Вновь не узна́ю врагов и друзей,
Это не просто даётся.
А постоянство – оно не о ней,
Что же ещё остаётся?

Передвигаюсь в центральный пролёт,
Жду пробуждения Солнца...
Кто-то строку мою, может, найдёт.
Что же ещё остаётся?

* * *

Я не меняю друзей и привычки,
Но вновь набегает волна.
Разбрасываю галстуки, кошельки и спички,
Наливаю немного вина.

Погружаюсь в виртуальные звуки,
Вспоминаю о первой весне,
О мечтах, но взяв себя в руки –
О доходах, гитарах и долгой войне.

О каких-то женщинах,
Которые не читают стихов.
Им нравится золото и бриллианты.

Нелепо выглядишь... Ну и что.
Спрячь в себе, прояви таланты.

Вечные ссоры,
не выведешь формулу.
Стань беззаботным, а лучше молчи.
Так и бродишь тенью по городу,
А в него прилетают грачи.

Границы

Закрытые границы
Вдруг выросли в полях,
Лишь озорные птицы
Летят куда хотят.
Отстроены ангары,
Скитальцев полон ряд,
Как цирковые пары
Автобусы кружат.

Часа через четыре –
Что делать, вот изволь.
За дверью в антимире
Ждёт паспортный контроль.
Ну всё, а сзади где-то
Дымок сырой межи.
Разграниченье – это
Полоска спелой ржи.

Сны о море…

Разрывается телефон,
И одетая в бархат осень
Собирает со всех сторон
Листья, взмахами веток сбросив.

Как качается небосклон
В мокрых стёклах таксомотора!..
Но сквозь смутный, далёкий сон
Моё море возникнет скоро.

 

 

 

Конец

 

 

 

Чтобы прочитать в полном объёме все тексты,
опубликованные в журнале «Новая Литература» в марте 2024 года,
оформите подписку или купите номер:

 

 

 

 

	Поделиться: